CAPÍTULO OCHO — LA HERMANA #3

—Ella no es nuestra nada todavía. —Jay mantuvo un tono neutro, aunque algo en su pecho se había tensado ante esa forma de expresarlo, ante el peso de posesión que cargaba la palabra—. Está decidiendo. Ese es el trato.

—Por supuesto. Mala elección de palabras. —Stoltz se guardó el teléfono con un movimiento fluido y pausado que no dejaba traslucir nada—. Solo quería decir que la manada tiene mucho en juego con el resultado. Como estoy seguro de que tú entiendes mejor que nadie.

—¿Quién era?

Algo brilló fugazmente en los ojos de Stoltz, apareció y desapareció tan rápido que un observador menos entrenado lo habría pasado por alto.

—Un proveedor. Vamos retrasados con las reservas de invierno y a mí me ha tocado la suerte de perseguir a todos los proveedores de tres condados.

—Lo dijo con fluidez, sin vacilar, y Jay se lo habría creído por completo un mes antes, antes de aprender a reconocer el ritmo particular de una mentira contada por un hombre con mucha práctica en contarlas de forma convincente—. Un trabajo apasionante, te lo aseguro.

—Eso parece.

—Me avisarás en cuanto haya algo real que contar.

Al Alfa le gustan las novedades puntuales.

—La mirada de Stoltz se sostuvo en la de Jay un segundo más de la cuenta antes de girarse, sin prisa, y volver hacia la casa de la manada.

Jay se quedó allí viéndolo alejarse, repasando una vez más el fragmento de conversación que había escuchado.

No confirmado. Llama cuando haya algo que valga la pena.

Palabras que podrían haber significado una docena de cosas corrientes sobre reservas de invierno y contratos con proveedores, pero de algún modo, allí de pie en el aire fresco del atardecer con el sobresalto de su hermana todavía fresco en la memoria, no le parecían corrientes en absoluto.

Se subió a la camioneta y no la arrancó enseguida.

Repasó el día entero con ese método particular que se había entrenado a usar para analizar cualquier cosa que le chirriara antes de entender por qué.

La reacción de su hermana ante la risa de una desconocida.

La pregunta específica del Alfa sobre recuerdos específicos.

La insistencia de Stoltz en ser el único canal para las novedades, y ahora esto: una llamada cortada demasiado rápido, palabras elegidas con demasiado cuidado para algo supuestamente tan simple como asuntos de la manada.

Pensó en la fotografía que llevaba en el bolsillo de la chaqueta, la que todavía no le había enseñado a Erin: su hermana a los diecisiete, desprevenida, pillada a media carcajada en alguna reunión de la manada años antes de que todo se torciera.

Pensó en entregársela por fin y ver qué reconocimiento afloraba, ver cómo encajaba del todo.

Pensó en lo que ese reconocimiento podría costarles a los tres cuando ocurriera.

Pensó también en la chica del fragmento que Erin había recordado en la cabaña: trenzando pelo junto al fuego, con un amor protector y feroz por alguien más pequeña y más joven.

Llevaba una sospecha instalada en el pecho desde el momento en que ella lo describió, una sospecha que no se había permitido formular en voz alta ni siquiera para sí mismo, porque formularla significaba admitir que los últimos siete años tenían una forma que aún no estaba preparado para asumir.

Si estaba en lo cierto, si los fragmentos seguían aflorando en la dirección que parecían tomar, había una versión de esta historia en la que la mujer que amaba y la hermana a la que no había logrado proteger de lo que la había asustado esa noche estaban conectadas de un modo que convertía sus siete años enteros de búsqueda en la parte más pequeña de un diseño mucho mayor y mucho más cruel.

No tenía pruebas. Tenía una fotografía en el bolsillo, un sobresalto que no podía explicar y un Beta que mentía con la fluidez suficiente para que Jay casi se hubiera tragado lo de las reservas de invierno.

No bastaba para contárselo a Erin todavía.

Se lo dijo con firmeza, como se había dicho tantas cosas en los últimos dieciséis días, y no examinó demasiado cuánto de esa contención era prudencia y cuánto era simplemente miedo a lo que decirlo en voz alta haría, finalmente e irrevocablemente, verdadero.

No le había contado a su hermana toda la verdad sobre a quién había traído a casa.

Lo entendía ahora, sentado a solas en la oscuridad frente a la tienda de Erin, repasando una vez más las pequeñas cosas que no encajaban del día antes de obligarse a arrancar.

Le había dado a Dana un nombre y una versión cuidadosamente editada de la historia, la misma honestidad dosificada que llevaba dieciséis días dándole a Erin, y algún viejo instinto protector le había impedido entregarle a su hermana el cuadro completo.

El mismo instinto, empezaba a sospechar, que quizá movía a la propia Dana cada vez que se sobresaltaba ante un sonido que no tenía ningún motivo terrenal para reconocer.

No sabía por qué ese pensamiento se le instalaba en el pecho como algo peligroso. Solo sabía que así era, y que tendría que averiguar por qué antes de que los treinta días se agotaran y se llevaran sus opciones con ellos.