CAPÍTULO DOS

AUGUST

El pasador de la estructura de iluminación reposa en una bolsa de pruebas de plástico sobre el escritorio de mi padre.

Tres pulgadas de acero tratado térmicamente. Sin número de serie. Sin daños visibles. Alguien retiró el clip de retención con precisión, lo cual indica que sabía exactamente cuánto resistiría el cable secundario tras la caída de la estructura.

El tiempo justo para sembrar el pánico.

Pero no para garantizar que Rowan Keene sobreviviera bajo ella.

Estoy de pie tras el escritorio, observando la lluvia resbalar por las ventanas de la biblioteca.

Mi padre eligió esta sala para conversaciones privadas porque tiene una sola entrada, ninguna pared medianera, y estanterías lo bastante gruesas para interferir con los dispositivos de escucha antiguos.

Desconfiaba de cualquier tecnología que no pudiera amenazar en persona.

Once días después de su muerte, Cesare Vescari sigue disponiendo la sala.

—Estás sangrando sobre la alfombra —dice Livia.

Me miro la mano. Un corte fino me cruza el nudillo, donde me alcanzó el cable de la estructura. No me había dado cuenta.

—Intentaré morir en algún lugar menos histórico.

Mi hermana cierra el portátil.

—Si eso era un chiste, el duelo te ha afectado más de lo que pensaba.

Livia ocupa la silla más cercana a la chimenea, aunque no hay fuego encendido. Traje verde oscuro, el pelo recogido en un moño, dos blocs de notas alineados en el ángulo exacto que nuestro padre le enseñó a usar cuando tenía dieciséis años y quería que los abogados de visita la subestimaran.

Dejaron de hacerlo hace años.

Felix está junto al carrito de bebidas con una copa que no ha tocado.

Se ha quitado la chaqueta azul de la cena.

Lleva la camisa blanca abierta en el cuello, lo que le da el aspecto de un hombre arrancado de una celebración y no de alguien que pidió retrasar esta reunión hasta que terminara la boda.

La abogada testamentaria de nuestro padre, Miriam Saye, consulta el reloj.

—Le quedan dos minutos —dice Felix.

—Le dijeron que viniera a medianoche —responde Saye.

—Le dijeron que viniera sola.

Livia lo mira.

—Y sin embargo aquí estás tú.

Felix sonríe. Siempre ha confundido la calidez con la inocencia. La mayoría comete el mismo error.

La puerta de la biblioteca se abre a las 11:59.

Rowan entra con el maletín de equipo en una mano y un bolso negro al hombro. Se le está soltando el pelo por encima de una oreja. Una venda beige le cruza la palma izquierda. Me ve primero a mí, luego a Livia, Felix y Saye.

Su mirada vuelve a mí.

—Por lo visto, los muertos tienen definiciones flexibles de «sola».

Reparo en la nota color marfil entre sus dedos. Restos de cera negra en un borde.

—¿Quién le ha dado eso?

—Cesare. Su actual indisponibilidad ha complicado las preguntas de seguimiento.

Saye extiende la mano.

—¿Me permite?

Rowan no le entrega la nota.

—Usted primero.

—La coloqué en su maletín siguiendo las instrucciones del señor Vescari.

—Mi maletín cerrado con llave de combinación.

—La combinación venía incluida en sus instrucciones.

La expresión de Rowan no cambia. La mano que sostiene la nota, sí.

—Tres-uno-siete —dice.

Saye asiente.

Archivo el número mentalmente. Rowan se da cuenta.

—No lo haga —dice.

—¿Que no haga qué?

—Convertir la combinación de mi equipaje en un análisis de personalidad.

—No lo estaba haciendo.

—Ahora sí que estoy decepcionada.

Toma la silla vacía frente a mí, coloca el maletín de equipo entre los pies y mantiene el bolso pegado a la cadera. No es miedo. Es posicionamiento. Ha elegido el único asiento con visión directa de la puerta y las dos ventanas.

La gente competente resulta agotadora cuando trabaja para otro.

Saye espera a que el reloj empiece a dar las doce. Al primer tañido, saca un sobre sellado de su maletín.

—Hace once meses, Cesare Vescari transfirió el cincuenta y uno por ciento del Grupo Hotelero Vescari Grand a un fideicomiso privado —dice—. El fideicomiso pasó a ser irrevocable a su muerte.

Livia se inclina hacia delante.

—Esa transferencia nunca apareció en la documentación de la sucesión.

—Porque su padre retuvo el control efectivo mientras vivió.

—¿Quién es el beneficiario sucesor? —pregunta Felix.

Saye mira a Rowan, luego a mí.

Ya me desagrada la respuesta.

—El señor Vescari dividió la participación sucesoria. August Vescari tiene derecho a las acciones de control. Rowan Keene tiene derecho a un archivo sellado que se custodia junto con esas acciones.

Rowan deja escapar una risa breve, sin rastro de humor.

—No.

Saye continúa como si no hubiera hablado.

—Ambos derechos están sujetos a condiciones.

—Por supuesto —murmura Livia.

El último tañido se apaga.

Saye abre el sobre.

—En las próximas setenta y dos horas, August Vescari y Rowan Keene deben contraer matrimonio civil válido. Deben permanecer legalmente casados durante ciento ochenta días consecutivos. Durante ese período, deben mantener el Vescari Grand en funcionamiento y residir principalmente en el hotel.

El silencio dura menos de un segundo.

Entonces Rowan dice:

—Su padre estaba loco.

—Un médico lo evaluó seis semanas antes de firmar —dice Saye.

—Entonces el médico también estaba loco.

Felix deja la copa.

—Esto es grotesco.

Su objeción llega demasiado rápido.

Le observo la mano derecha. Los dedos siguen relajados, pero el pulgar se ha quedado inmóvil contra la copa.

Esperaba algo.

Esto no.

—¿Qué pasa si alguno de los dos se niega? —pregunto.

Saye lee el siguiente párrafo.

—Las acciones del hotel, todos los materiales del archivo sellado y los derechos de voto asociados pasan a Felix Vescari.

Rowan mira a Felix.

Él no le devuelve la mirada.

—Ahí está —dice ella en voz baja.

Felix se gira.

—¿Crees que yo organicé esto?

—Llevo cuarenta segundos sabiéndolo. Dame un minuto para decidir a quién voy a acusar.

—El archivo —digo—. ¿Qué es?

Saye saca una segunda página.

—Cesare se refería a él como el Libro de Huéspedes.

El bolígrafo de Livia se detiene.

Conoce el nombre. O cree conocerlo.

—Explícate —le digo.

—No puedo. —Mira a Saye—. Vi la frase una vez en un registro interno de documentos privilegiados. Padre ordenó que se eliminara la entrada.

Rowan se agacha para coger su maletín de equipo.

—Maravilloso. Podéis pasároslo en grande borrando cosas juntos.

—El archivo contiene información sobre Patrick Keene —dice Saye.

Rowan se detiene.

Hay momentos en los que una habitación cambia sin que nadie se mueva. Este es uno de ellos.

Sus dedos se tensan alrededor del asa. Su rostro permanece sereno, pero el humor lo abandona por completo.

—¿Qué información?

—No he visto el contenido.

—¿Dónde está?

—Su ubicación solo se revela una vez registrado el matrimonio.

Rowan me mira como si la crueldad de mi padre se me hubiera transmitido por herencia.

—No voy a casarme con él.

—De acuerdo —digo.

Ella arquea las cejas.

—Podrías sonar menos aliviado.

—Tú también podrías.

—Intento no herir tus sentimientos.

—Eso sería una novedad viniendo de tu familia.

Las palabras salen antes de que decida pronunciarlas.

Rowan se queda muy quieta.

Livia cierra los ojos un instante. Felix nos observa a ambos con cauteloso interés.

Rowan deja el maletín en el suelo.

—Dime qué crees que hizo mi familia.

—Esta noche no —dice Livia.

—No. Él metió a mi familia en esto. —Los ojos de Rowan no se apartan de los míos—. Que termine.

Podría negarme. Sería más inteligente. Pero Elio lleva muerto diez años, y la hija de Patrick Keene está de pie en la biblioteca de mi padre fingiendo que no le importa por qué.

—Tu padre robó cuarenta y dos millones de dólares de una cuenta que gestionaba para Cesare —digo—. Mi hermano lo descubrió. Tres días después, ambos hombres estaban muertos.

Su rostro pierde color, no control.

—Mi padre murió en un accidente de coche.

—Elio también.

—En coches diferentes.

—En la misma carretera.

Rowan mira a Livia. La confirmación pasa entre ellas sin palabras.

—Nunca lo supiste —dice Livia.

—Aparentemente nadie quiso arruinar la encantadora versión en la que mi padre era un ladrón que conducía mal. —Rowan se vuelve hacia Saye—. ¿Se puede impugnar la condición?

—Sí. El litigio probablemente duraría más de dieciocho meses. Hasta la resolución, Felix ejerce el control provisional del voto, y el archivo permanece sellado.

—Conveniente —dice Rowan.

La expresión de Felix se endurece por primera vez.

—Ten cuidado.

—Eso casi sonó a preocupación.

—Era un consejo.

—No acepto consejos de hombres que se benefician si desaparezco.

La frase aterriza de manera diferente después de lo de la estructura de iluminación.

Miro la bolsa de pruebas sobre el escritorio.

Saye se da cuenta.

—¿Qué es eso?

—Una razón para terminar esta reunión. —Cojo el pasador y lo deslizo dentro de mi chaqueta—. Livia, haz que seguridad escolte a Saye hasta su coche. Felix, quédate dentro hasta que despeje el garaje.

Rowan levanta su maletín de nuevo.

—No acepto órdenes de mi futuro no-marido.

—Recibiste una amenaza, detectaste a un intruso y te cayó encima una estructura de iluminación.

—Esa es una interpretación dramática de los hechos.

—No te vas sola.

—Obsérvame.

Sale.

Cuento hasta uno, decido que es generoso, y la sigo.

El ascensor de servicio nos deposita en el nivel del garaje. Rowan sale antes de que las puertas terminen de abrirse. El aire subterráneo huele a hormigón húmedo y gasolina. Han atenuado la mitad de las luces del techo para la noche.

—Tu seguridad es terrible —dice.

—Mi equipo de seguridad está ahora mismo intentando determinar quién entró con uniforme de catering.

—¿Lo encontraron?

—No.

—Entonces mantengo mi valoración.

Su coche está aparcado tres filas más allá, un sedán gris oscuro con una abolladura sobre la rueda trasera. Mi conductor espera cerca del todoterreno blindado en el extremo opuesto.

Rowan mete la mano en el bolso.

El primer disparo astilla el hormigón junto a su cabeza.

Silenciado. Escalera este.

La derribo antes de que llegue el segundo disparo.

Caemos detrás de un Range Rover aparcado. El maletín golpea el suelo. Ella se retuerce bajo mi brazo, intentando ver en lugar de encogerse.

—¿Cuántos?

—Uno visible.

—Dos.

—¿Dónde?

Señala la puerta pulida del coche junto a nosotros. En el reflejo, una sombra se mueve detrás de un pilar hacia el oeste.

Segundo tirador.

Saco el arma y disparo una vez a la luz sobre la escalera este. La oscuridad engulle ese lado del garaje. El tirador responde hacia el fogonazo. Ya no estoy ahí.

Mi conductor desenfunda y busca cobertura. Los neumáticos chirrían en la rampa sobre nosotros.

—Cuando te lo diga, corre al todoterreno —digo.

—Tu todoterreno está a cuarenta metros.

—Treinta y dos.

—Eso no lo mejora.

Un disparo atraviesa la ventanilla trasera del Range Rover.

Nos llueven cristales encima.

Rowan se encoge, luego mete la mano bajo el vehículo y arrastra el maletín hacia ella por el asa.

—Déjalo.

—No.

—¿Qué hay ahí dentro?

—Mi portátil.

—Te compraré otro.

—Eso es lo más ofensivo que has dicho esta noche.

El tirador del oeste avanza. Veo primero su zapato.

Rowan también lo ve.

Saca el pequeño aerosol del bolsillo exterior del maletín y lo lanza rodando bajo el coche hacia él. Quitamanchas. El bote golpea el neumático del otro lado.

El tirador reacciona al movimiento.

Disparo.

Cae detrás de la columna con un sonido que no necesito comprobar aún.

—Ahora.

Corremos.

Rowan avanza doce metros antes de que el tacón izquierdo se le enganche en un cristal roto. La rodilla se le tuerce. La agarro por la cintura, cojo el maletín con la otra mano y sigo avanzando mientras me maldice con una variedad estructural impresionante.

Mi conductor abre la puerta trasera. Entramos. El panel blindado recibe un impacto antes de que se activen los seguros.

—Muévete —le digo.

El todoterreno sube la rampa mientras los de seguridad inundan el garaje a nuestra espalda.

Rowan se incorpora y busca el tirador de la puerta.

No se mueve.

—Ábrela.

—No.

—August.

Miro por la ventanilla trasera. Un sedán negro se aleja del hotel sin luces. Demasiado lejos para identificarlo.

Dentro de la bolsa de pruebas, el alfiler se desplaza contra mi pecho.

La cercha. El mensaje. Dos tiradores posicionados para cubrir ambas salidas. Alguien conocía el momento exacto de la reunión y esperaba que Rowan se negara.

Quizás esperaba que ambos lo hiciéramos.

—El archivo de tu padre no es lo único que recibe Felix si nos marchamos —digo.

—Lo sé. Se queda con el hotel.

—Se queda con el control de todos los contratos de seguridad, registros de empleados, archivos de eventos privados y accesos de servicio del edificio.

Mira el vendaje en la palma, luego los cristales que salpican su ropa negra.

—¿Y crees que un certificado de matrimonio arregla eso?

—No.

—Bien. Por un segundo, me preocupó que el traumatismo craneal te hubiera vuelto optimista.

—Nos compra ciento ochenta días y le niega el control mientras encontramos el Libro de Invitados.

—Nosotros.

—Sí.

—Acusaste a mi padre de matar a tu hermano hace diez minutos.

—Lo acusé de robo. No sé quién mató a Elio.

Es la primera vez que lo digo en voz alta.

La admisión no cambia nada. También cambia toda la forma de la noche.

Rowan me estudia; la lluvia y la luz del garaje le recorren el rostro.

—Abre la puerta.

—Cuando lleguemos a algún lugar seguro.

—¿Y luego?

Coloco el maletín entre nosotros.

—Luego negociamos.

—No hay nada que pudieras ofrecer que me hiciera casarme contigo.

—No estoy ofreciendo.

Entrecierra los ojos.

El conductor gira bruscamente, poniendo dos manzanas más entre nosotros y el sedán de detrás.

—Nos vamos a casar —digo.