Chapter 3

​​ Parte II – La corriente

​​ El inspector Garrel

Al llegar la mañana, la ciudad había emprendido la tarea práctica de seguir adelante.

Ese, pensó Elodie, era siempre el segundo impacto.

No el hallazgo en sí, ni siquiera las fórmulas oficiales que lo seguían, sino la rapidez con que se recolocaban las sillas, se modificaban los recorridos, se reabrían los puestos del mercado y alguien de la administración municipal decidía adónde trasladar las barreras.

Sète no había olvidado a Marcel Duval de la noche a la mañana.

No se trataba de olvidar. Se trataba de adaptarse.

En algunos lugares, era la única manera de vivir el duelo sin dejar de atender al comercio, al tiempo que hiciera y al almuerzo.

El tramo del muelle situado bajo los embarcaderos de pesca comercial seguía acordonado, aunque con menos aparato que al amanecer del día anterior.

La cinta continuaba allí. Dos agentes permanecían en las inmediaciones.

El bolardo había sido examinado y fotografiado.

El vacío a su alrededor se hacía notar ahora que había dejado de ser un objeto cualquiera.

Pero, más allá, en el puerto, las sillas habían vuelto a salir.

Los cafés habían recuperado su aspecto habitual.

Incluso las fiestas se habían reincorporado a la vida de la ciudad, aunque de forma más tenue y con el recorrido desviado para alejarlo de las inmediaciones del lugar de la muerte.

Cuando sonaba la música, lo hacía con menos convicción.

Al borde del muelle, Elodie permanecía de pie con una mano en la correa del bolso y observaba la actividad de aquella mañana, reorganizada en torno a la escena del crimen.

Ya había tomado café. Ya había dado de comer a Pistou.

También había alimentado al gato gris, que había vuelto a la popa con la misma puntual indiferencia del día anterior, había comido sin comentarios y después se había instalado en un retazo de sol desvaído, como si la barcaza formara ya parte de su ruta.

Pistou había tolerado el acuerdo con el grave hastío de un propietario obligado por las circunstancias a compartir alojamiento.

Nada de aquello había facilitado la decisión.

Lo que tenía que contar era sencillo, en cierto sentido.

Había oído voces en el muelle la noche antes de que Marcel muriera.

Había reconocido una de ellas como la de Marcel.

Había visto dos siluetas y oído fragmentos.

También había reparado en el ángulo de la sangre sobre el bolardo.

Hechos sencillos. O casi. El problema de ese casi era que a menudo resultaba más incómodo al expresarlo en voz alta que al pensarlo.

Desde el límite exterior del cordón, un agente miró hacia ella, apartó la vista y volvió a mirarla cuando vio que no seguía su camino. —¿Sí, madame?

—Quisiera hablar con el inspector a cargo del caso.

El rostro del agente no se iluminó, pero tampoco se endureció. —¿Sobre la muerte?

—Sí.

—¿Presenció algo?

—Puede que oyera algo relevante la noche anterior al hallazgo.

Con una rápida mirada, el agente la evaluó.

Ropa de turista. La mujer de la barcaza.

Forastera. A primera vista, una curiosa, más que alguien implicado en algo.

Elodie ya había visto aquella mirada antes, de una forma u otra.

No se lo tomaba a mal. Solo deseaba que aquella primera impresión acertara con menos frecuencia.

—Espere aquí —dijo él.

No la invitó a acercarse a la cinta. No le preguntó qué había oído exactamente. Subió por el muelle hacia el grupo de agentes situado cerca de la vía de acceso, ya reabierta, habló unos instantes con alguien a quien ella no alcanzaba a ver y regresó menos de un minuto después. —Hablará con usted.

Nada —ni la multitud, ni el muelle ni la historia del muerto en la ciudad— alteró el paso de Garrel mientras bajaba hacia ella.

A la luz del día y trabajando, era exactamente como ella había imaginado: nada teatral, nada brusco, nada encantador y completamente indiferente al hecho de que los demás pudieran necesitar de él alguna de esas cualidades.

Unos cuarenta y cinco años, quizá. Chaqueta oscura pese a que el día empezaba a caldearse.

Camisa abierta al cuello, pero sin aire informal.

Su expresión no era tanto de severidad como de concentración, una concentración ejercitada hasta volverse habitual.

Ante la cinta, Garrel se detuvo sin cruzarla y la miró directamente. —Madame. Su voz era corriente. También aquello era una forma de autoridad.

—Elodie Marais —se presentó ella—. Tengo la barcaza amarrada en el Quai de la Consigne.

Antes de hablar, Garrel sacó una libreta pequeña del bolsillo. —¿Sí?

—Oí una discusión la noche antes de que encontraran a monsieur Duval.

Ni el nombre ni el hecho de que ella lo utilizara parecieron importar a Garrel. Solo movió ligeramente el bolígrafo sobre la página.

—¿A qué hora?

—Tarde. Hacia las diez y media o las once, creo. Había estado leyendo. El ruido de las fiestas había disminuido. Las voces llegaban desde el muelle, al otro lado del agua.

—¿Desde aquí? —Inclinó un poco la cabeza hacia la zona acordonada.

—Bastante cerca. No veía bien. Los hombres estaban entre los círculos de luz de las farolas.

—¿Cuántas voces?

—Dos.

—¿Pudo identificar alguna?

—Creo que una de ellas era la de monsieur Duval.

—¿Lo cree?

—Sí. —Elodie le sostuvo la mirada—. Lo había oído hablar varias veces durante las fiestas. En el estrado de los jueces. En el canal. El ritmo de la voz era el suyo. El tono era distinto.

Al anotarlo, Garrel no pareció sorprendido ni especialmente interesado en el matiz.

—¿Y la segunda voz?

—No pude identificarla.

—¿De hombre?

—Sí.

—¿Mayor? ¿Más joven?

—Más grave. Más áspera, quizá. Pero el agua entrecortaba el sonido. No puedo afirmar nada más con certeza.

—¿Qué oyó?

—Fragmentos. No eran frases completas. Una expresión que sonaba como «eso no te corresponde decidirlo».

Otro fragmento: «treinta años». Y monsieur Duval dijo…

—Se detuvo una fracción de segundo y luego prosiguió, porque no había ninguna manera digna de evitarlo—.

En un momento dado dijo «por favor». O yo oí «por favor».

Sin cambiar de expresión, Garrel tomó nota.

—¿Está segura de haber oído «por favor»?

—Sí. Estoy segura de haberlas oído. Creo que fue monsieur Duval quien las dijo.

—Esa distinción es importante.

—Sí —dijo ella—. Lo sé.

—¿Qué pudo ver?

—Dos figuras. Ninguna cara. Una más cerca del agua. La otra, medio vuelta de espaldas al agua. Estaban entre las farolas, en el tramo más oscuro del muelle. Al final, una se marchó deprisa. La otra se quedó un rato junto al agua y después se fue.

—¿Cuál se quedó?

—No lo sé.

—¿Cuál se marchó primero?

—El de la segunda voz, creo. Pero, de nuevo, no puedo asegurarlo.

—Usted permaneció en la barca.

—Sí.

—¿Por qué?

Estuvo a punto de sonreír. —Porque era de noche. Porque iba en ropa de dormir. Porque dos hombres discutiendo en un muelle no parecían requerir la intervención de una desconocida que estaba en una barcaza.

Ante aquello, Garrel hizo un gesto mínimo de asentimiento. No parecía divertido exactamente; más bien reconocía que la respuesta se ajustaba a la realidad.

—¿Ayer por la mañana no se lo contó a nadie?

—Ayer por la mañana no hablé con ningún agente de policía, no.

—¿Por qué no?

Por primera vez, la pregunta sonó incisiva, aunque no salía del terreno profesional.

—Porque, cuando bajé por primera vez al muelle, aún estaban recuperando el cadáver.

Porque intentaba ordenar lo que había oído antes de presentarlo como un hecho.

Y porque quería asegurarme de que no había sido una más de esas riñas que surgen cada noche en las ciudades y que la gente recuerda mal cada mañana.

Tras anotar algo más, Garrel preguntó: —¿Y qué cambió?

—El ángulo de la sangre en el bolardo.

Esta vez alzó la vista. —Explíquese.

—Si monsieur Duval hubiera tropezado en dirección al agua y se hubiera golpeado con el bolardo al caer, esperaría encontrar la sangre en la cara que daba al agua. No estaba allí. Estaba en la cara que daba al muelle. Parece que chocó contra él yendo hacia atrás.

Durante un instante más, Garrel le sostuvo la mirada. No era respeto: la estaba evaluando. —Lo observó desde la multitud.

—Sí.

—No se acercó al lugar.

—No.

—¿Tiene formación en reconstrucción de accidentes?

—No.

—¿En medicina?

—No.

—¿En investigación policial?

—No.

Las preguntas llegaban sin burla. Eso casi las empeoraba. Elodie acomodó mejor las manos en torno a la correa del bolso. —Llevo treinta años detectando cuándo hay algo que no encaja entre unos objetos y otros.

—Esa respuesta no puedo incluirla en el expediente.

—No —dijo ella—. Imagino que no.

Por un instante, Garrel cerró la libreta; luego volvió a abrirla por otra página. —Su nombre completo, fecha de nacimiento y un número de teléfono en el que podamos localizarla.

Una vez que ella se los dio, Garrel los apuntó con la misma letra uniforme y firme.

—¿Y cuánto tiempo piensa quedarse en Sète?

—Al menos unos días más.

—En la barcaza.

—Sí.

—Si necesitamos alguna aclaración, nos pondremos en contacto con usted.

Eficiente. Completo. No sonaba a despedida, pero en la práctica lo era. La habían recibido, clasificado según su relevancia, reducido a una declaración y archivado. Esperó, quizá imprudentemente, una pregunta más que no llegó.

Tras guardarse la libreta en el bolsillo, Garrel dijo: —Gracias, madame Marais.

—¿Eso es todo?

Cuando Garrel la miró, Elodie comprendió al instante que la pregunta había sido un error. No porque fuera absurda, sino porque, en el mundo de Garrel, revelaba una expectativa que él no tenía ningún motivo para satisfacer.

—Por ahora —dijo.