Chapter 2 #23

Tras observarlo un segundo, Elodie se dio cuenta de lo absurda que era la imagen.

Escenario de un asesinato en el muelle. Cinta policial.

Marcel Duval muerto. Fiestas paralizadas.

Y allí, en la popa de su barca, estaba el huésped acicalándose como si el único fallo ocurrido aquella mañana en el puerto hubiera sido el retraso del desayuno.

—Eres la criatura con menos seriedad moral que he conocido en semanas —dijo.

Bajó una pata y empezó a lavarse la otra.

Desde el techo, Pistou saltó con ligereza a la barandilla y luego a la cubierta, junto a ella. No miró al gato gris. Miró hacia el muelle y la lejana actividad que había allí, mientras orientaba las orejas con pequeños movimientos precisos.

La música de las fiestas se había detenido.

Fue entonces cuando se dio cuenta de verdad.

Ni pruebas de oboe. Ni anuncios por megafonía.

Ni ruido de preparativos desde el canal.

Las banderolas seguían colgadas por toda la ciudad, pero había desaparecido el sonido que les daba vida.

Sète aún no había decidido cómo reaccionar públicamente ante una muerte en mitad de la semana festiva de la que más se enorgullecía.

Para preparar café, Elodie se levantó y entró, porque el cuerpo seguía necesitando cierta rutina incluso cuando el día había dado un vuelco.

Llenó el hervidor, encendió el fogón y aguardó con las dos manos apoyadas en la encimera mientras se calentaba el agua.

La barcaza se meció una vez bajo la estela de una embarcación de servicio y volvió a asentarse.

Ha habido una muerte. La frase ya era insuficiente.

Cuando estuvo listo el café, lo llevó fuera.

La niebla comenzaba a disiparse y el puerto recuperaba sus líneas habituales bajo el pulso azul de las luces policiales.

En algún lugar más abajo del muelle, un pescador hablaba con ira contenida de las autoridades que bloqueaban el acceso.

En otro, una mujer ya relataba el hallazgo como si así pudiera apropiarse de la conmoción.

Bebió un sorbo, dejó la taza sobre la barandilla y sacó el teléfono. Lucien respondió al segundo tono.

—Ha ocurrido algo —dijo Elodie.

Tras un silencio que duró justo lo necesario para ahorrarles a ambos los falsos preámbulos, Lucien dijo: —Ha habido una muerte.

—Sí.

—Elodie.

—Es el juez de las fiestas. Marcel Duval.

Otro breve silencio. Oyó tráfico al fondo, luego una puerta que se cerraba. Después, sin más ruido de fondo, Lucien la escuchó con toda su atención.

—Y me llamas para decirme que no estás involucrada.

—No estoy involucrada.

—Acabas de llamarme para decirme que no estás involucrada.

Ella dijo: —Eso es injusto.

—Es exacto.

Bajó la vista hacia el gato gris, ahora sentado a popa en un retazo de luz matinal diluida y lavándose las patas con implacable concentración.

—Anoche oí voces —dijo.

Todavía no significaba involucrarse. Ni siquiera era una declaración en toda regla. Pero ya no estaba tan al margen.

—¿De quién?

—Una era la de Marcel, creo. Estoy lo bastante segura para que me disguste decir «creo». No pude identificar la otra. Estaban en el muelle. Oí fragmentos. Vi siluetas. Esta mañana… —Se interrumpió.

—Sí —dijo Lucien.

—Esta mañana había algo en la escena que no encajaba.

Aquello captó por completo la atención de Lucien; su voz sonó directa y precisa al otro lado de la línea. —¿En qué sentido?

—El bolardo. Si hubiera tropezado hacia delante y se hubiera golpeado contra él al caer al agua, la sangre tendría que haber estado en la cara que daba al agua. No estaba allí.

—¿Estás segura?

—Lo bastante.

Hubo un breve silencio. —¿Se lo has dicho a la policía? —preguntó Lucien.

—No.

—¿Lo harás?

De nuevo contempló el puerto. Garrel seguía junto al tramo acordonado del muelle, moviéndose ahora entre los agentes con la misma concentración práctica de antes.

Sin aspavientos. Sin buscar aprobación. Un hombre haciendo su trabajo.

La clase de hombre que o bien la despacharía de inmediato, o bien la escucharía a pesar de sí mismo. Aún no sabía cuál de las dos cosas.

—Lo haré —dijo—. Pero no voy a presentarme allí reclamando atención a primera hora de la mañana. Tengo que explicarlo bien.

—Eso suena peligrosamente sensato.

—Lo sé.

No insistió. Después, como la conocía demasiado bien para darle instrucciones que ella solo se tomaría a mal, Lucien dijo: —Come algo antes de ponerte virtuosa.

—Esa frase es extraordinaria.

—Es una frase útil.

Cuando terminó la llamada, Elodie permaneció un momento con el teléfono aún en la mano.

Después lo dejó junto a la taza de café y volvió a mirar la línea policial, las banderas inmóviles, la mañana paralizada en el puerto, al inspector que se movía por todo aquello sin exhibir urgencia para la multitud ni una sola vez.

A su lado, Pistou estaba sentado, sereno y alerta. El gato gris se limpió una pata y luego la otra.

Las vacaciones, significaran lo que significasen en la desembocadura del canal cinco días antes, habían terminado. No se lo anunció a sí misma. No lo dramatizó. Sencillamente recogió la taza, terminó el café y empezó a investigar, en silencio, de manera práctica y sin pedir permiso.