18. Capítulo Dieciocho #2

—No. Revisé rápidamente los papeles de su escritorio.

Entré y salí en diez minutos. No encontré ninguna referencia a nuestro acuerdo del préstamo.

Tal vez Margaret nunca puso nada por escrito.

Así era... —La voz de Diane se quebró—. Así era Margaret.

Confiaba en mí, y yo le pagué entrando a escondidas en su casa como una ladrona.

Ay, si tan solo se lo hubiera preguntado.

Entonces llegaron las lágrimas, incontenibles.

Grace se sentó en el sofá junto a Diane y le pasó un brazo por los hombros.

Diane se apoyó en ella, temblando, y Grace la sostuvo de la misma manera en que había sostenido a otras personas desconsoladas a lo largo de los años.

Había consolado a estudiantes que se habían derrumbado en su oficina.

Había abrazado a amigas en momentos de crisis.

Incluso había sostenido a María después de que murió su madre.

Las sostenía y no decía nada, porque no había nada útil que decir.

Desahogarse era necesario. Uno simplemente se quedaba ahí, sosteniéndolas, y dejaba que la tormenta pasara.

Daniel acercó tranquilamente una caja de pañuelos. Dejó que Diane llorara, con el cuaderno cerrado sobre la rodilla y una expresión paciente e inescrutable. Cuando Diane por fin logró recomponerse y se secó el rostro con un puñado de pañuelos, él hizo una pregunta más.

—Señora Corbett, ¿dónde estuvo el miércoles por la noche?

—Estuve en casa con Norm. Toda la noche.

Vimos televisión y nos acostamos a las diez y media.

—Miró a Daniel con los ojos rojos e hinchados—.

Yo no le hice daño a Margaret, inspector.

Jamás podría haberle hecho daño. Fue la mejor amiga que he tenido, y yo le pagué con mentiras, y ahora se ha ido y ya no puedo arreglar nada.

—¿Su esposo puede confirmar que estuvo en casa toda la noche?

—Sí. Aunque querrá saber por qué me lo pregunta. —La voz de Diane sonó desolada—. Y entonces tendré que contarle lo del dinero. Y lo de la llave. Todo. ¿Tendrá que decírselo? ¿Va a salir todo a la luz?

Daniel se puso de pie. —Seremos tan discretos como podamos, señora Corbett.

No puedo garantizarle nada. Por otra parte, no tenemos ningún interés en causar un daño innecesario —dijo Daniel—.

Gracias por su sinceridad hoy. Es posible que necesitemos hablar con usted de nuevo.

Por ahora, agradezco que haya estado dispuesta a hablar con nosotros.

Grace apretó la mano de Diane antes de levantarse. —Diane, hoy hiciste lo correcto. Margaret lo habría entendido. Y puede que tu esposo también lo entienda cuando estés lista para contárselo.

Diane asintió, incapaz de hablar, y los acompañó hasta la puerta. Cuando Grace salió, Diane la sujetó del brazo.

—Grace, ¿crees que descubrirán qué le pasó? ¿Que de verdad lo descubrirán?

—Sí —dijo Grace—. Lo creo.

El rostro de Diane volvió a descomponerse mientras se aferraba al marco de la puerta y decía: —Bien. Ella se lo merecía.

Daniel llevó a Grace a casa. Las calles de Sidney resplandecían con la primavera, los jardines estaban llenos de arbustos de camelia y narcisos, y el puerto brillaba entre los árboles.

Un agradable pueblo costero canadiense que guardaba sus secretos detrás de cercas bien cuidadas y letreros pintados a mano.

Estacionó en la entrada de la casa de Grace. No apagó el motor. —¿Y bien?

—No creo que haya matado a Margaret. Al menos no por lo que vi en esta entrevista.

—¿Estás segura?

—Tan segura como puedo estarlo sin un detector de mentiras.

—Grace se giró hacia él—. Daniel, todo en el comportamiento de Diane es compatible con la culpa.

Creo que se siente culpable por el préstamo y por la llave, no por un asesinato.

Se ha estado consumiendo por dentro por el dinero y por haber entrado a escondidas en la casa de Margaret.

Eso es lo que la ha estado destrozando desde que Margaret murió.

No la muerte de Margaret en sí, sino su propio engaño.

—Parece culpable porque se siente culpable de otra cosa.

—Exactamente. No se siente culpable de haber asesinado a su amiga.

Se siente culpable de mentirle a su esposo.

De pedir prestado dinero que no puede devolver.

De entrar en una casa ajena. De tener un hijo con problemas de adicción.

Esas son las cargas de una mujer desesperada y avergonzada.

No creo que sean las cargas de una asesina.

—Grace hizo una pausa—. Aun así, después de una entrevista tan breve, estas son impresiones, no pruebas.

Daniel reflexionó sobre aquello. —Tus impresiones han sido acertadas antes.

Su coartada se puede verificar. Su esposo estuvo en casa toda la noche y podemos confirmarlo con él, con tacto.

Tiendo a estar de acuerdo contigo. —Suspiró—.

Lo cual nos deja con la señora Patterson, que tiene como coartada un club de lectura con seis testigos.

Y con Tom, cuyo único motivo aparente es la herencia.

—Y Lily, a quien más o menos has descartado.

—En mi opinión, sí. Oficialmente, todavía no.

—Cuando Grace empezó a salir del carro, él dijo—: El número de sospechosos se está reduciendo.

Si la coartada de la señora Patterson se sostiene, y la comprobaré pronto, entonces solo nos queda esperar a que los resultados toxicológicos nos digan si esto fue un asesinato. Y si no lo fue...

Dejó la frase sin terminar. No hacía falta completarla.

Si el informe toxicológico no revelaba nada, entonces Margaret había muerto por causas naturales, y todo lo que Daniel había estado construyendo —las conexiones, las sospechas, la cuidadosa estructura de un caso— se disolvería como sal en el agua.

No les quedaría nada más que el triste fallecimiento de una mujer mayor que había muerto sola en su silla, y no habría misterio alguno.