15. Capítulo Quince #2

—No estoy diciendo que no tenga derecho a asistir.

Estoy diciendo que debemos ser realistas.

—Barbara miró a los demás en busca de apoyo—.

Todos sabemos cómo se ve una persona con una adicción.

Si esta muchacha aparece en el estado en que está, sin bañarse, posiblemente bajo los efectos de alguna sustancia, sería sumamente inapropiado.

Su presencia eclipsaría cualquier memorial que hiciéramos aquí, en el Salón del Gremio.

Todo el mundo se sentiría incómodo, incluida la propia Lily Webster.

—La gente siempre se siente incómoda ante el sufrimiento —dijo Grace. No había pensado intervenir, pero las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas—. Eso no significa que debamos excluir a nadie.

Treinta y un rostros se volvieron hacia ella.

—Lily es la única hija de Margaret —continuó Grace, procurando mantener la seguridad en la voz—.

Visitó a su madre el día que Margaret murió y ahora está de duelo.

También está tratando de dejar las drogas.

Apenas llevaba trece días sobria cuando hablé con ella.

Si celebramos un memorial por Margaret y excluimos deliberadamente a su hija, ¿qué dice eso de nosotros?

¿Qué dice eso de nuestra comunidad? ¿De un grupo al que Margaret vino aquí con la esperanza de integrarse?

La sala quedó en silencio. Diane Corbett se había quedado completamente inmóvil, con una expresión imposible de descifrar.

Barbara se aclaró la garganta. —Bueno, no estoy sugiriendo que la excluyamos. Estoy sugiriendo que manejemos la situación. Tal vez alguien podría hablar con ella de antemano y asegurarse de que esté... presentable.

—Es un ser humano, Barbara. No es una situación incómoda que tengamos que manejar.

—Grace oyó la dureza de su propia voz y se contuvo.

Pensó en lo que diría María. Limítate a los hechos.

Deja las emociones de lado—. Lily es la hija de Margaret.

Quería a su madre. Está tratando de reconstruir su vida.

La vi ayer y estaba sobria, coherente y destrozada.

Si quiere venir a nuestro memorial, debemos recibirla, sin importar cómo se vea.

Cathy captó la mirada de Grace y le dio el más leve gesto de aprobación con la cabeza. Apoyo, solidaridad y el entendimiento compartido de que aquello era algo en lo que valía la pena mantenerse firmes.

Helen Maloney, que había estado tomando notas durante todo el tiempo, levantó la vista. —Creo que Grace tiene razón. Margaret habría querido que Lily estuviera incluida. ¿Alguien está en desacuerdo?

Nadie habló. Barbara parecía tener más que decir, pero el ánimo de la sala se había vuelto en su contra y ella lo sabía. Volvió a sentarse con los labios apretados y se alisó la falda en un intento por disimular su vergüenza.

—Muy bien —dijo Helen—. El memorial estará abierto a todos, incluida la familia de Margaret.

—Miró alrededor de la sala—. Diane, tú eras la amiga más cercana de Margaret aquí en Sidney.

¿Estarías dispuesta a encargarte de la coordinación?

Y, mmm, Grace, ya que tú también conocías a Margaret, quizá podrías ayudar a Diane con los preparativos.

—Por supuesto —dijo Grace.

Diane vaciló apenas un instante, casi imperceptible a menos que uno estuviera atento.

Luego asintió. —Con mucho gusto. —Su voz sonó segura y educada.

Aun así, Grace percibió algo en su expresión al decirlo.

Renuencia, quizá. Sabía que no podía negarse sin provocar preguntas del grupo que no quería responder.

La conversación pasó a cuestiones prácticas: fechas, flores, ampliar una fotografía de Margaret, si debían reunir donaciones para alguna organización benéfica en su nombre.

La tensión disminuyó mientras las mujeres se acomodaban en el ritmo familiar de organizar, que era lo que mejor sabían hacer.

Grace escuchó, aportó cuando se lo pidieron y no perdió de vista a Diane, que casi no dijo nada durante toda la conversación.

Aunque mantenía el rostro sereno, las manos la delataban, pues habían vuelto a juguetear nerviosamente con la correa de su bolso.

Cuando la conversación estaba llegando a su fin y Helen reunía sus notas, Grace levantó la mano.

—Antes de terminar, tengo algo que me gustaría mostrarle a la junta directiva y a cualquier otra persona que esté interesada, algo que no tiene que ver con Margaret. Creo que al grupo podría parecerle interesante.

Metió la mano en su bolsa de lona y desenvolvió las cuatro miniaturas, colocándolas con cuidado sobre la mesa bajo la luz del techo. La sala quedó en silencio de una manera distinta. Esta vez no había tensión, solo asombro.

Una mariquita sobre su hoja, con cada pata de no más de una sola hebra de seda.

Un colibrí en vuelo, con las alas convertidas en un borrón de verdes y morados iridiscentes.

Un ramillete de lupinos silvestres, con flores diminutas tan precisas que parecían una fotografía hasta que uno se acercaba y veía las puntadas.

Y una libélula suspendida sobre agua representada en tonos azules tan sutiles que parecían cambiar al moverse.

—Estas son de Marc Mason —dijo Grace—. Fue un querido amigo de muchos de nosotros y, antes de morir, me dejó toda su colección: cuarenta y tres piezas en total. Son hermosas, como pueden ver. Y he estado pensando en lo que él habría querido que hiciera con ellas.

Miró alrededor del círculo. Todas las mujeres de la sala contemplaban las miniaturas con la reverencia que las bordadoras reservaban para un trabajo de una calidad excepcional.

Algunas manos se alzaron y luego volvieron a retirarse; el impulso de tocarlas cedió ante la certeza de que un trabajo tan delicado no se manipulaba a la ligera.

—Me gustaría proponer que el Gremio exhiba una selección de las miniaturas de Marc en la exposición de la feria de verano —dijo Grace—.

No para venderlas. Simplemente para que la gente pueda verlas y apreciarlas.

Podemos colocarlas detrás de un vidrio. Marc las bordó solo, en su estudio de Isla Salt Spring, por amor al oficio.

Creo que habría querido que las compartiéramos con tantas personas como fuera posible.

Helen Maloney se inclinó hacia delante y los lentes de lectura se le deslizaron por la nariz. —Son extraordinarias. Nunca había visto nada parecido.

—Marc bordaba principalmente sobre lino de 40 hilos —dijo Grace—. Usaba una sola hebra de hilo de seda. Cada pieza le tomaba semanas terminarla. Era uno de los mejores miniaturistas que he conocido.

La sala se llenó de comentarios de admiración y preguntas: cuántas piezas había, qué temas había bordado Marc, si Grace podría llevar más a alguna futura reunión general.

El ambiente había cambiado por completo.

El momento desagradable relacionado con Lily se había disuelto en el lenguaje compartido del oficio, y Grace pudo ver cómo las mujeres volvían a centrarse en aquello que las había unido desde el principio: crear cosas hermosas con aguja e hilo.

—Creo que la feria de verano sería una ocasión maravillosa para exhibirlas —dijo Helen—. Lo pondré en el orden del día de la próxima reunión de la junta directiva. Grace, gracias por traerlas esta noche. Son extraordinarias.

Grace envolvió cuidadosamente las miniaturas y volvió a guardarlas en su bolsa. Mientras lo hacía, Cathy le tocó el brazo.

—Buena jugada —murmuró Cathy—. Nada como recordarles a las personas lo que realmente importa.

Grace sonrió. —No lo planeé de esa manera.

—Sí que lo hiciste. —Los ojos de Cathy reflejaban calidez—. Y funcionó.

Grace condujo a casa durante la fresca noche de marzo, con la bolsa de lona en la cajuela y las miniaturas de Marc a salvo en su interior.

Las luces del Salón del Gremio se apagaron a sus espaldas.

Más adelante, la Calle Threadneedle permanecía tranquila bajo la luz de las farolas, y el puerto era un espejo oscuro más allá de los tejados.

Había tantas personas nuevas en su vida. Personas que todavía la necesitaban.

Estaba Margaret, que se había convertido en parte de la comunidad solo para morir antes de poder disfrutarla plenamente.

Lily, a quien esa misma comunidad quería mantener a distancia.

Incluso Marc, que había dejado un trabajo tan exquisito que era capaz de hacer que una sala llena de bordadoras guardara silencio de puro asombro.

Respiró hondo. Daniel iría a cenar al día siguiente.

Las personas que Grace amaba se reunirían alrededor de su mesa, en la casa que había construido con los restos de su antigua vida.

Entró, encendió la luz de la cocina, agradecida por el calor.

Luego sacó las miniaturas de Marc de la bolsa y las devolvió cuidadosamente a su caja: diminutas y perfectas, impregnadas de la paciencia y el cuidado del hombre que las había creado.

—Gracias, Marc —dijo en voz alta—. Las cuidaré muy bien.