15. Capítulo Quince

Capítulo Quince

G race estaba en su mesa de trabajo, bocetando un nuevo diseño.

Presentaba su propia casa, rodeada de flores y árboles, con el mar al fondo.

Ya estaba satisfecha con el resultado. Sería un bonito proyecto pequeño para sus bordadoras, y tenía ganas de empezar a preparar el patrón.

Se acercó a la computadora, pero antes de que pudiera comenzar, su teléfono vibró con un mensaje de grupo.

Indefinido

Grace soltó el mouse y volvió a leer el mensaje.

Una reunión de emergencia. ¿Qué estaría planeando Helen?

Apenas habían pasado unos días desde la muerte de Margaret, y parecía que el Gremio ya se estaba poniendo en acción.

En Sidney, así era como funcionaban las cosas.

Cuando ocurría algo inesperado, la gente se organizaba rápidamente y con un propósito claro.

Miró la hora. Cinco y media. Tiempo suficiente para cambiarse, comer algo y hacer algo respecto a una idea que llevaba semanas cobrando fuerza en el fondo de su mente.

Subió, se puso una túnica blanca, sus mejores pantalones de vestir y zapatos bajos. Cuando volvió a bajar, calentó una porción de la cazuela de atún que había sobrado y se la comió en la mesa de la cocina mientras ordenaba sus pensamientos.

Cuando terminó de lavar los platos, entró en su estudio y abrió el armario donde guardaba las miniaturas de Marc Mason.

Había cuarenta y tres, la mayoría ya enmarcadas, todas cuidadosamente acomodadas en una caja forrada con algodón para acolchado y papel de seda libre de ácido.

Mundos diminutos y perfectos de hilo y tela.

Pájaros, insectos, flores silvestres, todos bordados sobre un lino tan fino que la calidad del trabajo era casi inimaginable.

Cada pieza hablaba de la paciencia, precisión y visión de Marc.

Grace las había contemplado a menudo desde que habían quedado bajo su cuidado, y nunca dejaban de conmoverla.

Eligió cuatro de las piezas más pequeñas: una mariquita sobre una hoja, un colibrí en pleno vuelo, un ramillete de lupinos silvestres y una libélula suspendida sobre el agua. Envolvió cada una cuidadosamente en tela suave.

Llevaba semanas pensando en esas miniaturas y en lo que Marc habría querido para ellas. Desde luego, no que permanecieran escondidas en su estudio. Debían compartirse. Verse. Ser admiradas por tantas personas como fuera posible.

La exposición de la feria de verano del Gremio podría ser el lugar perfecto para ellas.

Se lo plantearía a la junta directiva esa noche, como algo positivo y relacionado con el bordado que pudieran comentar junto con el asunto principal del día, Margaret.

Guardó las miniaturas cuidadosamente envueltas en una bolsa acolchada con cierre, se puso la chaqueta y condujo las pocas cuadras hasta el Salón del Gremio.

El Salón del Gremio había sido en otro tiempo un local de las Guías y los Boy Scouts, un edificio modesto y envejecido en la Calle Third, cerca de Bevan, con pisos de madera que crujían con cada pisada y ventanas altas que atrapaban la luz del atardecer.

Como siempre, olía ligeramente a lana y cera de abeja.

La pared de la entrada estaba decorada con fotografías de los primeros grupos scouts de Sidney y algunas placas enmarcadas.

Las paredes del salón principal estaban cubiertas de grupos de fotografías que mostraban la historia del bordado en Sidney.

Algunas eran imágenes en blanco y negro de mujeres con sus mejores sombreros y bastidores sobre el regazo.

También había muchas fotografías a color de exposiciones textiles más recientes, incluida la exposición del Gremio del año anterior.

Grace llegó unos minutos antes y encontró a Cathy allí, colocando una bandeja con tazas y un termo de café cerca de la mesa de los oradores.

—¿Viste el Gazette esta mañana? —dijo Cathy sin levantar la vista.

—Sí. —La edición del viernes había publicado una breve nota necrológica: "Margaret Anne Webster, de 65 años, de Sidney.

Anteriormente residente de Victoria. Amada madre de Lily Webster y tía de Tom Webster.

Margaret era secretaria jurídica jubilada y miembro del Gremio Sidney Stitchery.

" Cuatro líneas, los hechos esenciales de una vida comprimidos en papel periódico.

Sin embargo, en un pueblo de ese tamaño, cuatro líneas bastaban para que la gente empezara a hablar.

—Los teléfonos no han parado —dijo Cathy.

Acomodó las tazas y bajó la voz—. La mitad del pueblo no sabía que Margaret tenía una hija.

Ahora ya lo saben y han empezado a atar cabos.

—Miró a Grace—. Al parecer, la trabajadora comunitaria del Parque Tsehum, Anika, creo que se llama, ha estado pidiendo donaciones por el pueblo.

Ropa abrigadora, comida, cobijas. La semana pasada en la tienda de segunda mano mencionó por su nombre a algunas de las personas a las que ayuda. Uno de esos nombres era Lily Webster.

A Grace se le cayó el alma a los pies. En Sidney, bastaba un apellido.

Alguien de la tienda de segunda mano habría reconocido el apellido Webster, lo habría relacionado con Tom, el de la farmacia, y de ahí con Margaret.

Para cuando el obituario confirmó que Margaret tenía una hija llamada Lily, el pueblo ya había reconstruido por su cuenta el resto de la historia.

—Entonces todo el mundo lo sabe —dijo Grace.

—Todo el mundo sabe que Margaret tenía una hija. Y la mayoría sabe, o cree saber, dónde ha estado viviendo y por qué. —La expresión de Cathy era cautelosa—. Prepárate, querida. Barbara está aquí y tiene esa mirada.

Para las siete, unas treinta mujeres y dos hombres habían ocupado las sillas desiguales que Helen Maloney había dispuesto en filas frente a la mesa de los oradores.

Grace reconoció a la mayoría: miembros habituales del Gremio, varias de sus alumnas, mujeres que asistían a las reuniones de bordado y charla de los viernes de Cathy.

La propia Cathy estaba sentada cerca del frente, con los lentes de lectura sobre la cabeza y una expresión que sugería que ya sabía que la reunión iba a ser difícil.

Diane Corbett estaba sentada un poco apartada de los demás, con el rostro demacrado y pálido.

Grace captó su mirada y le ofreció una pequeña sonrisa y un gesto con la cabeza.

Diane se lo devolvió, pero enseguida desvió la vista, y Grace se dio cuenta de que retorcía las manos sobre el regazo.

Helen Maloney dio comienzo a la reunión.

Era una mujer sencilla y competente de unos sesenta y tantos años, diligente y organizada.

Siempre pedía el acta y nunca permitía que una reunión se prolongara más allá del tiempo asignado.

Lucinda, la secretaria actual, tomaba notas en una taquigrafía perfecta. A la antigua y eficiente.

—Gracias a todos por venir con tan poca anticipación —dijo Helen—.

Como saben, esta semana perdimos a Margaret Webster.

Margaret era una miembro relativamente nueva y se había convertido en una parte apreciada de nuestro grupo.

Varios de ustedes han preguntado si el Gremio debería conmemorar su fallecimiento. Por eso estamos aquí esta noche.

Un murmullo de acuerdo recorrió la sala. Grace observó los rostros: compasión, tristeza, la solemnidad con que las comunidades pequeñas despedían a sus muertos. Entonces percibió otra corriente emocional por debajo, que iba creciendo hacia la superficie.

—Creo que un memorial sería precioso —dijo Janet, una de las alumnas de Hardanger de Grace, la que hacía todo junto con Philippa—.

¿Qué les parece si lo hacemos aquí, en el Salón?

Margaret era muy conocida en Victoria y Sidney.

Estoy segura de que mucha gente querrá venir a presentar sus respetos.

No cabríamos todos en la tienda de Cathy.

—Buena idea —dijo Cathy—. Tal vez podríamos exhibir algunos trabajos de Margaret, una fotografía, algunas flores. Algo sencillo y respetuoso.

—La cuestión —dijo Barbara mientras se ponía de pie— es quién sería bienvenido.

Barbara formaba parte de la junta directiva del Gremio y tenía opiniones sobre todo, que expresaba con seguridad.

Había encabezado suficientes comités como para confundir sus preferencias con las normas.

Tenía unos cuarenta y tantos años, vestía bien, llevaba el cabello con luces perfectamente arreglado y sostenía el bolso sobre el regazo como si fuera un escudo.

—Debería estar abierto a la comunidad, obviamente —continuó Barbara—. Y a los amigos de Margaret de Victoria. Por supuesto, está el asunto de la familia de Margaret.

Ahí estaba.

—Te refieres a la hija —dijo alguien desde el fondo de la sala.

Una oleada de incomodidad recorrió la sala. Grace podía verla: la gente moviéndose en sus sillas, las miradas que intercambiaban. Habían escuchado los chismes y mostraron compasión, aunque todavía no decidían qué postura adoptar.

—Me refiero a que la hija de Margaret es una adicta sin hogar. Ha estado viviendo en una tienda de campaña aquí mismo, en Sidney. Es imposible no verla. Si celebramos un memorial público, podría venir fácilmente. Y creo que debemos decidir si eso sería... apropiado.

Grace apretó la mandíbula.

—¿Apropiado? —La voz de Cathy era deliberadamente neutral. Grace conocía ese tono. Era el que Cathy usaba cuando estaba a punto de decir algo incisivo—. Es la hija de Margaret, Barbara. Tiene todo el derecho de estar en el memorial de su propia madre.