10. Capítulo Diez

Capítulo Diez

Daniel llegó a la casa de Margaret diez minutos después de que la patrulla de la estación de Sidney se estacionara junto a la acera.

Amy venía en camino desde Victoria y probablemente tardaría otros veinte minutos.

Se quedó sentado en su carro, tratando de serenarse.

Grace había querido acompañarlo. Por supuesto.

El instinto de Grace siempre era acercarse a los problemas, enfrentarse a las cosas difíciles en lugar de alejarse de ellas.

Aun así, aquello podía ser una escena del crimen y, hasta saber a qué se enfrentaba, necesitaba que ella estuviera a salvo y en otro lugar.

Se alegraba de que María estuviera en casa ese día.

—Te llamaré en cuanto sepa algo —le había dicho en el estacionamiento del café.

Ella lo había mirado, y él lo había visto todo de golpe: inquietud, frustración y esa inteligencia rápida e inquisitiva que ya estaba trabajando.

—Gracias, querido. Tengo la sensación de que algo no está bien.

—Lo sé —había dicho él con suavidad—. Hoy haremos todo lo posible por averiguar lo que podamos.

La había estrechado brevemente entre sus brazos y luego había subido a su carro y se había marchado antes de que cualquiera de los dos pudiera decir algo más.

Ahora estaba de pie en la acera, observando la escena de manera sistemática, comenzando por los bordes y avanzando hacia el centro.

La casa de Margaret era un bungalow ordenado de dos habitaciones, en una calle residencial y muy bien cuidado.

Era evidente que se enorgullecía del orden y la belleza.

Narcisos de un amarillo intenso, tulipanes rosados y arbustos de lilas llenaban los arriates del frente.

Un arce japonés se alzaba en el jardín lateral, con las ramas extendiéndose más allá del límite de la propiedad hacia la cerca del vecino. Las cortinas estaban cerradas.

El sargento Jason Rowe, de la estación de Sidney, lo recibió en el camino de entrada.

Rowe era un hombre práctico de unos cuarenta y tantos años que dirigía al pequeño equipo local con competencia y una clara comprensión de dónde terminaba su jurisdicción y comenzaba la de Daniel.

No estaba obligado a ceder ante un inspector de Victoria en una muerte que parecía natural.

El hecho de que lo estuviera haciendo le indicaba a Daniel que sus instintos eran acertados.

—Inspector Mercer. Le agradezco que haya venido.

—Rowe le estrechó la mano—. Mi agente respondió a su solicitud de comprobar que la señora estuviera bien.

La puerta principal estaba cerrada con llave.

Rodeó la casa, encontró la puerta de la cocina cerrada pero sin llave y localizó a la fallecida en la sala.

El motor de su carro estaba frío cuando llegamos.

—¿Alguien tocó algo?

—El agente Reid comprobó si tenía signos vitales.

Aparte de eso, la escena está intacta. —La expresión de Rowe era cuidadosa, mesurada—.

Parece una muerte natural, inspector. Una mujer mayor, sola en su sillón.

Usted pidió específicamente que comprobaran cómo estaba, así que supongo que tenía un motivo.

—Lo tenía. —Daniel no dio más explicaciones—. ¿Le importa si entro?

Rowe le entregó unos guantes y lo condujo hasta la puerta trasera.

La casa estaba inmóvil. Era una quietud que Daniel reconocía de demasiadas escenas de muerte: no la ausencia de sonido, sino la ausencia de vida.

Un reloj hacía tic tac en la pared. El refrigerador zumbaba.

Ya no quedaba nadie para escucharlos. La cocina estaba impecable.

Un solo tazón y una cuchara reposaban en el escurridor y una olla de sopa seguía remojándose en el fregadero.

Sobre la barra había una taza de té intacta, con la bolsita todavía dentro, como si Margaret la hubiera preparado y luego se hubiera olvidado de ella.

La luz del techo estaba apagada. La casa olía ligeramente a comida.

Daniel pasó a la sala.

Margaret estaba sentada en su sillón junto a la ventana, con los ojos cerrados y la cabeza ligeramente inclinada hacia un lado. Llevaba un cárdigan sobre una blusa, una falda de lana y medias. Estaba vestida. No se había cambiado para irse a dormir cuando se sentó en aquel sillón.

Su rostro se veía tranquilo. Ninguna mueca, ninguna contorsión, ninguna señal de dolor ni de lucha.

Tenía las manos relajadas sobre los apoyabrazos, con los dedos ligeramente curvados.

En la mesita a su lado había un bordado, junto con unos lentes de lectura, un libro de pasatiempos, un bloc de notas y un vaso de agua vacío.

Un lápiz yacía sobre la alfombra a sus pies.

Se acercó. El bloc de notas no estaba en blanco.

En la página superior había algo escrito con letra temblorosa.

Unas cuantas líneas, tal vez media docena de palabras en total, y cada una se interrumpía a mitad de camino.

Daniel se inclinó para mirar, pero no lo tocó.

Una palabra le llamó la atención de inmediato.

Grace.

Quiso estirar la mano y tomar el bloc, pero se detuvo. Fuera lo que fuera que Margaret había empezado a escribir, no había conseguido terminar ni una sola idea.

La sala estaba ordenada. No había señales de que algo hubiera sido alterado, muebles volcados ni indicios de que hubiera habido otra persona allí.

La puerta principal estaba cerrada con llave desde dentro.

Las cortinas estaban cerradas, como las cerraría alguien al anochecer para tener privacidad.

Todo estaba en su sitio. Una habitación que reflejaba a la mujer: cuidadosa y reflexiva.

Daniel se quedó de pie en el centro de la habitación y dejó que su mirada recorriera lentamente cada superficie.

Dieciocho años trabajando en homicidios le habían enseñado que las escenas del crimen contaban sus historias a través de los detalles.

No las cosas evidentes, las sillas volcadas y los vidrios rotos que se anunciaban por sí solos.

Las cosas pequeñas. Las ausencias. Las anomalías que no encajaban en el patrón de una vida interrumpida.

Todo tenía exactamente el aspecto que Rowe había descrito: una mujer mayor muerta en su sillón, probablemente por causas naturales.

Y, sin embargo.

Daniel repasó mentalmente los hechos.

Margaret Webster había llamado a Grace cinco días antes, ansiosa por contarle algo.

Había elegido un lugar de reunión lejos de Sidney, lejos de cualquiera que pudiera escucharlas.

Y murió sola en su sillón la noche antes de revelar su secreto.

Cualquiera de esos hechos por separado habría bastado para hacerlo dudar.

Todos juntos eran demasiada coincidencia.

Daniel no creía en las coincidencias. No en su trabajo.

Sacó el teléfono y llamó al Servicio de Forenses de Columbia Británica.

El doctor Rajinder Singh, el médico forense, llegó cuarenta minutos después. Para entonces Amy también había aparecido, con una expresión alerta y concentrada y un café caliente en cada mano. Le entregó uno a Daniel sin decir una palabra.

Singh tenía unos cincuenta y tantos años, era alto y delgado, con una barba gris cuidadosamente recortada y un turbante azul oscuro.

Se conducía con una autoridad serena. Llevaba treinta años examinando muertos y comprendía que ellos, al menos, no tenían ninguna prisa.

Daniel había trabajado con él en media docena de casos y confiaba plenamente en su criterio.

El doctor Singh dejó su maletín en el pasillo, se puso unos guantes y entró en la sala. Pasó varios minutos simplemente observando antes de tocar algo , realizando el mismo examen visual sistemático que había hecho Daniel. Gracias a su formación médica, advertía detalles que Daniel no veía.

—La fallecida es una mujer de alrededor de sesenta y tantos años, encontrada sentada en un sillón —dijo Singh, hablando hacia la pequeña grabadora sujeta a su bolsillo—.

No presenta traumatismos visibles. No hay señales de lucha ni alteraciones en el lugar.

La lividez cadavérica coincide con la posición sentada, lo que indica que murió donde fue encontrada.

Se acercó y examinó las manos, el rostro y el cuello de Margaret.

—La coloración es compatible con una insuficiencia cardíaca o respiratoria.

No hay petequias. No hay hematomas. — Le levantó suavemente un párpado y dirigió hacia el ojo la luz de una pequeña linterna—.

Pupilas fijas y dilatadas. Hora estimada de muerte, según la rigidez y la lividez cadavéricas: entre las seis y las diez de anoche, veinticinco de marzo.

Podré precisarla después del examen completo.

—¿Causa de muerte? —preguntó Daniel.

Singh se enderezó y lo miró con sus ojos oscuros y pensativos.

—¿Impresión preliminar? Un episodio cardíaco repentino.

Parece haber muerto sin sufrir demasiado.

A su edad, y con lo que sospecho resultará ser un historial de problemas cardiovasculares, no sería algo inusual.

—Hizo una pausa—. Escucha, no me habrías llamado por una muerte común y corriente, Daniel. ¿Qué estoy buscando?

—Todavía no lo sé. De todos modos, quiero que solicites un análisis toxicológico completo.

Singh levantó una ceja. —Eso no es lo habitual cuando una muerte parece natural.

—Lo sé. Lo estoy pidiendo de todos modos. Hay otras circunstancias sospechosas que me inquietan.

Singh lo estudió brevemente. Fuera lo que fuera que leyó en el rostro de Daniel, por el momento fue suficiente. —Entonces será un análisis toxicológico completo. De siete a diez días, dependiendo de la carga de trabajo del laboratorio. Pediré que le den prioridad.

—Gracias, Raj. Te lo agradezco.