10. Capítulo Diez #2

Mientras Singh continuaba con su examen y hacía los arreglos para trasladar el cuerpo de Margaret, Daniel y Amy recorrieron el resto de la casa.

Trabajaban con la comunicación breve y precisa de dos compañeros que habían hecho esto muchas veces, una habitación a la vez, revisando cada superficie, cada cajón, cada objeto que pudiera decirles algo sobre cómo había pasado Margaret Webster sus últimas horas.

La cocina reveló poco aparte de lo que Daniel ya había visto.

La sopa de la olla era casera, de pollo y verduras.

El refrigerador contenía alimentos comunes, cuidadosamente acomodados, para que pudiera planificar sus comidas sin desperdiciar comida.

Un frasco de medicamento con receta estaba en una pequeña canasta sobre el alféizar de la ventana de la cocina, junto a vitaminas y aspirinas.

Daniel tomó nota de la etiqueta de la farmacia, el medicamento y el nombre del médico que lo había recetado, y luego lo guardó en una bolsa de evidencia sin hacer comentarios.

El dormitorio estaba ordenado, la cama tendida con las esquinas perfectamente remetidas, al estilo hospitalario, algo que sugería décadas de costumbre.

Había una novela sobre la mesa de noche, con el separador aproximadamente a un tercio del libro.

Un vaso de agua. Y otro frasco de medicamento con receta, idéntico al de la cocina.

El mismo medicamento. La misma farmacia. La misma etiqueta.

—Dos frascos —dijo Amy, sosteniéndolos uno junto al otro—. El mismo medicamento, la misma dosis. Uno en la cocina y otro junto a la cama. Es un poco excesivo, ¿no?

—No es raro cuando se toma un medicamento por la mañana y por la noche —dijo Daniel—. Puede que tuviera uno en cada lugar para no tener que llevarlo de un lado a otro.

—Conveniente —dijo Amy.

Su tono era neutral, pero Daniel percibió el escepticismo que había detrás. En su trabajo, conveniente era una palabra que invitaba a mirar las cosas más de cerca.

En la segunda habitación, que Margaret había convertido en una pequeña oficina, encontraron un escritorio con archivos perfectamente organizados y una laptop.

Daniel la miró y sintió la pérdida de los conocimientos de Margaret como algo físico.

Fuera lo que fuera que hubiera sabido, fuera lo que fuera que hubiera querido contarle a Grace, alguna huella de aquello podía seguir en esa máquina.

—Pon la laptop en una bolsa de evidencia —dijo—. Y también el bloc de notas de la sala. Quiero que los analicen los forenses. Marcas de escritura, archivos eliminados, historial de navegación, cualquier cosa.

Amy asintió y comenzó a recoger las pruebas.

Daniel volvió a la sala, donde el equipo de Singh se preparaba para trasladar el cuerpo de Margaret.

Se quedó junto a la ventana y miró hacia la calle por la abertura entre las cortinas.

La vista de Margaret. El arce japonés con sus hojas verdes y nuevas.

Las casas vecinas. Una ligera vista del puerto entre los tejados.

Una mujer se había sentado en aquel sillón todas las noches, contemplando aquella vista, con secretos que finalmente había decidido compartir.

Ahora ya no estaba, y los secretos se habían ido con ella.

Afuera, la calle tenía exactamente el mismo aspecto que debía de haber tenido el día anterior, como si allí no hubiera sucedido nada importante.

En la casa de al lado, una cortina se movió. Daniel se giró y se dirigió hacia la puerta principal. Si la señora Harriet Patterson había estado observando, y Daniel no dudaba mucho de que así fuera, quizá ya supiera más que cualquier otra persona de la calle.

La señora Harriet Patterson abrió la puerta antes de que Daniel terminara de subir los escalones. Había estado observando desde el momento en que llegó la primera patrulla. Daniel estaba seguro.

Tenía casi ochenta años, era pequeña y de mirada penetrante .

Parecía considerar la vigilancia del barrio como un deber cívico.

Su casa estaba impecable: el césped perfectamente cuidado, las molduras pintadas, ni una hoja fuera de lugar.

Llevaba una blusa planchada y pantalones de lana; estaba bien vestida, como si hubiera estado esperándolo desde el momento en que vio su carro sin distintivos.

—Inspector. —Abrió la puerta de par en par—. Lo estaba esperando. Pase.

Daniel se presentó y aceptó el asiento que ella le ofreció en la sala del frente, que daba directamente a la casa de Margaret.

El punto de observación era excelente. La señora Patterson tenía una vista despejada del camino de entrada de Margaret, la entrada para el carro y la ventana de la sala.

Daniel tomó nota de ello sin hacer comentarios.

—¿Conocía a la señora Webster?

—Éramos vecinas. Dos años. —Su tono era autoritario y cada palabra parecía tener su propia importancia—.

No éramos cercanas. Tiene un arce japonés que invade mi vista del puerto y su cerca está quince centímetros dentro de mi propiedad.

Lo he documentado extensamente. —Hizo una pausa—. ¿Qué ha sucedido?

—La señora Webster fue encontrada muerta en su casa.

La señora Patterson asimiló la noticia con un breve apretón de la mandíbula. —Oh, qué terrible. —Parecía perturbada, como si reconocer que la muerte había llegado a su calle exigiera hacer algún ajuste a su sentido del orden.

—¿Cuándo?

—Creemos que anoche. ¿Notó algo fuera de lo común ayer?

—Yo lo noto todo, inspector —lo dijo sin arrogancia. Era simplemente un hecho que exponía con orgullo—. Ayer fue un día ajetreado en casa de Margaret. Tuvo dos visitas.

Daniel sacó su libreta. —Hábleme de ellas.

La señora Patterson se acomodó para comenzar su relato con evidente entusiasmo.

Había estado tomando notas y por fin alguien se las estaba pidiendo.

—La primera fue Diane Corbett. Una amiga de Margaret de su grupo de bordado.

Llegó a las once veintiocho. Anoté la hora.

—Por supuesto que lo había hecho—. Se quedó aproximadamente cuarenta y cinco minutos.

Le lleva galletas. También le pide dinero prestado, aunque Margaret creía que yo no lo sabía.

Daniel lo anotó.

—La segunda visita llegó por la tarde. Alrededor de las cuatro. —La expresión de la señora Patterson cambió y sus labios se apretaron con desaprobación—. Era la hija.

—¿La hija de Margaret?

—Lily Webster. Aunque dudo que siga usando ese apellido.

—El rostro de la señora Patterson estaba lleno de desprecio.

Había contemplado una tragedia familiar desde una distancia segura y la había convertido en un defecto de carácter—.

Es adicta, inspector. Vive en una tienda de campaña en el Parque Tsehum.

Aparece por aquí cada pocos meses buscando dinero.

Margaret la deja entrar y, después, veo a Margaret desplomada en su sillón, con un aspecto terrible.

—¿Cuánto tiempo se quedó Lily?

—Como una hora. Tal vez más. No discutieron, al menos no que yo pudiera oír. Cuando Lily se fue, estaba alterada. Creo que lloraba, aunque era difícil saberlo desde esa distancia y con la lluvia.

—¿Vio a alguien más visitar la casa después de Lily?

—Nadie más fue a la casa. Margaret estaba hablando por teléfono alrededor de las cinco y media. Podía verla por la ventana de la sala. Se lleva el teléfono al oído a la antigua. Supongo que era Tom. Llama todos los días.

—Tom Webster. Es farmacéutico, ¿verdad?

—Sí. Un hombre encantador. —La expresión de la señora Patterson se suavizó—. Muy dedicado a su tía. Siempre está pendiente de ella, le lleva las compras, se asegura de que se cuide. Margaret tenía mucha suerte.

Daniel anotó aquello con la misma cuidadosa neutralidad que dedicaba a cada dato.

Sobrino agradable. Familiares dedicados.

Buenos vecinos. Todo el mundo tenía una imagen pública.

Daniel había aprendido, durante dieciocho años trabajando en homicidios, que cuanto más pulida era esa imagen, más de cerca había que examinar lo que se ocultaba detrás.

—¿Y anoche? ¿Vio a Margaret?

—La luz de su sala estaba encendida cuando me fui a mi club de lectura a las seis y media.

Y seguía encendida cuando volví a las nueve.

—La señora Patterson hizo una pausa y frunció el ceño mientras se esforzaba por recordar—.

En realidad, ahora que lo menciona, la luz parecía más tenue de lo habitual.

Margaret normalmente encendía su lámpara con lupa por las noches.

La usaba para bordar. Anoche parecía que solo tenía encendida la lámpara de mesa.

Recuerdo haber pensado que debía de irse a dormir temprano.

—Cuando regresó del club de lectura, ¿notó algo más? ¿Algún carro que no reconociera? ¿Alguien en la calle?

La señora Patterson lo pensó. Se tomaba todas las preguntas en serio. —No. La calle estaba vacía. Entré a tomar mi té mientras intentaba leer, pero finalmente me fui a la cama a las nueve y media. No vi ni oí nada fuera de lo común.

—Señora Patterson, ¿por casualidad tiene una llave de la casa de Margaret?

Hubo una pausa. Apenas una fracción de segundo demasiado larga. —Tengo una vieja. De cuando vivía allí el propietario anterior. Margaret nunca me la pidió, y yo la conservé para emergencias.

—¿Se ha usado recientemente?

—No por mí. —La señora Patterson enderezó la espalda y levantó la barbilla—. Yo jamás entraría en la casa de otra persona sin permiso, inspector. No soy esa clase de persona.

Daniel le dio las gracias, le entregó su tarjeta y le pidió que lo llamara si recordaba algo más. Mientras cruzaba de regreso hacia el lado de la calle donde estaba la casa de Margaret, podía sentir a la señora Patterson observándolo desde la ventana. Sospechaba que pasaba bastante tiempo allí.

Amy estaba apoyada contra su carro, con la libreta en la mano, cuando Daniel llegó a la acera.

—¿La vecina? —preguntó.