8. Capítulo Ocho #3

Calentó la sopa que había descongelado antes.

Sopa casera de pollo y verduras con fideos.

Aunque normalmente disfrutaba mucho de su comida reconfortante favorita, ese día se la comió de pie junto a la barra, demasiado cansada incluso para poner la mesa como era debido.

Después recogió, encendió la lámpara de la sala y se recostó en el sillón con un suspiro, con el libro de crucigramas sobre el regazo.

No encendió la lámpara con lupa. Esa noche no tenía energía para bordar detalles de cerca. Solo dejó encendida la lámpara de mesa, que proyectaba un cálido círculo de luz en la habitación que se oscurecía.

Cómo empezar.

Tendría que ser cuidadosa. Grace no tenía idea de lo que se avecinaba. Ninguna advertencia. Ninguna preparación. Margaret entraría en aquel café y quizá desarmaría la vida de Grace con apenas unas palabras.

Grace, trabajé en un despacho de abogados en Victoria que participó en el mismo litigio que el bufete de tu esposo. Lo vi allí. También lo vi con una mujer. Se llama Renata Sorel.

Después tendría que dejar de hablar por un momento. Dejar que Grace asimilara primero el golpe. Darle tiempo antes de contarle el resto.

Grace, lo que vi entre ellos no era real. Llevo mucho tiempo observando a las personas y sé distinguir entre el amor y una aventura. Christopher tenía miedo. Fuera lo que fuera que sucediera entre ellos, él no participaba por voluntad propia. De eso estoy segura.

Sí. Así debía empezar.

Directa. Objetiva. Respetuosa. De la misma manera en que Margaret había manejado información delicada durante su vida laboral.

Darle a Grace el nombre. Describir lo que había visto y dejar que Grace hiciera sus preguntas.

Responderlas con sinceridad. Y luego dejar que Grace decidiera qué hacer con la verdad.

Debí habértelo dicho antes. Lamento no haberlo hecho. Tenía miedo de lastimarte.

Tom llamó. Ya eran las cinco.

—Solo quería saber cómo estás, tía Margaret.

Cálida y tranquila, aquella era la voz que había querido desde la muerte de Ronald.

Tom le transmitía seguridad. Llamaba todas las noches, aparecía los fines de semana con sopa y para hacer pequeñas reparaciones, le recordaba que tomara sus pastillas y le hablaba con el cariño de un sobrino dedicado.

—¿Cómo estuvo tu día?

—Bastante ocupado, en realidad. —Margaret le contó sobre la visita de Diane, la llamada de Gerald y los problemas con sus cuentas, y sobre su reunión con Grace a la mañana siguiente y que no había cambiado de opinión respecto a confiarle lo que sabía.

También mencionó a Lily, aunque dio pocos detalles.

Tom también se preocupaba por Lily, solo que sin la frágil esperanza de Margaret.

Su preocupación era más fría, más profesional.

Los farmacéuticos veían la adicción todos los días.

Para ellos era más difícil aferrarse a la esperanza.

—¿Y cómo te sientes? —preguntó Tom con preocupación—. Pareces cansada.

—Estoy cansada. Ha sido un día largo. —Margaret se frotó los ojos.

El dolor de cabeza la acompañaba desde la mañana, y la visita de Lily la había dejado emocionalmente agotada de una manera que las otras no lo habían hecho .

La desesperación de Diane y la actitud calculadamente amable de Gerald eran problemas que podía manejar.

Lily era su corazón, y el corazón tenía sus propias reglas—. Creo que me acostaré temprano.

—Buena idea. Descansa. Y no olvides tus medicamentos de la noche, tía. Ya sabes cómo te pones cuando no te los tomas. —Su tono era cariñoso, con una suave reprimenda—. Pasaré más tarde para ver cómo estás.

—Me encantaría. Me los tomaré ahora mismo. Gracias, Tom.

—Nos vemos luego, tía Marge.

Después de colgar, Margaret fue obedientemente a la cocina, se sirvió un vaso de agua, se tragó la pastilla de la noche y bebió con sed.

Regresó a la sala y se dejó caer lentamente en el sillón, sintiendo cómo el cansancio se apoderaba de todo su cuerpo.

Era más que fatiga. Una pesadez parecía hundirla cada vez más entre los cojines.

La habitación estaba en penumbra. No se había molestado en encender la luz del techo, y la única lámpara de mesa proyectaba sombras cálidas por toda la habitación.

Afuera, la lluvia seguía cayendo, y la ventana se había convertido en un espejo oscuro que le devolvía un reflejo tenue de su rostro y de la luz de la lámpara detrás de ella.

Debía prepararse. Tomar notas. Notas adecuadas, como las que antes habría preparado para un descubrimiento de pruebas o una reunión con un cliente. Cuarenta y un años de trabajo jurídico le habían enseñado que la memoria podía fallar bajo presión; un expediente bien organizado rara vez lo hacía.

Tomó el bloc de notas de la mesa auxiliar y comenzó a escribir.

Grace Renata Sorel no es lo que parece Christopher era Owen—

La mano se le hizo más lenta.

De pronto, el lápiz le pareció pesado. Los dedos se le habían vuelto torpes, como si los mensajes de su mente llegaran una fracción de segundo demasiado tarde.

No podía concentrarse. El dolor de cabeza había cambiado.

Ya no era agudo. Se estaba extendiendo, como una niebla que se espesaba alrededor de sus pensamientos.

Terminaría por la mañana, antes de salir a reunirse con Grace. Habría tiempo.

Los ojos de Margaret se desviaron hacia el bastidor de bordado que estaba sobre la mesa a su lado.

Allí había hecho un buen trabajo. Grace se lo había dicho.

Y haría algo mejor. Haría lo correcto, lo que debería haber hecho semanas atrás, cuando eligió guardar silencio en lugar de tener el valor de hablar.

Te lo prometo, Grace. Mañana te lo contaré todo.

La lámpara parpadeó una vez, atenuándose brevemente, como a veces ocurre con las luces cuando cambia la corriente, y luego se estabilizó.

La habitación volvió a sumirse en el silencio de la noche.

La lluvia golpeando las ventanas. El sonido lejano del puerto.

Los pequeños y familiares crujidos de una casa acomodándose frente a la oscuridad.

Margaret cerró los ojos con la intención de descansarlos solo un momento antes de subir a acostarse.

No volvió a abrirlos.