8. Capítulo Ocho

Capítulo Ocho

M argaret despertó el miércoles por la mañana con un dolor de cabeza sordo y persistente detrás de los ojos.

Apenas notaba la lluvia que resbalaba por la ventana del dormitorio o la rigidez de sus rodillas cuando pasó las piernas por el borde de la cama.

Esas ya eran molestias habituales, parte del inventario diario de un cuerpo que se acercaba a los setenta.

Las enfrentaba como enfrentaba casi todo: de manera metódica y sin quejarse.

Tomó sus pastillas de la mañana con un vaso de agua, se cepilló los dientes, se puso la bata y bajó a poner la tetera.

La reunión de mañana importaba mucho más que un dolor de cabeza. ¿Qué iba a decirle a Grace? ¿Y cómo iba a decírselo?

Margaret llevó su té a la sala y se acomodó en el sillón junto a la ventana.

La calle estaba vacía y el pavimento mojado relucía bajo la luz gris.

La casa de la señora Patterson estaba al lado, con el jardín impecable y las cortinas ya abiertas.

La señora Patterson siempre se levantaba temprano, siempre estaba observando.

Como si el pensamiento la hubiera invocado, la mujer apareció envuelta en una chaqueta acolchada, con el paraguas en la mano, y se dirigió con paso decidido hacia el contenedor de reciclaje.

Consideraba el manejo de los residuos municipales una obligación moral.

Al pasar, miró hacia el jardín de Margaret, y Margaret vio cómo entrecerraba los ojos al fijarse en el arce japonés, cuyas ramas habían vuelto a cruzar el límite de la propiedad.

Margaret suspiró. La disputa por el árbol continuaba desde que se había mudado allí.

La señora Patterson aseguraba que el arce le bloqueaba la vista del puerto y que la cerca de Margaret invadía seis pulgadas de su propiedad.

Margaret se había ofrecido a podar el árbol, pero la señora Patterson había exigido con rigidez que lo retirara por completo y luego había amenazado con llamar a la oficina de reglamentos municipales.

Era exactamente el tipo de conflicto vecinal insignificante y desgastante que hacía que Margaret extrañara el anonimato de Victoria, donde uno podía vivir al lado de alguien durante veinte años sin llegar a saber nunca su apellido.

Se apartó de la ventana. Las quejas de Harriet Patterson no eran lo más importante en su vida ese día.

Margaret bebió un sorbo de té y dejó que sus pensamientos regresaran a la pregunta que llevaba semanas atormentándola.

¿Cómo le decía a una mujer que su esposo desaparecido había estado teniendo una aventura?

Cuarenta y un años como secretaria jurídica le habían enseñado muchas cosas a Margaret.

Cómo dar formato a un escrito legal. Cómo presentar una moción.

Cómo manejar a abogados convencidos de que el mundo giraba en torno a sus casos.

Sin embargo, la habilidad más valiosa que había adquirido no tenía nada que ver con documentos.

Había aprendido a leer a las personas. A observar a abogados y clientes al otro lado de mesas de juntas y en los pasillos de los tribunales, y a registrar esas pequeñas señales que revelaban quién mentía, quién tenía miedo y quién se encontraba metido en algo que le quedaba grande.

Había visto abogados enamorados y abogados en problemas, y sabía distinguirlos.

Sabía que Christopher Hunt no había estado enamorado de aquella mujer.

Margaret estaba segura. Había visto a Chris Hunt con aquella mujer de cabello oscuro más de una vez durante sus últimos años en Blackwell, Parsons la fachada de amabilidad comenzaba a resquebrajarse. —Eso me parece prematuro —dijo Gerald con énfasis—. Estoy seguro de que podemos resolver esto entre nosotros.

—Treinta días, Gerald.