Capítulo siete

La búsqueda

Alice se despertó sobresaltada, enredada en las sábanas, con el pulso desbocado.

Se pasó las manos por los brazos y el torso, las yemas rozando la piel húmeda en busca de moretones o cortes.

Al no encontrar ninguno, se dejó caer hacia atrás, los hombros aflojándose, y soltó un suspiro entrecortado.

El sueño había parecido real: cada pisada resonando, cada susurro del viento.

Tan real que el corazón aún le martilleaba en el pecho.

Se obligó a no dejar que se convirtiera en una pesadilla más del bucle interminable que acechaba sus noches.

La luz del amanecer se filtraba por las cortinas de la cocina mientras Alice estaba sentada a la pequeña mesa, con un tazón de cereales delante. Removía la cuchara trazando círculos lechosos, y el tintineo contra la porcelana subrayaba el silencio de sus pensamientos.

Campbell Graves, el hombre del sueño de la noche anterior, le rondaba por la mente, el cabello pelirrojo rozando una tenue cicatriz sobre la ceja izquierda.

Alice tenía una cicatriz similar de su accidente.

¿Sería simplemente una manifestación de su subconsciente?

Había leído una vez que los rostros de los sueños se toman de las impresiones cotidianas del cerebro.

Pero entonces, ¿por qué aparecía como un pariente lejano al que nunca había conocido?

¿Tan necesitada estaba de vínculos familiares?

Se pellizcó el puente de la nariz y se prometió indagar más en su historia, en el misterio del bracteato que había heredado.

El móvil vibró. Alice tecleó un mensaje rápido a Beckett: «No me encuentro muy bien hoy. ¿Puedes decirle a Oscar que me tomo un día de vacaciones?».

Puede que el mensaje de Beckett ni hiciera falta.

Oscar, su jefe en Polymor Industries, demasiado perceptivo para su gusto, siempre parecía saber cuándo necesitaba un día fuera del laboratorio, sin necesidad de explicaciones.

Aquella habilidad inquietante para anticipar sus escasas ausencias se había convertido en broma recurrente en la oficina.

La respuesta llegó casi al instante: «¿Esto es código de que pasó algo raro anoche y necesitas más tiempo? ¿Me pongo enfermo yo también?».

Pulsó un emoji de risa y respondió: «Has descifrado mi código. Te agradezco la oferta, pero no quiero meterte en problemas». Se le hizo un nudo en el estómago; rara vez faltaba un día.

«¿Estás de broma? Oscar me adora. Soy intocable», respondió Beckett.

Alice sonrió mirando la pantalla y tecleó: «Claro, Pearce. Larga vida al Rey del Laboratorio», seguido de una cascada de emojis con coronas. Prometió quedarse tranquila y dedicarse solo a investigar.

Beckett escribió: «Paso después del trabajo y te ayudo con la investigación, si quieres». Una calidez reconfortante le invadió el pecho.

«Gracias», respondió, saboreando aquel pequeño consuelo.

Tras una llamada rápida al buzón de voz de la oficina, donde dejó con tono preciso el aviso de su día de vacaciones, el móvil de Alice estalló en mensajes. Los de Valerie llegaron primero, rezumando preocupación en cada frase: «¿Has tenido un accidente? ¿Necesitas algo?».

Tia se sumó enseguida, ofreciéndole sopa o sándwiches para comer.

Valerie, aún atormentada por la culpa de haberla liado con Matt, le rogaba perdón: «Siento mucho todo lo que has estado pasando».

Alice se detuvo un momento y luego les aseguró que no había ninguna emergencia; simplemente se estaba tomando un día para ella.

Por último, puso el móvil en silencio, para que al menos la pantalla se iluminara sin más interrupciones sonoras.

Miffy entró en la habitación con sus andares sigilosos, la cola agitándose con curiosidad felina mientras olfateaba el borde del escritorio de Alice.

Alice se acomodó en la silla giratoria y el ventilador del portátil cobró vida con un zumbido.

Tecleó «Campbell Graves» en la barra de búsqueda y observó cómo se desplegaban cientos de resultados: sitios de genealogía, perfiles en redes sociales, índices de obituarios.

Tras horas de clics infructuosos, se apartó del escritorio con la frustración agarrotándole los hombros.

En el estante polvoriento, una fotografía descolorida le llamó la atención, con los bordes curvados y los colores desteñidos por años de sol.

Una Alice de siete años, con las rodillas raspadas y mellada de un diente, sentada con las piernas cruzadas sobre una manta de playa.

A su lado, su madre se inclinaba hacia ella, un sombrero de paja proyectando sombras sobre las mejillas quemadas por el sol.

Alice trazó el contorno de la sonrisa de su madre y el dolor la asaltó, pillándola desprevenida con su intensidad.

La brisa salada parecía aferrarse al recuerdo, junto con el eco de «The Skye Boat Song», la canción que su madre siempre tarareaba mientras le trenzaba el pelo revuelto por el viento.

«Acuérdate de los selkies, cariño». La voz de su madre parecía susurrar desde la fotografía, su presencia palpable en la habitación silenciosa. «Nadan en las aguas de nuestra tierra, frente a la costa de Radnorshire».

Alice parpadeó para contener una lágrima furtiva y dejó el marco, volviéndose hacia el portátil.

Le temblaban ligeramente los dedos mientras tecleaba «Radnorshire» en la barra de búsqueda.

La pantalla parpadeó al aparecer los resultados: un condado en Gales, un artículo académico sobre enterramientos artúricos, un titular de un periódico galés local que proclamaba precios récord de la lana y, enterrado en la página tres, un foro de genealogía con una interfaz sencilla, actualizado por última vez en 2023.

Los nombres se agrupaban como constelaciones por toda la página: Davies, Morgan, Pritchard, Graves. A Alice se le aceleró el corazón; de pronto, las historias de su madre parecían menos cuentos de hadas y más un rastro de migas de pan.

Al seguir bajando, Alice encontró una única publicación que mencionaba a un C.

Graves. Adjunta había una fotografía granulada en blanco y negro fechada en 1916: un equipo de críquet posando en el campo de un pueblo.

Filas de hombres jóvenes con camisas blancas impecables y cuellos almidonados.

Y allí, en la última fila, estaba el hombre de sus sueños, Campbell Graves en persona, el cabello peinado hacia atrás con esmero, los hombros erguidos, la barbilla alzada con orgullo.

Los ojos oscuros y sorprendidos de él se encontraron con los suyos a través de las décadas.

Alice contuvo el aliento; el corazón le latía tan fuerte que casi esperaba que rompiera el silencio del apartamento.

Se inclinó más, estudiando la imagen: la raya impecable de los pantalones, el cuero pulido de los zapatos, la pequeña cicatriz en la ceja izquierda que coincidía con la suya.

Las líneas de su rostro insinuaban una determinación curtida en batalla.

Imposiblemente, era exactamente igual que en su sueño.

Alice se echó hacia atrás, la mano temblorosa sobre el escritorio.

«Esto no puede ser real». Se le puso la piel de gallina.

Con mano temblorosa, Alice abrió una página nueva en su cuaderno.

El bolígrafo quedó suspendido un instante, luego posó la punta sobre el papel y trazó un pequeño diagrama: tres círculos superpuestos etiquetados como Hechos, Observaciones y Suposiciones.

Anotó puntos bajo cada uno, rodeando con un círculo la historia conocida del medallón, los detalles sorprendentes de sus sueños y su creciente sospecha sobre el extraño comportamiento de Matt desde que lo encontró.

Resaltó en amarillo los datos del colgante, en azul los detalles sobre Graves y en rojo las notas sobre Matt.

La claridad ordenada de su diagrama de Venn con código de colores le calmó la mente acelerada, aunque no le ofrecía respuestas.

La tarde fue cayendo sobre la habitación, las sombras alargándose sobre las páginas dispersas.

Con el bolígrafo metido detrás de la oreja, Alice se inclinó hacia delante y abrió un archivo digital de periódicos de principios del siglo XX.

Las columnas fueron apareciendo y ella recorrió los titulares en pequeñas fuentes góticas hasta que uno le llamó la atención: «El héroe local Campbell Graves regresa».

Examinó el artículo, que describía un regreso triunfal: medallas reluciendo en el pecho, aldeanos vitoreando, guirnaldas de flores colgadas del cuello.

Una breve mención señalaba su valentía poco común al salvar a camaradas bajo fuego enemigo.

Lo más intrigante era la referencia a una reliquia familiar que siempre llevaba consigo para la suerte y la protección.

Sin foto, sin descripción, pero Alice sintió un escalofrío de emoción. Tenía que ser el mismo colgante que agitaba sus sueños.

Cuando Beckett llamó a la puerta a última hora de la tarde, una oleada de alivio invadió a Alice. Su presencia prometía un escape de los pensamientos solitarios que la habían consumido desde la mañana.

—Me alegro de que estés aquí —admitió, dando un paso atrás. Su voz dejaba entrever una carga que no había pretendido revelar, pero Beckett lo notó. Su mirada se suavizó al cruzar el umbral.

—Yo también, y a juzgar por este lugar... —Señaló el caos: papeles esparcidos por todas las superficies, libros apilados en la mesita, una pizarra cubierta de diagramas y notas—. Has estado ocupada. O quizás simplemente eres desordenada.

Alice puso los ojos en blanco, pero una leve sonrisa asomó en sus labios. —La investigación rara vez es ordenada, pregúntale a Eric.

—Claramente —bromeó él, cogiendo una hoja del sofá y fingiendo examinarla como si fuera un texto antiguo—. Creo que esta está al revés.

Ella se la arrebató. —Beckett.

Él sonrió y levantó las manos. —Vale, vale. Pero en serio, tienes pinta de no haber comido. Vamos a cenar. Puedes explicarme toda esta locura mientras comemos.