CAPÍTULO 35 LA ARQUITECTURA DE LA ETERNIDAD POV SERAPHINA

Un año es un lapso terriblemente breve cuando estás ocupada rediseñando la arquitectura del infierno.

El pesado y sofocante silencio de la Finca Principal Vanguard ya no es un síntoma de terror; es la frecuencia absoluta e inquebrantable de la subyugación total.

Los extensos corredores góticos que antes parecían las arterias de una jaula dorada ahora son como las venas de mi propio cuerpo.

Conozco cada sombra. Domino cada fantasma.

Me siento a la cabecera de la enorme mesa de obsidiana pulida en la sala de guerra subterránea. El centro de mando subterráneo prácticamente vibra con la energía cinética concentrada de los depredadores más letales de la Costa Este.

Es pleno invierno en Boston. Fuera de los impenetrables muros de piedra de la finca, una enorme tormenta del noreste sepulta la ciudad bajo medio metro de nieve cegadora y helada. Los civiles se acurrucan en sus apartamentos, con las puertas cerradas, rezando para que la red eléctrica aguante.

Aquí abajo, nosotros controlamos la red.

Llevo un traje de seda rojo sangre impecablemente confeccionado; el corte afilado y severo del blazer cae peligrosamente bajo sobre mi esternón y deja al descubierto el pesado y elaborado collar de platino oscuro y diamantes negros que reposa contra mi clavícula.

El enorme diamante negro de talla esmeralda en mi mano izquierda golpetea una cadencia lenta, rítmica, agonizantemente paciente contra el cristal oscuro de la tableta que tengo delante.

Tap. Tap. Tap.

El sonido resuena en la cavernosa sala como un metrónomo marcando la cuenta atrás hacia una ejecución.

Alrededor del perímetro de la sala, de pie con las manos entrelazadas a la espalda, están los cuarenta capitanes del sindicato Vanguard. Son hombres endurecidos, brutales, aterradores, que han pasado décadas bañándose en la sangre de familias rivales.

Y todos ellos miran al suelo, absolutamente paralizados por el pesado y sofocante silencio que estiro deliberadamente hasta su límite absoluto.

—Capitán Ivanov —murmuro finalmente.

Mi voz no necesita elevarse. Es una caricia suave, helada, aterciopelada, que corta el zumbido ambiental de los servidores como un bisturí.

Un enorme ejecutor ruso cubierto de tatuajes, de pie cerca del centro de la mesa, se estremece visiblemente. Da un paso adelante, con las botas resonando pesadas contra el suelo, pero su postura es deferente. Inclina la cabeza rapada.

—Sí, Matriarca —retumba Ivanov; su espeso acento no logra enmascarar el temblor crudo y vibrante de ansiedad en sus cuerdas vocales.

—Estoy revisando los manifiestos logísticos trimestrales de los puertos de embarque de South Boston —declaro, con los ojos avellana fijos en la pantalla brillante de la tableta.

No lo miro. Mirarlo validaría su existencia—.

Específicamente, el Muelle 44. El territorio que asigné personalmente a tu supervisión operativa hace tres meses.

—Sí, Matriarca. Hemos aumentado la eficiencia un doce por ciento desde la reestructuración —responde Ivanov rápidamente, ansioso por presentar un escudo de competencia.

—Lo has hecho —acepto suavemente mientras deslizo el dedo por la pantalla y abro un libro mayor digital fuertemente encriptado—.

Pero parece que también has autorizado el atraque de tres cargueros no registrados pertenecientes a la Bratva Volkov.

Cargueros que contienen narcóticos imposibles de rastrear.

Narcóticos que ahora se filtran en mi ciudad sin mi consentimiento explícito y por escrito.

El aire en la sala de guerra se vaporiza instantáneamente. Los otros treinta y nueve capitanes se convierten en piedra y desplazan imperceptiblemente el peso, alejándose del ruso.

El rostro de Ivanov pierde todo el color. La pesada tinta tribal en su cuello destaca marcadamente contra la piel repentinamente pálida. Abre la boca y levanta las manos en un gesto desesperado y frenético de súplica.

—Matriarca, por favor, fue un arreglo temporal —tartamudea Ivanov, con el sudor brotándole rápidamente en la frente—.

Los Volkov... ofrecieron una tarifa del treinta por ciento sobre el peso bruto.

Fueron tres millones de dólares en ganancias puras para el sindicato.

Pensé... di por hecho que aprobarías los ingresos suplementarios para los Vanguard.

Levanto lentamente la mirada de la tableta.

Miro directamente a los ojos abiertos y aterrorizados de Ivanov. La sociopatía absoluta y pura que arde en mi pecho es un infierno frío y cegador. La chica que solía temblar ante las voces alzadas, la chica que arrastró a un monstruo sangrante por la nieve... es un mito.

—Diste por hecho —repito, y las palabras caen de mis labios como fragmentos de vidrio congelado.

Me reclino en la pesada silla ejecutiva de cuero. Cruzo las piernas y mi stiletto de suela roja queda suspendido casualmente en el aire.

—El sindicato Vanguard no es una democracia, capitán Ivanov —le alecciono con suavidad, en tono conversacional, lo que solo amplifica el terror puro y apocalíptico en la sala—.

No votamos. No aceptamos propuestas comerciales no solicitadas de organizaciones rivales.

Y desde luego no permitimos que nuestros capitanes autoricen por su cuenta la contaminación de nuestro territorio con inmundicia no regulada simplemente porque una puta rusa les agitó tres millones de dólares delante de la cara.

—No volverá a suceder —jadea Ivanov mientras cae de rodillas sobre el suelo de hormigón pulido, abandonando todo orgullo—. Lo juro por mi vida, Matriarca. Quemaré los cargueros esta noche. Le cortaré la garganta a Volkov yo mismo.

—No, no lo harás —retumba una voz oscura, vibrante, pesada, desde las sombras al fondo de la sala.

El sonido es una caída de presión física. Es el equivalente auditivo de un depredador que muestra los colmillos en la oscuridad absoluta.

Todos los capitanes de la sala caen instantáneamente de rodillas. El golpe sincronizado de cuarenta hombres corpulentos al chocar contra el suelo es un testimonio del reinado absoluto y aterrador del hombre que emerge de la oscuridad.

Killian Vanguard.

Mi esposo. Mi rey. Mi monstruo.

Camina lentamente hacia la luz artificial y dura del centro de mando.

Ya no es el príncipe roto, sangrante y moribundo que arrastré a las catacumbas hace un año.

Está aterradoramente curado. El desgarro catastrófico en su hígado, las suturas desgarradas, la hemorragia interna brutal: todo ha quedado sellado bajo capas de tejido cicatricial grueso y dentado que solo hacen que su cuerpo enorme y musculoso parezca más letal.

Lleva un traje de tres piezas hecho a medida, negro medianoche, que se ajusta perfectamente a sus anchos hombros. Se mueve con una gracia silenciosa y depredadora, sin el bastón con cabeza de plata que abandonó hace ocho meses.

Sus ojos negros como el carbón, insondables, están fijos en el capitán ruso arrodillado y tembloroso.

—No vas a quemar los cargueros, Ivanov —murmura Killian mientras se detiene justo detrás de mi silla.

Sus manos enormes y cálidas descienden para posarse posesivamente sobre mis hombros.

Sus largos dedos se deslizan por la columna de mi cuello, con los pulgares presionando suavemente contra mi pulso.

El contacto físico es una descarga eléctrica instantánea y violenta que envía una oleada de excitación oscura directamente a mi entrepierna—.

Porque los hombres muertos no poseen la capacidad cinética necesaria para encender una cerilla.

Ivanov empieza a hiperventilar.

—Jefe... Rey Vanguard... por favor...

Killian no lo mira. Me mira a mí. El fuego sociopático y desquiciado que arde en sus pupilas queda al descubierto: una mirada de adoración pura y absoluta reservada exclusivamente para el monstruo que tiene delante.

—¿Cuál es tu veredicto, mi reina? —pregunta Killian, con la voz convertida en una caricia íntima y obscena contra mi oído, ignorando a los cuarenta hombres arrodillados en la sala.

Miro a Ivanov. No siento absolutamente ninguna piedad. El mismo desapego frío y clínico que cuando le metí una bala en el cráneo al concejal Hayes.

—Ejecútalo —declaro, y mi voz resuena con rotundidad—.

Córtale la cabeza. Ponla en una caja de cartón negro mate forrada con seda blanca.

Que Marcus la entregue directamente en la sede de la Bratva Volkov en Nueva York.

Que sepan que los puertos de Boston quedan cerrados permanentemente para su carga.

Los labios de Killian se curvan en una sonrisa lenta, devastadora, violentamente orgullosa.

—Marcus —ordena Killian sin girar la cabeza.

Marcus sale de la falange de guardias. Se acerca al capitán ruso, que llora y suplica. No duda. Agarra a Ivanov por el cuello del traje, lo levanta en vilo con una facilidad aterradora y lo arrastra hacia atrás, sacándolo por las pesadas puertas de acero de la sala de guerra.

Los gritos desesperados y las súplicas de Ivanov se cortan en seco cuando los sellos neumáticos de las puertas sisean al cerrarse.

Recorro la sala con la mirada, observando a los treinta y nueve capitanes restantes. Siguen arrodillados, con los ojos clavados en el suelo, temblando ante la aterradora certeza de lo absoluta que se ha vuelto nuestra tiranía.

—El imperio Vanguard opera con una sola moneda —declaro, y mi voz se proyecta por todo el centro de mando—.

Obediencia. Respiráis porque os lo permitimos.

Obtenéis beneficios porque así lo disponemos.

Si olvidáis vuestro lugar en la arquitectura de esta dinastía, acabaréis junto al capitán Ivanov en una caja. Podéis retiraros.

Los capitanes se apresuran a ponerse de pie, inclinándose en profundas reverencias mientras prácticamente huyen de la sala. Las pesadas puertas de acero se abren y cierran en rápida sucesión, dejándonos a Killian y a mí solos en el silencio zumbante del subterráneo.

En el instante en que el último cerrojo encaja con un clic, la fría matriarca administrativa se hace añicos.