CAPÍTULO 35 LA ARQUITECTURA DE LA ETERNIDAD POV SERAPHINA #2

Me giro en la pesada silla de cuero para mirar al hombre que se alza detrás de mí.

Los ojos de Killian son abismos negros de lujuria sofocante y territorial. La adrenalina de la ejecución, la pura y embriagadora descarga de ejercer poder absoluto sobre las vidas de hombres violentos, actúa como un narcótico potente e inmediato para nuestro vínculo corrupto.

Se inclina, y sus manos se deslizan desde mi cuello por el frente del blazer de seda rojo sangre. Agarra las solapas y me levanta de la silla hasta dejarme de pie, pegada a su cuerpo macizo y duro.

Aplasta su boca contra la mía.

Es una colisión salvaje, violenta, incivilizada.

No hay delicadeza. No hay preámbulo. Sabe a whisky escocés caro, a ozono oscuro y al sabor embriagador de la dominación absoluta.

Abro la boca y devoro su gemido mientras mis manos vuelan hacia arriba para enredarse en las gruesas ondas oscuras de su cabello.

Lo atraigo más hacia mí, mi cuerpo en busca de la fricción pesada y contundente de su excitación, que presiona contra mi abdomen a través de las capas de nuestros trajes a medida.

—Vas a ser mi muerte —gruñe Killian contra mis labios, con el aliento caliente y entrecortado.

Sus grandes manos bajan a mi cintura y me agarran las caderas con fuerza posesiva, brutal—.

Verte sentada en esa silla... verte ordenar la decapitación de un hombre sin pestañear...

Joder, Seraphina. Me dan ganas de derribar toda esta maldita finca solo para follarte entre los escombros.

—Derríbala —gimo mientras echo la cabeza hacia atrás, exponiendo la garganta—. Quémala. Solo tócame.

Me ataca el cuello con la boca abierta, estampando un beso duro, brutal y desesperado sobre el collar de platino oscuro y diamantes negros. Muerde justo sobre la cicatriz permanente y tenue de la primera marca que dejó en mi piel.

Un gemido áspero y quebrado se me escapa de la garganta. Las rodillas me flaquean, y solo su agarre de hierro me mantiene erguida.

—Aquí no —murmura Killian, con la voz convertida en un rumor vibrante y sucio contra mi clavícula. Se aparta, el pecho agitado, los ojos ardientes con una promesa oscura e impía—. Tenemos un fantasma que visitar antes de retirarnos a nuestro santuario. Es el aniversario, pajarito.

Se me corta la respiración.

Un año. Exactamente un año desde la noche en la biblioteca. Exactamente un año desde el golpe sangriento y violento que nos aseguró el trono.

Una sonrisa lenta, oscura y corrupta se dibuja en mis labios.

—A la mazmorra, mi rey.

Salimos de la sala de guerra, dejando atrás los mapas digitales y los manifiestos operacionales. Pasamos de largo los ascensores principales y descendemos hacia las entrañas subterráneas de la finca Vanguard.

El aire se vuelve helado, húmedo, cargado con el olor a hormigón antiguo y agua estancada.

Llegamos al final del corredor de máxima seguridad. Los dos operadores de élite que montan guardia se apartan al instante, con la mirada baja. Killian presiona el pulgar contra el escáner biométrico. La pesada puerta de acero gime al abrirse.

Entramos en la celda de tres por tres metros.

Sentado en el borde del catre de hierro oxidado, con la mirada fija en la bombilla desnuda que arde en el centro del techo, está Declan Vanguard.

El antiguo Patriarca del inframundo de la Costa Este es irreconocible.

Un año de privación sensorial absoluta y total ha destruido la arquitectura inmaculada y aterradora de su mente.

Está esquelético, con la piel del color del pergamino sucio, que le cuelga fláccida sobre los pómulos afilados.

El cabello plateado le cae largo, enmarañado y salvaje.

Los trajes italianos a medida han dado paso a un mono genérico gris y mugriento.

No parece un rey. Parece un cascarón hueco, patético y podrido.

Gira lentamente la cabeza cuando entramos en la celda. Sus ojos nublados y hundidos tardan diez segundos enteros en enfocarse en nuestros rostros.

—Los usurpadores —raspa Declan. Su voz es débil, un traqueteo seco y polvoriento que apenas llega al otro lado de la pequeña habitación. Suelta una tos fracturada y sibilante—. ¿Habéis venido a matarme? ¿Por fin se acabó el juego?

Killian se yergue en el centro de la celda, irradiando un aura de poder absoluto e inquebrantable. Mira a su padre con una expresión de asco frío y clínico.

—El juego terminó hace un año, viejo —declara Killian con suavidad—. Solo hemos venido a asegurarnos de que la jaula sigue aguantando. Y a recordarte la fecha.

Los ojos hundidos de Declan se clavan en mí. El odio puro y abrumador en su mirada es una brasa moribunda, sin el calor necesario para arder.

—Tú —escupe el Patriarca, señalándome con un dedo tembloroso, delgado como un hueso—.

La hija de la rata. La puta bastarda. Te sientas en mi trono, llevas el anillo de mi hijo, y contaminas mi linaje con tu sucia corrupción incestuosa.

Estáis criando monstruos, Seraphina. Estáis envenenando el nombre Vanguard.

Es el mismo ataque venenoso y patético que intenta cada vez que lo visitamos. Pretende convertir el tabú en un arma. Pretende usar la horrible realidad de nuestra paternidad compartida para inyectar culpa y repulsión en nuestro vínculo.

Miro al hombre roto en el catre. No siento ira. No siento vergüenza. No siento absolutamente nada salvo un triunfo frío, oscuro y eufórico.

Doy un paso adelante, dejando atrás a Killian. Avanzo hasta situarme justo encima de Declan, los tacones de aguja de mis zapatos de suela roja repiqueteando contra el hormigón.

—No estamos criando monstruos, Declan —susurro. Mi voz resuena con una frialdad letal, un cero absoluto que hace que el Patriarca se estremezca visiblemente—. Estamos reinando. Y los monstruos no necesitan herederos cuando son inmortales.

Extiendo la mano hacia atrás y encuentro a ciegas la de Killian. Él se acerca por detrás, su amplio pecho pegado a mi espalda, sus dedos entrelazados con fuerza con los míos. El contacto físico es un muro innegable e inquebrantable de oscuridad compartida.

—Crees que la sangre que compartimos nos hace débiles —murmura Killian.

Su voz cae sobre mi hombro, apuntando directamente a su padre como un arma cargada—.

Crees que el tabú es una enfermedad. Eres un necio, Declan.

La sangre solo significa que no tuve que buscar tan lejos para encontrar mi otra mitad.

La corrupción no envenena nuestro imperio.

Lo fortifica. Compartimos un alma, una corona y una maldición.

Y llevamos nuestra condena como una armadura.

Declan Vanguard nos mira fijamente mientras la horrible y devastadora comprensión se asienta por fin en la arquitectura arruinada de su mente.

No estamos agobiados por nuestros pecados.

Estamos empoderados por ellos. Los límites morales que él pensó que nos destrozarían son exactamente los mismos que prendemos fuego con gusto para mantenernos calientes.

—Disfruta del silencio, padre —gruñe Killian con suavidad.

Le damos la espalda al fantasma. Salimos de la celda de hormigón y la pesada puerta de acero se cierra de golpe tras nosotros. Los sellos neumáticos sisean. Los cerrojos se activan. Declan Vanguard queda sellado para siempre en su tumba.

Subimos en el ascensor privado desde las profundidades subterráneas, atravesando los pisos de la finca hasta alcanzar la opulenta amplitud del Ala Este.

Entramos en la suite principal.

Las pesadas puertas dobles de roble se cierran con un clic y dejan al mundo entero afuera.

La transición es inmediata y violenta. Los monarcas fríos y calculadores desaparecen, y en su lugar emergen las criaturas hambrientas y desesperadas que han esperado todo el día para devorarse mutuamente.

Killian no habla. Extiende la mano, agarra las solapas de mi blazer de seda rojo sangre y me empuja hacia atrás. Mi espalda choca contra la pesada puerta de caoba con un golpe sordo.

Aplasta su boca contra la mía y devora mi jadeo.

Sus grandes manos se mueven frenéticas: arrancan los botones de mi blazer, apartan la tela de seda.

No se molesta en desabotonar mi blusa; agarra el cuello y desgarra con violencia el costoso material por el centro.

El sonido de la seda al rasgarse resuena en la habitación silenciosa.

—Killian —gimo contra su boca mientras mis manos bajan a su cintura y tiran frenéticamente de su cinturón de cuero.

—Eres tan jodidamente hermosa cuando eres despiadada —gruñe. Rompe el beso y traza besos voraces y ardientes por mi cuello—. Verte de pie sobre él... verte reclamar la oscuridad. Joder, me posees. Posees cada maldito fragmento corrupto de mi alma.

Me levanta en brazos, me lleva a través de la habitación y me arroja al centro de la enorme cama.

Reboto ligeramente en el colchón mullido; mi blusa arruinada se abre. Killian se planta al borde de la cama, se quita la chaqueta del traje a medida, se arranca la corbata y se desabrocha la camisa con velocidad letal.

Es una obra maestra de violencia. Su torso es un mapa de nuestra historia compartida.

La gruesa cicatriz plateada y dentada en su costado derecho —la bala que recibió por mí— destaca marcadamente contra su piel bronceada.

La cicatriz de quemadura de la pólvora que usé para cauterizar su herida es una marca oscura y permanente de mi desesperación.

Amo cada marca de su cuerpo. Son la prueba de mi supervivencia.

Sube a la cama y se arrastra sobre mí como un depredador al acecho.

Enmarca mis caderas con sus rodillas y me mira fijamente con ojos negros como el carbón, ardiendo con una posesividad densa, sofocante, embriagadora.

—Dime a quién perteneces —ordena. Su voz es una vibración oscura y grave que hace que el calor entre mis muslos palpite al instante con una anticipación agónica.

—Pertenezco al diablo —susurro. Extiendo la mano para trazar la cicatriz de su pecho; mis dedos tiemblan de adoración.