CAPÍTULO 34 LA ARQUITECTURA DE UNA DINASTÍA POV SERAPHINA #3

Apunta al golpe psicológico mortal. Intenta convertir el tabú en un arma, usar la horrible realidad de que compartimos padre para inyectar una dosis letal de vergüenza y repulsión en nuestro vínculo.

Hace un mes, esas palabras me habrían destruido. Me habrían hecho huir llorando hacia la oscuridad, ahogada en la culpa paralizante de amar al monstruo que comparte mi sangre.

Pero aquí, plantada en esta celda de hormigón helada, vestida con diamantes negros y autoridad Vanguard, el veneno del Patriarca se evapora antes de siquiera alcanzarme la piel.

No aparto la mirada de Declan. No me inmuto.

Lenta y deliberadamente, extiendo la mano. Deslizo la mano en la de Killian y entrelazo nuestros dedos con fuerza. Me acerco más a él, aprieto el hombro contra su pecho y proyecto una unidad absoluta, inquebrantable, sociópata.

—No le tenemos miedo a la locura, Declan —afirmo, y mi voz desciende a un cero absoluto y helado que hace que los ojos del Patriarca se entrecierren con genuina conmoción—.

Nosotros somos la locura. Somos dioses en una ciudad de insectos, y los dioses no responden a la moralidad patética y frágil de los hombres mortales.

Ya nos hemos consumido el uno al otro. Y todavía tenemos hambre.

Killian me aprieta la mano con un orgullo aplastante, violento, abrumador. Una risa oscura y salvaje le retumba en lo profundo del pecho.

—Ahora nosotros somos los Vanguard —susurra Killian, con la mirada clavada en los ojos horrorizados y rotos de su padre—. Tú solo eres un fantasma. Disfruta de la oscuridad.

Killian se da la vuelta y tira de mí. Salimos de la celda de hormigón y dejamos al rey depuesto plantado bajo la luz cruda de la bombilla sin pantalla.

La pesada puerta de acero se cierra de golpe. Los sellos neumáticos silban. Los cerrojos se activan con un clac definitivo, apocalíptico.

El reinado de Declan Vanguard ha terminado oficial y definitivamente.

Subimos en el ascensor privado de vuelta a la superficie y emergemos en los amplios y opulentos corredores del Ala Este.

Killian no me lleva de vuelta a la suite principal.

Me conduce por el pasillo y se detiene frente a las imponentes puertas dobles de roble macizo del estudio principal del Patriarca. La habitación donde Declan ordenaba ejecuciones. La habitación donde me obligaron a ponerme el anillo de diamante negro.

Killian empuja las puertas para abrirlas.

El estudio está inmaculado y huele a cuero viejo, whisky caro y poder absoluto. El enorme escritorio de caoba tallado a mano domina la habitación, con vistas a los terrenos nevados de la propiedad.

Killian rodea el escritorio. No se sienta en la pesada silla de cuero. Se queda de pie frente a la ventana y se gira para mirarme. Apoya el bastón plateado contra el escritorio.

Mete la mano en el bolsillo y saca el pesado cuchillo de combate Vanguard, de hoja dentada. La misma hoja que usé para destripar a Thomas Sterling. La misma hoja que usé para ejecutar a Patrick Hayes.

Coloca el cuchillo sobre la superficie de caoba pulida.

—El estado no nos casó, Seraphina —murmura Killian, y sus ojos negros como el carbón arden con un fuego intenso, sofocante, impío—. La iglesia no nos casó. El papel que mi padre te obligó a firmar es una ficción legal.

Rodea el escritorio con un paso, acortando la distancia entre nosotros hasta quedar a escasos centímetros. La gravedad corrupta y magnética de su presencia es absoluta.

—La muerte nos casó —susurra Killian mientras sus manos enormes enmarcan mi rostro—. Fuimos forjados en sangre. Fuimos bautizados en la nieve. Compartimos un alma, una corona y una maldición. Y no voy a gobernar este imperio con una esposa. Voy a gobernarlo con una igual.

Extiende la mano y recoge el cuchillo de combate.

No duda. Presiona el borde dentado de la hoja contra la palma de su mano izquierda. Desliza el acero sobre su propia carne, un corte limpio y certero del que brota de inmediato sangre de un carmesí oscuro.

Gira el cuchillo y me ofrece la empuñadura.

Lo miro a los ojos. No hay miedo. No hay vacilación. Solo existe la certeza absoluta y cegadora de nuestra condenación compartida.

Tomo el cuchillo.

Presiono la hoja contra la palma de mi mano derecha. Deslizo el acero sobre mi piel y siento el ardor agudo y punzante del corte, veo mi propia sangre brotar a la superficie, brillante y caliente contra el aire frío del estudio.

Dejo caer el cuchillo sobre el escritorio.

Killian extiende la mano y presiona su palma sangrante directamente contra la mía.

El contacto físico de nuestras heridas abiertas es una onda de choque eléctrica, agonizante y perfectamente corrupta que fusiona nuestros sistemas nerviosos.

Nuestra sangre se mezcla, indistinguible, y sella el tabú incestuoso, violento y sociópata en un pacto que ninguna ley sobre la faz de la tierra podría jamás romper.

—Hasta que el mundo arda —jura Killian, con la voz convertida en un ronroneo obsceno y devastador contra mis labios, mientras su mano ilesa me agarra la nuca.

—Hasta que el mundo arda —le susurro, y entrego mi alma a la oscuridad.

Aplasta su boca contra la mía en un beso violento, salvaje, empapado en sangre, de posesión absoluta. Sabe a cobre, adrenalina y condenación eterna.

Antes de que podamos separarnos, las pesadas puertas de roble del estudio se abren de golpe.

Marcus aparece en el umbral.

Detrás de él, ocupando el extenso corredor, se encuentran los treinta capitanes restantes del sindicato Vanguard. Son los hombres más despiadados, violentos y poderosos de la Costa Este.

Miran hacia el estudio. Ven la sangre que gotea de nuestras manos entrelazadas. Ven al Rey y a la Reina erguidos en el centro del imperio que conquistaron.

Marcus no habla. Da un paso adelante y, lenta y deliberadamente, hinca una rodilla sobre la alfombra persa e inclina la cabeza.

Uno por uno, como fichas de dominó que caen en una secuencia perfectamente coreografiada, los treinta capitanes del inframundo se arrodillan y se inclinan ante los monstruos que robaron el mundo.

La corona de sombras queda asegurada, por fin y para siempre.