CAPÍTULO 34 LA ARQUITECTURA DE UNA DINASTÍA POV SERAPHINA #2

—Esa es una justificación fascinante, Rossi —digo sin apartar los ojos de la tableta—.

Sobre todo teniendo en cuenta que hace tres días audité el libro fantasma y encontré una secuencia de enrutamiento secundaria no autorizada que desviaba fondos de las cuentas portuarias del North End directamente a una sociedad pantalla de las Islas Caimán registrada bajo el apellido de soltera de su amante en Back Bay.

La sangre abandona el rostro grueso de Rossi. Su bravuconería se hace añicos al instante, sustituida por un terror paralizante que le abre los ojos de par en par.

Los otros cinco capitanes retroceden físicamente y alejan sus sillas unos centímetros de Rossi, conscientes de que es un muerto en vida.

—Cuatro coma dos millones de dólares en los últimos dieciocho meses —continúo con voz muerta y hueca.

Levanto lentamente la vista de la tableta y clavo mi mirada sociopática, negra como el azabache, en la suya—.

No ha estado reteniendo ingresos para compensar a sus hombres.

Ha estado robando al sindicato Vanguard para financiar un ático de lujo.

—Matriarca, puedo explicarlo —tartamudea Rossi, con gotas de sudor en la frente y las manos temblorosas sobre la mesa de obsidiana—. Fue un gasto operativo... los sobornos para el capitán del puerto...

—No me interesan las explicaciones, capitán —interrumpo con suavidad.

Bajo la mano lentamente, rozo el dobladillo de mi blazer a medida y la dejo descansar con naturalidad sobre la empuñadura de polímero texturizado de la Glock 19 sujeta a mi muslo. No saco el arma. La amenaza implícita es infinitamente más aterradora que el acero en sí.

—Transferirá los cuatro coma dos millones de dólares a las cuentas fantasma centrales en los próximos sesenta minutos —ordeno mientras la oscuridad absoluta e inquebrantable que hay dentro de mí consume la habitación—.

Y después renunciará a todo su mando de los puertos del North End.

Entregará sus activos, entregará su territorio y abandonará el estado de Massachusetts antes del anochecer.

Si intenta contactar con sus hombres o si retrasa la transferencia un solo segundo...

Me inclino hacia delante y el alma monstruosa y corrupta de mi linaje muestra sus colmillos.

—...haré que Marcus lo arrastre al sótano, lo desollaré vivo y enviaré personalmente sus dientes por correo a su amante en Back Bay. ¿Me entiende?

Rossi está hiperventilando. Mira a los otros capitanes. Ninguno se mueve. Ninguno respira. Me observan con una mezcla de horror absoluto y respeto profundo e incuestionable.

—Sí, Matriarca —susurra Rossi con la mirada clavada en la mesa, roto—. Entiendo.

—Bien.

—Ya han oído a la Reina.

El retumbo grave, oscuro y vibrante proviene de las pesadas puertas de acero en la parte trasera de la sala de guerra.

Todas las cabezas de la habitación se vuelven hacia la entrada.

Killian Vanguard está de pie en el umbral.

Lleva una camisa de vestir negra impecable y pantalones oscuros, y se apoya pesadamente en su bastón con cabeza de plata.

Está pálido, el coste físico de sus lesiones catastróficas aún evidente en las líneas tensas alrededor de la boca, pero sus ojos negros como el azabache arden con un orgullo abrumador, embriagador y violentamente posesivo.

Ha estado allí de pie, entre las sombras, viéndome diseccionar a un capitán curtido del sindicato sin levantar la voz.

Entra lentamente en la habitación, con las botas sin hacer ruido contra el suelo. Los seis capitanes se ponen en pie de un salto al instante e inclinan la cabeza en absoluta deferencia al Rey.

Killian los ignora. Recorre la enorme mesa de obsidiana con los ojos fijos exclusivamente en mí.

Se detiene en la cabecera de la mesa. No me pide que ceda el asiento principal.

Se coloca detrás de mi silla y su enorme mano izquierda desciende para posarse posesivamente sobre mi hombro.

Sus dedos largos y callosos acarician el costado de mi cuello, una marca territorial descarada frente a sus generales.

—Marcus —gruñe Killian con suavidad, sin apartar la mirada de mí—. Escolta al capitán Rossi al terminal de comunicaciones. Asegúrate de que se complete la transferencia. Después, escóltalo hasta la frontera del estado.

—Sí, jefe —responde Marcus al instante. Da un paso adelante, agarra al capitán tembloroso por el brazo y lo arrastra fuera de la sala de guerra.

Los cinco capitanes restantes permanecen inmóviles, a la espera de órdenes.

—Los puertos del norte están ahora bajo el control operativo directo de la Matriarca —declara Killian, y su voz resuena con autoridad absoluta e inquebrantable—.

Le reportarán sus números. Le presentarán sus quejas.

Si ella les da una orden, la ejecutarán como si el arma estuviera en mi mano. Pueden retirarse.

Los capitanes hacen una profunda reverencia y prácticamente huyen de la sala de guerra, desesperados por escapar de la gravedad sofocante y aterradora de los monstruos que acaban de reclamar el trono.

Las pesadas puertas de acero se cierran con un clic y nos sellan dentro del centro de mando.

Alzo la vista hacia Killian. Mi corazón late con un ritmo lento, constante y triunfante contra las costillas.

—No deberías estar fuera de la cama —murmuro mientras extiendo la mano para cubrir con la mía la que descansa sobre mi hombro.

—No podía dormir —responde Killian, y una sonrisa oscura y devastadoramente orgullosa le curva los labios. Se inclina y me da un beso duro y brutal en la coronilla—. La cama estaba fría. Y quería verte romper el espíritu de un hombre antes del desayuno.

Sonrío con una mueca perversa y corrupta que refleja perfectamente la suya. —Pensó que era una civil.

—Era un idiota —susurra Killian mientras su mano se desliza por mi pecho hasta agarrar la solapa de mi blazer y tira de mí para levantarme de la silla hasta quedar pegada a su cuerpo.

Ignora el dolor en el costado y me rodea la cintura con el brazo—.

Eres el arma más letal de esta propiedad.

Por eso es hora de que finalicemos la transición de poder.

Entrecierro los ojos ligeramente. —Las cuentas fantasma están seguras. Hemos purgado a los leales de Sterling. Los capitanes se han sometido. ¿Qué queda?

—Los fantasmas —susurra Killian, y sus ojos negros como el carbón se oscurecen hasta convertirse en un vacío absoluto, sin fondo—. Es hora de visitar la mazmorra, mi reina.

El descenso al sótano de máxima seguridad es un viaje a las entrañas del infierno.

El aire se vuelve progresivamente más frío; el mármol pulido de los pisos superiores da paso a hormigón crudo y húmedo y tuberías de hierro oxidadas.

Aquí no hay ventanas. Solo el zumbido áspero y parpadeante de los fluorescentes enjaulados y el silencio ensordecedor y opresivo del aislamiento absoluto.

Llegamos al final del largo y oscuro corredor.

Dos operadores de élite montan guardia frente a una pesada puerta de acero macizo equipada con un escáner de retina biométrico y un cerrojo electrónico.

Se apartan de inmediato cuando nos acercamos. Killian acerca el ojo al escáner. La pesada puerta de acero gime y los sellos neumáticos silban mientras se desbloquea.

Killian empuja la puerta para abrirla.

La celda es una caja de hormigón de tres por tres metros. Contiene un simple catre de hierro, un inodoro de acero inoxidable y una sola bombilla sin pantalla que brilla con crudeza en el centro del techo. No hay libros. No hay televisión. No hay absolutamente ningún estímulo externo.

Sentado en el borde del catre de hierro, con un simple mono gris, está Declan Vanguard.

El Patriarca del inframundo de la Costa Este levanta la vista cuando cruzamos el umbral.

El deterioro físico de las últimas tres semanas es impactante.

El aura inmaculada e intocable del rey multimillonario se ha evaporado.

Tiene el cabello plateado despeinado, el rostro sin afeitar y demacrado.

Lleva el brazo derecho inmovilizado en un cabestrillo pesado y rígido; el hueso destrozado sana lenta y agónicamente en el frío húmedo de la celda.

Pero sus ojos —esos vacíos negros como el carbón, sociópatas, que reflejan al hombre que está a mi lado— siguen siendo agudos, y arden con una arrogancia tóxica e inextinguible.

—Los usurpadores —dice Declan con voz áspera por el desuso, mientras una sonrisa amarga y burlona le tuerce los labios—. ¿Habéis venido a regodearos, Killian? ¿O por fin has reunido las agallas necesarias para meterle una bala en la cabeza a tu padre?

Killian se apoya pesadamente en su bastón plateado, plantado en el centro de la celda de hormigón. No parece enfadado. No parece triunfante. Mira a Declan con el desapego frío y clínico de un científico que observa un parásito moribundo en una placa de Petri.

—No voy a matarte, viejo —responde Killian con la voz convertida en un zumbido bajo y vibrante—.

La muerte es una liberación. La muerte es paz.

No mereces paz. Mereces pudrirte en esta caja de hormigón durante los próximos treinta años, escuchando el silencio, sabiendo que el imperio que construiste te lo robaron el hijo que subestimaste y la hija bastarda que intentaste borrar.

Los ojos de Declan se clavan en mí. La malicia en su mirada es una fuerza física, palpable.

—Creéis que habéis ganado —se burla el Patriarca mientras lucha por levantarse del catre, protegiendo el brazo destrozado.

Da un paso hacia nosotros y se detiene justo fuera del alcance de un golpe.

Nos mira a Killian y a mí, y una alegría enfermiza y corrupta le ilumina los rasgos demacrados—.

Creéis que porque compartís mi sangre, compartís mi poder.

Pero sois unos degenerados. Dormís en una cama de incesto, os revolcáis en la inmundicia de vuestra propia genética corrupta.

La locura corre en la sangre, Killian. Os consumirá a los dos.

Os volveréis el uno contra el otro y destrozaréis este imperio.