CAPÍTULO 31 LA ARQUITECTURA DE LA VENGANZA POV SERAPHINA
La bolsa de lona con suministros médicos se me escurre de los dedos entumecidos y manchados de sangre. Cae sobre el hormigón helado y húmedo de la sala de servicios subterránea con un golpe sordo y amortiguado.
El silencio sofocante y absoluto de las catacumbas se traga el sonido de inmediato.
No grito. No me derrumbo de rodillas ni lloro sobre el charco de sangre carbonizada y ennegrecida que marca el lugar exacto donde quemé la carne del hombre que amo para mantenerlo con vida.
La chica que se habría hundido en un pozo de desesperación paralizante murió en los Berkshires, y los restos patéticos de su fantasma quedaron exorcizados para siempre en el momento en que destripé a Thomas Sterling en la biblioteca.
Clavo la mirada en la mancha ancha y caótica de carmesí brillante que atraviesa la puerta de hierro oxidada y desaparece en el túnel negro como boca de lobo.
Lo arrastraron.
La mancha es espesa, errática y devastadora.
Los sabuesos de rastreo de élite de Declan Vanguard —hombres que utilizan óptica térmica de grado militar y mapeo de sonar subterráneo— no trataron a mi esposo como al heredero de su imperio.
Arrastraron su cuerpo masivo, inconsciente y gravemente herido sobre el hormigón áspero como a una res camino del matadero.
Una ola fría, cegadora y aterradoramente pura de furia sociópata me invade y congela el terror en mis venas.
Comienza en el centro de mi pecho, una frecuencia oscura, pesada y vibrante que se irradia hacia afuera, que adormece mi agotamiento físico, borra el dolor agónico de mis músculos y afila mi visión hasta el filo de una navaja.
El latido de mi corazón se ralentiza hasta convertirse en un pulso lento, rítmico y mecánico.
Declan Vanguard se llevó a mi rey. El Patriarca profanó mi santuario, robó al monstruo que sangra por mí y lo arrastró de vuelta a la jaula dorada.
Cree que el juego ha terminado. Cree que, porque posee el cuerpo físico de su hijo, ha ganado la guerra. Cree que solo soy una niña asustada de South Boston que aprovechará la oportunidad para huir hacia las sombras y desaparecer.
No tiene ni la más remota idea de qué clase de criatura acaba de invitar a su hogar.
Bajo la mano y mis dedos se cierran en torno a la empuñadura fría y texturizada de la Glock 19 que descansa contra mi muslo.
La saco de la funda. Presiono el botón del cargador y atrapo el pesado clip metálico en la palma.
Quince proyectiles de punta hueca de alta velocidad.
Vuelvo a encajar el cargador en la empuñadura con un clic metálico y seco que reverbera en las paredes de ladrillo.
Saco el pesado cuchillo de combate de su vaina. El acero dentado brilla en la tenue luz, un recordatorio brutal del final de Sterling.
Esto me supera. No tengo ejército. No tengo supervisión táctica. Soy una sola mujer, sin haber dormido, armada con una pistola robada y un cuchillo de caza, a punto de asaltar la finca mafiosa más fortificada e impenetrable de la Costa Este.
Y jamás me he sentido tan mortíferamente segura de mí misma en toda mi vida.
Salgo de la sala de servicios siguiendo el rastro de sangre. No llega lejos. Cincuenta metros túnel adentro, la mancha carmesí se detiene en seco en la base de un pesado hueco de montacargas industrial. Han forzado la reja de hierro.
Lo subieron a la superficie.
No los sigo por el hueco. Sé exactamente adónde lo llevaron. Declan no llevaría a su hijo moribundo a un hospital público, donde lo documentarían y lo interrogarían. Lo llevó de vuelta al centro médico del subsótano de la Finca Principal Vanguard.
Me doy la vuelta y echo a correr por el laberinto de las catacumbas. Mis botas de combate chapotean violentamente en el agua negra estancada. Llego a la escalera de mantenimiento oxidada, la subo con los músculos frenéticos y ardiendo, y empujo a un lado la pesada tapa de alcantarilla.
Me impulso hacia arriba y salgo al callejón helado y resbaladizo por la lluvia en el North End. El cielo es una masa miserable y amoratada de púrpura y gris. El amanecer despunta sobre Boston y proyecta largas sombras esqueléticas sobre las paredes de ladrillo.
Necesito transporte.
Camino hasta el borde del callejón y me asomo a la calle mojada y desierta.
Un elegante Lincoln Town Car negro ronronea al ralentí frente a una panadería cerrada, a una manzana de distancia; el tubo de escape expulsa nubes blancas en el aire helado.
Un hombre con traje oscuro está apoyado contra el guardabarros, fumando un cigarrillo, de guardia mientras su jefe probablemente hace negocios en el piso de arriba.
No dudo. No calculo la moralidad de la acción. La moralidad es un lujo para quienes no están siguiendo en este momento el rastro del cuerpo sangrante de su esposo.
Salgo del callejón con la cabeza gacha, el cuello de mi pesado jersey térmico subido hasta las orejas para ocultar el rostro. Me acerco al coche desde el punto ciego; el siseo constante de la lluvia matutina enmascara mis pasos.
Cuando estoy a metro y medio, el conductor se gira y capta el movimiento por el rabillo del ojo.
Antes de que pueda siquiera soltar el cigarrillo o meter la mano en la chaqueta, cierro la distancia en una oleada cegadora de violencia cinética. Le agarro la nuca con la mano izquierda y le estampo la cara brutalmente contra el marco de acero macizo del techo del Lincoln.
El crujido nauseabundo de su nariz al romperse es fuerte e inmediato. El hombre gruñe y se le doblan las rodillas. No le doy un segundo para recuperarse. Descargo la pesada culata de acero de la Glock en un arco vicioso y amplio que le impacta directamente en la sien.
Se desploma sobre el asfalto mojado, inconsciente.
Paso por encima de su cuerpo, abro la puerta del conductor y me deslizo en el asiento de cuero calefactado. Las llaves están en el contacto. Meto la marcha y piso el acelerador a fondo.
El trayecto a la Finca Principal Vanguard es un borrón de cálculo hiperenfocado y aterrador.
Mi mente es una sala de guerra que analiza activamente los dossieres operacionales que pasé la última semana memorizando.
Conozco la red de seguridad de la finca.
Conozco las rotaciones de los guardias. Conozco los puntos ciegos.
Declan tendrá las puertas principales bloqueadas. El perímetro estará plagado de sus operadores de élite, fuertemente armados y con órdenes de dispararme en cuanto me vean. Un asalto frontal es un suicidio.
Pero Killian no solo me enseñó a apretar un gatillo. Me enseñó la arquitectura de su imperio.
«Esta finca se construyó durante la Ley Seca», la voz de Killian resuena en el fondo de mi mente, un fantasma oscuro y reconfortante de una conversación nocturna en nuestra suite.
«Mi abuelo era un contrabandista paranoico.
No se fiaba de las carreteras principales.
Construyó un colector subterráneo que conecta directamente con el Charles River.
Desemboca en el nivel del subsótano, justo debajo del ala médica».
Conduzco el Lincoln por los sinuosos suburbios residenciales en las afueras de la ciudad, evitando las carreteras principales fuertemente vigiladas que conducen a la finca.
Me salgo del asfalto y meto el pesado coche de lujo por un camino de servicio embarrado y cubierto de maleza que serpentea junto a las aguas oscuras y heladas del Charles River.
Apago el motor y los faros a unos ochocientos metros del límite de la finca.
Salgo del coche bajo la lluvia torrencial. El aguacero helado me empapa instantáneamente el jersey térmico y me pega el cabello oscuro al cráneo. No tiemblo. El frío no puede penetrar el fuego absoluto y sociópata que arde en mi pecho.
Saco la Glock, con el cañón apuntando al suelo, y empiezo a avanzar penosamente por el barro espeso y traicionero de la orilla del río.
Los árboles me proporcionan cobertura perfecta contra la óptica térmica de las torres del complejo. Me muevo como un espectro, avanzando en silencio por el terraplén traicionero y resbaladizo. Tras veinte minutos de agonía abriéndome paso entre arbustos espinosos y barro helado, lo veo.
Una enorme reja de hierro oxidado empotrada en los cimientos de piedra del muro de contención exterior del complejo, medio sumergida en las turbias aguas del río.
Me adentro en el río helado. El agua me paraliza, una agonía brutal que me roba el aliento y me muerde la carne como miles de diminutas cuchillas.
Me llega hasta la cintura, empapando los pesados pantalones tácticos, el arruinado vestido de seda negro medianoche oculto debajo, y me congela la piel del vientre.
Alcanzo la pesada reja de hierro. Está encadenada, asegurada por un candado antiguo y oxidado.
No uso el arma. Un disparo resonaría por el conducto y alertaría a los guardias del sótano.
Saco el cuchillo de combate de Killian de la funda del muslo.
Encajo el grueso e irrompible acero Vanguard directamente en el mecanismo oxidado del candado.
Apoyo las botas de combate contra la resbaladiza piedra cubierta de musgo de los cimientos, aprieto los dientes y hago toda la palanca que puedo.
Los tendones de los antebrazos me gritan en protesta. El acero del cuchillo se me clava dolorosamente en las palmas.
Crac.
El metal antiguo y corroído del candado se hace añicos.
Abro la pesada reja de hierro. Gime ruidosamente, un chirrido horrible y estridente que me deja paralizada, con el corazón martilleándome violentamente contra las costillas. Espero en el agua helada durante tres minutos, a la escucha de botas acercándose o del clic de una radio.
Nada salvo el tamborileo constante e implacable de la lluvia.
Me deslizo hacia la boca oscura y sofocante del túnel de drenaje.