CAPÍTULO 31 LA ARQUITECTURA DE LA VENGANZA POV SERAPHINA #2

El hedor es inimaginable: hojas en descomposición, aguas residuales estancadas y moho antiguo.

El túnel es estrecho y me obliga a agacharme ligeramente mientras avanzo por el fango helado que me llega a las rodillas.

La oscuridad es absoluta. No uso linterna.

Mantengo la mano izquierda rozando la pared de ladrillo curva y viscosa para guiarme, la Glock en alto en la derecha.

Camino durante lo que parece una eternidad. La claustrofobia es un peso aplastante que me oprime el pecho, pero la imagen de Killian desangrándose, a merced de su padre sociópata, es un faro implacable y cegador que me impulsa hacia adelante.

Finalmente, el túnel empieza a inclinarse hacia arriba. El nivel del agua desciende hasta los tobillos.

Veo a lo lejos el débil contorno rectangular de una luz artificial pálida.

Reduzco el ritmo y coloco las botas con cuidado agónico, asegurándome de que ni un solo chapoteo delate mi aproximación. Llego al final del túnel. Termina en una pesada reja de acero empotrada en el techo, que conduce al nivel del subsótano del complejo.

Me quedo justo debajo de la reja, conteniendo la respiración, aguzando el oído.

Oigo el pesado y amortiguado pum-pum-pum de botas de combate sobre el suelo, justo encima de mí. Un solo guardia.

Espero. Soy una depredadora en la oscuridad, con paciencia infinita. Espero cinco minutos, rastreando el patrón de patrulla del guardia por el sonido de sus pasos. Recorre un perímetro de unos seis metros, gira, hace una pausa de exactamente diez segundos y vuelve sobre sus pasos.

Gira. Se aleja.

Alzo los brazos y presiono las manos planas contra la parte inferior de la pesada reja de acero.

No tiene pestillo, está diseñada para levantarse desde abajo para el mantenimiento.

Empujo hacia arriba, levantando el pesado acero con lentitud agónica, asegurándome de que no haga el menor ruido contra el marco de hormigón.

Deslizo la reja a un lado.

Agarro el borde del suelo y tiro de mi cuerpo empapado y helado hacia arriba, fuera del túnel. Ruedo en silencio sobre el suelo de hormigón pulido del corredor del subsótano y me agazapo en las sombras, detrás de una pila de cajas de lavandería industrial.

Estoy dentro de la fortaleza.

El corredor está iluminado con dureza por tubos fluorescentes que zumban.

A unos quince metros por el pasillo, de pie frente a las pesadas puertas de vidrio reforzado de la suite médica principal, está el guardia.

Lleva equipo táctico Vanguard completo, un rifle de asalto colgado con descuido sobre el pecho.

Me da la espalda. Cree que está en el sector más seguro e impenetrable del complejo.

No levanto la Glock. Un disparo aquí, incluso con silenciador, alertaría a toda el ala.

Saco el cuchillo de combate de Killian.

Salgo de detrás de las cajas de lavandería. Las botas de combate mojadas emiten un débil chirrido contra el hormigón pulido.

El guardia se queda paralizado. La mano le baja instantáneamente hacia la empuñadura del rifle mientras gira la cabeza para mirar por encima del hombro.

Ni siquiera completa el giro.

Cruzo los quince metros de corredor abierto en un sprint cegador y feroz. Soy un borrón de seda medianoche, equipo táctico y muerte absoluta. Antes de que pueda desenfundar el arma, antes de que pueda coger aire para gritar una advertencia, me estrello contra su espalda.

Le rodeo la garganta violentamente con el brazo izquierdo, le tiro la cabeza hacia atrás y le expongo la franja vulnerable de piel bajo la mandíbula. Clavo la pesada hoja dentada del cuchillo de combate Vanguard profunda y brutalmente en el costado del cuello.

Los ojos del guardia se abren desmesuradamente.

Un jadeo húmedo y gorgoteante escapa de sus labios mientras la hoja le corta la arteria carótida.

Le aprieto la mano brutalmente fuerte sobre la boca para sofocar su grito moribundo, y siento el rocío caliente y presurizado de su sangre empapándome la manga del jersey.

Lo sostengo apretado contra mí mientras siento los espasmos violentos y convulsivos de su cuerpo al fallar, y lo bajo suave y silenciosamente al suelo de hormigón para que su pesado equipo táctico no haga ruido.

Libero la hoja y limpio el exceso de sangre en la tela de su uniforme.

Me pongo de pie, con el pecho agitado, y miro el cadáver a mis pies.

No hay conmoción. No hay horror tembloroso. Solo la fría y mecánica comprensión de que el obstáculo ha sido eliminado.

Paso por encima del hombre muerto y camino hacia las pesadas puertas de vidrio reforzado de la suite médica.

Las persianas están cerradas herméticamente, igual que cuando Killian y yo nos encerramos dentro. No puedo ver el interior de la habitación.

Pero oigo voces.

El sonido llega amortiguado por el pesado vidrio acústico, pero reconozco el barítono escalofriante, aristocrático y sociópata de Declan Vanguard.

Pego el oído al vidrio frío y me esfuerzo por escuchar.

—Te abandonó, Killian —ronronea la voz de Declan, destilando una lástima tóxica y burlona—.

En el momento en que se dio cuenta de que ya no eras el depredador alfa, en el momento en que te vio sangrando y roto en el suelo, la hija de la rata hizo exactamente lo que hizo su madre.

Huyó. Te dejó morir en ese túnel helado para salvar su miserable pellejo.

Una risa baja, oscura y dolorosamente húmeda vibra tras el vidrio.

Es Killian. Suena destrozado, con los pulmones luchando por respirar, pero el puro y arrogante desafío en su risa hace que las lágrimas me broten instantáneamente de los ojos.

—Eres un táctico brillante, viejo —jadea Killian con voz ronca, débil pero destilando pura malicia—. Pero eres ciego en lo que respecta a la oscuridad. No entiendes lo que ella es.

—Entiendo que es una cobarde que se aprovechó de tu protección y huyó en cuanto llegó la hora de pagar —responde Declan con frialdad.

—No —susurra Killian, con esa certeza aterradora y desquiciada que se filtra a través del cristal—. No huyó. Fue a buscar un cuchillo. Y si no te das la vuelta ahora mismo, Declan, te lo va a clavar en la espalda.

El corazón me golpea violentamente contra las costillas.

Lo sabe. Incluso desangrándose, atado a una mesa, aislado del mundo... su alma corrompida reconoce la cercanía de la mía. Siente mi presencia al otro lado del cristal.

No espero a que Declan procese la advertencia.

Pulso el botón de anulación manual en el teclado. Los pesados cerrojos de acero se retraen con un clic seco.

Empujo las pesadas puertas de cristal y entro en la suite médica, estéril y bañada en luz intensa.

La escena que encuentro dentro me hiela la sangre.

Killian está atado a la mesa médica especializada en el centro de la habitación.

Tiene las muñecas y los tobillos sujetos con pesadas correas de cuero industrial que encadenan su cuerpo masivo y destrozado al armazón de metal.

Está sin camisa. La herida catastrófica en su costado derecho —la herida que rellené con pólvora y cautericé— ha sido desgarrada de nuevo con violencia quirúrgica.

Sangre fresca de un carmesí brillante brota a borbotones de su costado y se acumula en las sábanas blancas bajo él.

Declan Vanguard está de pie justo encima de él, con un par de fórceps quirúrgicos ensangrentados en su mano de manicura impecable. El Patriarca ha estado agravando la herida deliberadamente, empleando la tortura física para quebrar la mente de su hijo.

En el lado opuesto de la cama, empuñando un subfusil con silenciador, está uno de los lugartenientes de élite de Declan.

Ambos hombres giran bruscamente la cabeza hacia la puerta cuando cruzo el umbral.

Los ojos negros como el carbón de Declan se abren de par en par con genuino asombro.

Contempla la pesadilla hermosa y terrible plantada en su fortaleza impenetrable.

Estoy empapada, cubierta de barro del río, aguas residuales y sangre arterial fresca.

Sostengo la pesada Glock 19 en la mano derecha, apuntando directamente al centro de su frente.

En la izquierda, empuño con fuerza el cuchillo de combate ensangrentado.

—Aléjate de mi marido —ordeno.

Mi voz no es un grito. Es un cero absoluto, muerto y letal, que aniquila el zumbido estéril de los monitores médicos.