CAPÍTULO 30 EL CEMENTERIO DE LOS REYES POV SERAPHINA #3

Killian abre los ojos de golpe. Un rugido horrible, desgarrador y feral de agonía absoluta se le escapa de la garganta, un sonido tan devastadoramente crudo que destroza el silencio de las catacumbas.

Su cuerpo enorme se convulsiona con violencia, se arquea del suelo de hormigón, la espalda curvada en un ángulo imposible.

El olor a carne quemada, azufre y sangre carbonizada inunda la pequeña habitación al instante, espeso y asfixiante.

Suelto el arma y me lanzo con todo mi peso sobre su pecho, inmovilizándole los hombros contra el suelo para evitar que se sacuda y se haga más daño.

—¡Te tengo! ¡Te tengo! —grito con las lágrimas corriéndome por la cara mientras lo sujeto durante los espasmos violentos y agonizantes.

El fuego se apaga en segundos y deja atrás un cráter humeante, carbonizado y ennegrecido de carne cauterizada.

La hemorragia se ha detenido.

Killian queda inerte debajo de mí, inconsciente por el shock puro y catastrófico del dolor.

Me quedo ahí tendida en la oscuridad, con la cara enterrada en su pecho cubierto de hollín, los brazos rodeándole desesperadamente el enorme cuerpo inconsciente. Escucho el latido constante y débil, tum-tum, de su corazón. Está vivo. El monstruo sobrevivió al fuego.

Me incorporo, saco las mantas térmicas pesadas de mi chaleco táctico y se las envuelvo firmemente alrededor del cuerpo tembloroso para conservar el poco calor corporal que le queda.

La crisis inmediata ha pasado, pero la realidad de nuestra situación me cae encima con una fuerza aplastante.

Estamos atrapados en un cuarto de servicio abandonado bajo Boston. No tenemos comida. No tenemos agua. La herida de Killian está cauterizada, pero el riesgo de infección en este entorno insalubre es una bomba de relojería. Si la sepsis se instala, estará muerto en cuarenta y ocho horas.

Necesito antibióticos. Necesito vendajes estériles. Necesito analgésicos.

Le miro el rostro pálido y hermoso. Tiró un imperio por la borda para mantenerme con vida. Se arrastró por el hueco de un ascensor mientras se desangraba para protegerme.

Ahora me toca a mí proteger al rey.

Recojo la Glock 19 y encajo el cargador lleno en la empuñadura con un golpe seco. Deslizo el cuchillo de combate en la funda del muslo. Me pongo de pie y me sacudo la suciedad y la sangre del pesado vestido de seda negra, visible bajo mi equipo táctico.

—Volveré —susurro a la habitación silenciosa, contemplando su cuerpo inconsciente—. Lo prometo.

Me doy la vuelta y cruzo la pesada puerta de hierro, dejándolo oculto en la oscuridad, para adentrarme de nuevo en el laberinto interminable de las catacumbas.

Recorro los túneles durante lo que parece una eternidad, guiada por el instinto y el pulso débil de adrenalina que impone la necesidad absoluta. Trepo por una escalera de mantenimiento oxidada y empujo una pesada tapa de alcantarilla.

Emerjo a la luz fría, gris y miserable del amanecer de Boston.

Me encuentro en un callejón cubierto de maleza, detrás de una hilera de almacenes abandonados en el North End. La ciudad está despertando. El sonido distante de las sirenas aúlla en el aire; los hombres de Declan deben de estar peinando la ciudad en nuestra busca.

Me subo el cuello del pesado jersey térmico para ocultar el enorme collar de diamantes.

Mantengo la cabeza gacha y camino deprisa entre las sombras.

No voy a un hospital. No voy a una farmacia.

Me abro paso por las callejuelas hasta llegar a un local destartalado y sin rótulo, con una pesada puerta de acero.

Es una clínica clandestina que recuerdo de mi juventud, un lugar donde remiendan a miembros de bandas a cambio de dinero en efectivo, sin hacer preguntas.

No tengo dinero en efectivo. Tengo una 9 mm y un desprecio sociópata por la vida humana.

Abro la puerta de una patada y desenfundo la Glock. Salgo diez minutos después con una pesada bolsa de lona llena de antibióticos de amplio espectro, suturas estériles, morfina y bolsas de suero. El «médico» que sangra en el suelo a mis espaldas no va a llamar al sindicato.

Corro de vuelta por los callejones con el corazón martilleándome en el pecho, un ritmo frenético de triunfo y ansiedad desesperada. Tengo lo que necesito. Puedo salvarlo.

Encuentro la tapa de alcantarilla. Bajo por la escalera oxidada y me sumerjo de nuevo en la oscuridad fría y húmeda de las catacumbas.

Avanzo por el laberinto con las botas chapoteando en el agua estancada, mientras el haz de mi linterna táctica corta la penumbra. Deshago el camino a la perfección.

Veo a lo lejos la pesada puerta de hierro oxidado de la sala de servicios.

Se me corta la respiración.

La puerta está abierta de par en par.

Dejo caer la bolsa de lona con el material médico. Saco la Glock y la levanto al instante; la sangre se me hiela en las venas. Corro los últimos quince metros, me lanzo contra el marco de la puerta y barro la pequeña habitación de hormigón con el cañón de la pistola.

La habitación está vacía.

Las mantas térmicas yacen arrugadas en el suelo. La marca de quemadura ennegrecida en el hormigón, donde cautericé su carne, sigue ahí.

Pero Killian Vanguard ha desaparecido.

Y desde el centro de la habitación, un reguero ancho y fresco de sangre carmesí brillante sale hacia la pesada puerta de hierro y se pierde en la oscuridad del túnel.

Lo encontraron.