CAPÍTULO 30 EL CEMENTERIO DE LOS REYES POV SERAPHINA #2

El descenso por el hueco del ascensor es una pesadilla en vigilia.

El aire está helado y azota violentamente hacia arriba por el túnel estrecho.

Tengo las manos entumecidas, aferradas al hierro oxidado con tanta fuerza que me duelen las articulaciones.

Killian es una presencia constante y pesada sobre mí; su sangre gotea lenta, constante, sobre los hombros de mi jersey táctico.

Clang. Clang. Clang.

Descendemos veinte metros. Treinta metros.

—Las manos —jadea Killian de repente; su voz resuena en el hueco—. Seraphina... no puedo...

—¡Aguanta! —grito, alzando la vista en la oscuridad—. ¡Killian, no te sueltes!

La mano derecha, resbaladiza por su propia sangre, se le escapa violentamente del peldaño de hierro.

Cae.

Su cuerpo masivo se estrella contra el mío. El puro impacto cinético casi me arranca las manos de la escalera. Grito, engancho el brazo izquierdo con fuerza brutal alrededor del hierro oxidado y lanzo el derecho para atraparlo.

La mano se me enreda en el pesado kevlar de su chaleco táctico. Sus cien kilos de peso muerto me sacuden la cavidad del hombro, un destello cegador de agonía que me desgarra el manguito rotador. Colgamos allí, suspendidos en el abismo negro como boca de lobo, dependientes de mi agarre vacilante.

—Déjame caer —jadea Killian, suspendido debajo de mí en la oscuridad.

—Caeré contigo —prometo con voz feroz y siseante, como un juramento—. Te lo juro por Dios, Killian. Si caes, me suelto.

Oye la certeza absoluta e inquebrantable en mi voz. Sabe que no estoy faroleando. La chica que tenía miedo de morir ha desaparecido; la reina que se niega a existir sin su rey es quien aguanta ahora.

Con un rugido gutural y agónico de pura voluntad sociópata, Killian balancea el brazo izquierdo hacia fuera y los dedos encuentran desesperadamente el peldaño de hierro junto a mi cabeza. Me quita el peso del hombro ardiente y las botas encuentran apoyo en la escalera una vez más.

—No vuelvas a hacer eso nunca —sollozo; todo el cuerpo me tiembla violentamente mientras reanudamos el descenso.

Alcanzamos el fondo del hueco. Las botas de combate golpean hormigón sólido.

Estamos de pie sobre el techo del habitáculo desactivado del hiper-vator. Killian se desploma a mi lado con el pecho agitado. Encontramos la escotilla de emergencia del techo del habitáculo, caemos dentro y forzamos manualmente las puertas interiores hasta abrirlas.

Salimos tambaleándonos a un túnel extenso, cavernoso, revestido de ladrillos.

Es parte de la red de servicios del metro abandonada de los años ochenta, una arteria subterránea masiva y olvidada que serpentea bajo los cimientos de Boston.

El aire está helado, húmedo y espeso con el olor de agua estancada y excrementos de rata.

El agua gotea constantemente del techo abovedado de ladrillo y resuena ruidosamente en el silencio sofocante.

Estamos fuera de la red. El imperio digital de Declan Vanguard no puede alcanzarnos aquí. La óptica térmica de sus francotiradores no puede penetrar el hormigón.

Pero no tenemos dinero. No tenemos hombres. No tenemos suministros médicos.

—¿Hacia dónde? —pregunto mientras paso el brazo de Killian de nuevo sobre mi hombro dolorido.

—Norte —murmura; la cabeza le cae contra mi cuello—. Hacia el puerto. Hay... rutas de contrabandistas abandonadas.

Caminamos. El concepto de tiempo se disuelve en las catacumbas.

Cada paso es una eternidad agónica. La oscuridad es absoluta, iluminada solo por el haz débil y patético de la pequeña linterna táctica que encontré en el bolsillo de su chaleco.

El haz amarillo corta la penumbra y revela extensiones interminables de ladrillo desmoronado, tuberías oxidadas y suelos de hormigón inundados.

Killian está fallando. Su cuerpo se está apagando. Su respiración es un estertor húmedo y gorgoteante que me aterroriza hasta lo más hondo del alma.

—Quédate conmigo —susurro constantemente, un mantra obsesivo y desesperado—. Sigue caminando, Killian. Sigue caminando.

Caminamos durante lo que parecen horas. Tengo las botas empapadas de agua estancada. El frío se me está filtrando en la médula y me entumece los dedos de manos y pies.

Finalmente, el haz de la linterna capta el borde de una pesada puerta de hierro oxidado empotrada en la pared de ladrillo.

Arrastro a Killian hacia ella. Pateo la puerta con el tacón de la bota.

Las bisagras oxidadas chillan en protesta, pero la puerta cede y se abre a una pequeña sala de servicios subterránea de hormigón sin ventanas.

Está vacía, salvo por un montón de palés de madera podridos en la esquina y una pesada tubería de hierro que recorre el techo.

—Aquí dentro —jadeo mientras lo arrastro al interior.

Bajo a Killian suavemente al suelo de hormigón helado. Se desploma instantáneamente y la cabeza le cae hacia atrás contra la pared de ladrillo. Tiene los ojos negros cerrados. La piel está cenicienta, cubierta de un sudor frío y pegajoso.

Me dejo caer de rodillas a su lado. Le arranco el pesado chaleco táctico del pecho, ignoro las hebillas y uso el cuchillo de combate para cortar las gruesas correas. Le desgarro la camisa de vestir negra, arruinada, y se la abro.

Un sollozo de puro horror se me escapa de la garganta.

Los vendajes quirúrgicos blancos están empapados, convertidos en una masa de carmesí oscuro. La hemorragia no ha parado. La herida de bala que recibió en los Berkshires, que apenas había empezado a cicatrizar, se ha vuelto a abrir con violencia.

—Killian —grito entre sollozos, apretando las manos directamente contra la herida, intentando desesperadamente contener la hemorragia—. Killian, abre los ojos. ¡Mírame!

Sus párpados aletean. Me mira a través del tenue haz amarillo de la linterna que descansa en el suelo. Tiene los ojos nublados; la claridad aterradora y desquiciada se ha desvanecido bajo la bruma de la muerte inminente.

—Estás... preciosa en la oscuridad —susurra, con una sonrisa sangrienta en los labios.

Levanta la mano izquierda; los dedos le tiemblan violentamente mientras me recorre el borde de la mandíbula.

—Mi reina de las sombras.

—Para —sollozo, inclinándome para apoyar la frente contra la suya; mis lágrimas se mezclan con la sangre y el sudor que le cubren la piel—.

No puedes morirte. ¿Me oyes? No puedes dejarme sola en este mundo.

Me arruinaste para todos los demás. Me convertiste en un monstruo. No tienes derecho a dejarme.

—No te estoy dejando —jadea Killian. La mano le cae sobre mi nuca y me sostiene cerca—. Solo estoy... descansando los ojos. Tienes que... cauterizarla, Seraphina.

Me quedo paralizada. El corazón se me para en seco.

—¿Qué? —susurro, apartándome para mirarlo.

—La hemorragia —respira con el pecho agitándose por el esfuerzo de hablar—. No puedes pararla con presión. La arteria interna está desgarrada. Tienes que quemarla para cerrarla.

—No puedo —sollozo, negando frenéticamente con la cabeza. Solo pensar en infligirle deliberadamente semejante tortura al hombre que amo me revuelve las entrañas—. Te mataré. El shock te parará el corazón.

—Si no lo haces, me desangro en diez minutos —afirma Killian. El pragmatismo absoluto y sociópata regresa por una fracción de segundo, abriéndose paso a través de su debilidad. Me mira con una intensidad aterradora, exigente—. Eres Vanguard. Haces lo necesario para sobrevivir. Hazlo.

Miro la herida catastrófica. Tiene razón. La sangre se acumula rápidamente en el suelo de hormigón bajo él. La presión no sirve de nada.

Miro alrededor del pequeño cuarto de servicio vacío. No hay fuego. No hay antorcha.

—¿Cómo? —pregunto con la desesperación arañándome la garganta.

—La pólvora —murmura Killian mientras se le cierran los ojos de nuevo—. Coge las balas... del cargador de repuesto. Vacía la pólvora... en la herida. Enciéndela... con el fogonazo de la Glock.

Es una táctica de cirugía de campo bárbara, primitiva y horrorosa. Una apuesta desesperada y suicida.

Pero es la única opción que tenemos.

No dudo. La reina fría y despiadada toma el control, enterrando a la chica aterrorizada y afligida en lo más profundo de mi mente.

Saco el cargador de repuesto de la .45 de su cinturón táctico.

Los dedos, resbaladizos de sangre, me forcejean con los casquillos de latón mientras extraigo las pesadas balas de la carcasa metálica.

Uso el borde dentado de su cuchillo de combate para separar las puntas de plomo de los casquillos y vierto con cuidado la pólvora oscura y granulada en un pequeño montón sobre el hormigón limpio junto a su pierna.

Vacío seis balas.

Me vuelvo hacia Killian. Está inconsciente. Su respiración es apenas un aleteo débil y superficial.

Le retiro los vendajes empapados del costado, dejando al descubierto el desgarro irregular, en carne viva y sangrante.

—Te quiero —susurro, una oración oscura y corrupta dirigida a cualquier dios que gobierne el inframundo—. Perdóname.

Recojo la pólvora en la palma de la mano. La introduzco directamente en la herida abierta y sangrante, apretando el polvo explosivo en lo más hondo de su carne desgarrada.

Cojo la Glock 19. Suelto el cargador, asegurándome de que solo quede una bala en la recámara. Quito el seguro.

Apoyo el cañón del arma a centímetros de la pólvora introducida en su costado, inclinándola para que la bala impacte en el suelo de hormigón y no en su cuerpo.

Cierro los ojos con fuerza, aparto la cara y aprieto el gatillo.

El rugido de la 9mm es ensordecedor en la pequeña habitación de hormigón.

El fogonazo enciende la pólvora al instante.

Un destello violento y cegador de fuego naranja estalla en el costado de Killian.