CAPÍTULO 28 LOS FANTASMAS DEL IMPERIO POV SERAPHINA #2

Construyo un muro impenetrable de dinero y violencia alrededor del ala médica donde mi esposo lucha por su vida.

Cuando el cirujano jefe finalmente sale del quirófano, con el uniforme manchado de sangre, me encuentra sentada a la cabecera de una enorme mesa de conferencias, revisando un mapa digital de la red de defensa de la ciudad.

—Se estabilizó —informa el cirujano con voz exhausta—. Logramos reparar el desgarro hepático y detener la hemorragia interna. Es fuerte. Aterradoramente fuerte. Pero requiere reposo absoluto. Si desgarra esas suturas por tercera vez, no hay nada que la medicina moderna pueda hacer por él.

Cierro el portátil frente a mí. Me pongo de pie y la pesada seda del vestido susurra contra el suelo.

—Nadie entra en su habitación sin mi autorización explícita —ordeno al cirujano—. Si un monitor se dispara, me lo informa. Si respira demasiado rápido, me lo informa. ¿Queda claro?

—Sí, señora —asiente el cirujano con una leve inclinación de cabeza.

TRES SEMANAS DESPUÉS

La nieve por fin se está derritiendo en Boston.

El agarre severo y brutal del invierno de Nueva Inglaterra cede lentamente ante una primavera fría y fangosa, pero dentro de la Torre Aegis, el clima está perfecta e inmaculadamente controlado.

La transición de poder fue una decapitación silenciosa e incruenta.

Cuando Declan Vanguard despertó la mañana después de nuestro exilio e intentó convocar a sus capitanes de la guardia para iniciar una cacería de los 1.

200 millones robados, sus órdenes fueron recibidas con una negativa educada y gélida.

Los hombres apostados fuera de su estudio ya no respondían al Patriarca.

Respondían al flujo pesado y continuo de fondos imposibles de rastrear que se vertían en sus cuentas desde un libro mayor fantasma que Declan no podía tocar.

Declan es ahora un prisionero en su propio castillo.

Se le permite vivir en la Finca Principal, pero está aislado de la mecánica operativa del sindicato.

No tiene comunicación con el mundo exterior.

No tiene ejército. Es un rey sin reino, abandonado a pudrirse en su estudio con una copa de whisky y su propia arrogancia pasmosa.

Killian y yo sostenemos la ciudad en la palma de nuestras manos.

Estoy de pie frente al enorme ventanal del dormitorio principal, con una taza humeante de café negro en las manos.

Llevo un suéter suelto de cachemira gris oscuro que se desliza por un hombro y unos pantalones cortos de seda suave.

Los moretones del cuello se han desvanecido en sombras tenues y amarillentas. Los cortes de los pies han sanado.

Pero las cicatrices del hombre que yace en la cama detrás de mí durarán toda la vida.

—Piensas demasiado fuerte, pajarito.

La voz de Killian es un zumbido oscuro y vibrante en el aire tranquilo de la mañana. Vuelve a ser fuerte, rica y resonante, libre de la debilidad jadeante y entrecortada que lo atormentaba hace tres semanas.

Me doy la vuelta y apoyo la cadera contra el cristal frío.

Killian está sentado en la enorme cama. Tiene el torso desnudo; los pesados vendajes quirúrgicos blancos le fueron retirados hace dos días.

Su torso es un lienzo brutal y fascinante de violencia.

La nueva cicatriz en el costado derecho es una línea gruesa, irregular, de un rojo furioso que le cruza las costillas con violencia, testimonio permanente de la bala que recibió para que yo siguiera respirando en la nieve.

Parece peligroso. Parece letal. Parece un dios de la guerra que descansa en su trono.

—Estaba pensando en tu padre —respondo mientras doy un sorbo lento al café amargo—. Marcus informó de que Declan intentó sobornar a uno de los guardias del perímetro ayer. Le ofreció diez millones de dólares para que introdujera de contrabando un teléfono desechable en la finca.

Una sonrisa lenta, oscura y depredadora curva los labios de Killian.

—¿Y qué hizo el guardia?

—Le llevó los diez millones de dólares a Marcus —digo, y una sonrisa fría y cómplice se dibuja en mi rostro—. Autoricé una bonificación de dos millones de dólares por la lealtad del guardia e instruí a Marcus para que depositara los ocho millones restantes en nuestro fondo discrecional.

Los ojos de Killian, negros como la brea, brillan con un orgullo pesado, sofocante, embriagador. Me observa; su mirada traza las suaves curvas de mi cuerpo ocultas bajo la cachemira y arde con un hambre territorial e implacable.

—Ven aquí —ordena con suavidad, y extiende hacia mí su mano izquierda, grande y cubierta de cicatrices.

Dejo la taza de café en el alféizar de la ventana. No dudo. La atracción magnética y corrupta de su dominio es una gravedad a la que me rindo voluntariamente cada día.

Camino sobre la alfombra oscura y mullida y me subo al borde del colchón.

Killian no espera a que me acomode. Extiende sus enormes manos, me agarra por la cintura y me arrastra sin esfuerzo sobre las sábanas hasta que quedo a horcajadas sobre su regazo.

Jadeo suavemente al acomodarme contra sus muslos, con cuidado de mantener el peso centrado para evitar la cicatriz roja, furiosa, aún en proceso de curación en su costado derecho. Su piel arde e irradia una energía feroz y vital que se filtra directamente a través de mi ropa fina.

Desliza las manos bajo el dobladillo de mi suéter de cachemira y sus palmas callosas se posan planas contra la piel desnuda de mi espalda baja. El contraste de su piel áspera contra mi suavidad envía una descarga eléctrica violenta y familiar que me recorre la columna.

—Eres una criatura aterradora, Seraphina —murmura Killian, mirándome a los ojos. Su pulgar acaricia la curva delicada de mi columna—. Desmantelaste el orgullo de mi padre sin derramar una sola gota de sangre. Gobiernas este sindicato con una mente afilada como una trampa de acero.

—Aprendí del mejor —susurro, y me inclino para depositar un beso suave y prolongado en el ángulo afilado e inmisericorde de su mandíbula—. Aprendí del monstruo que construyó mi jaula.

Los ojos de Killian se oscurecen hasta volverse abismos negros, insondables. El hambre sociópata de su mirada eclipsa la habitación.

—Ya no estás en una jaula, mi reina —gruñe, con la voz cayendo a ese registro sucio e íntimo que al instante hace que mi sexo se contraiga con una anticipación densa y dolorosa—. Eres dueña de todo el maldito tablero.

Se inclina ligeramente hacia delante para atrapar mi boca.

El beso es lento, profundo, posesivo hasta la agonía.

No hay adrenalina frenética y desesperada empujándonos como en la biblioteca o la suite médica.

Esto es una toma de posesión lenta, metódica, absoluta.

Me abre los labios con la lengua, saboreando el amargor del café y el dulzor embriagador de mi devoción total.

Me derrito contra él, con las manos enredándose en las ondas gruesas y oscuras de su cabello. Gimo suavemente en su boca mientras mis caderas se mecen involuntariamente hacia delante, buscando la fricción dura y rotunda de su erección contra la seda de mis pantalones cortos.

Killian rompe el beso con el pecho agitado.

Desliza la boca abierta por mi mandíbula y entierra el rostro en el hueco de mi cuello.

Encuentra el moretón tenue, casi desvanecido, que dejó sobre mi pulso hace semanas y muerde exactamente en el mismo lugar, renovando su marca con una presión aguda, punzante.

Un gemido roto se me desgarra de la garganta. Arqueo la espalda y clavo las uñas en sus anchos hombros.

—Tan jodidamente receptiva —alaba, con la voz convertida en una vibración oscura contra mi piel.

Me baja el suéter de cachemira del hombro y deja el cuello y la clavícula expuestos al aire fresco del dormitorio—.

Quiero arruinarte hoy, Seraphina. Quiero desarmarte pieza por pieza y recordarte exactamente quién es el dueño de tu alma.

La pesada degradación psicológica es la chispa que detona el polvorín. Mi cuerpo está irremediablemente adicto a la violenta dicotomía de su amor: el hombre que quemaría una ciudad entera para protegerme, pero que exige sumisión absoluta y total en su cama.

—Arruíname —sollozo suavemente, con los ojos cerrándose mientras sus manos se ahuecan sobre mis pechos por encima de la tela transparente del sujetador—. Por favor, Killian.

No necesita que se lo digan dos veces.

Durante las dos horas siguientes, el enorme dormitorio oscuro de la Torre Aegis se convierte en un templo de adoración absoluta y corrupta.

Killian se toma su tiempo, limitado por las heridas que aún cicatrizan en el torso, y me obliga a tomar el control físico mientras él ejerce una dominación psicológica total, ineludible.

Me hace cabalgar sobre él, con sus enormes manos aferradas a mis caderas, marcando un ritmo lento, tortuoso, imposiblemente profundo que me mantiene suspendida en el filo mismo del clímax hasta que lloro, suplicándole que me deje correrme.

Me susurra al oído órdenes sucias, degradantes, exquisitamente posesivas, y derriba una a una todas mis barreras mentales, me despoja del orgullo hasta que no queda nada más que la necesidad cruda y dolorosa de su validación.

Cuando por fin me hago añicos, es una explosión catastrófica que sacude la tierra.

Grito su nombre, con el cuerpo convulsionando violentamente alrededor de su miembro, ordeñándolo con una intensidad desesperada y frenética que le arranca del pecho un rugido gutural, oscuro, de triunfo mientras se derrama dentro de mí.

Nos desplomamos juntos en una maraña de extremidades resbaladizas de sudor y respiración pesada, entrecortada.

Me recuesto con la cabeza apoyada con cuidado sobre su pectoral ileso, escuchando el latido pesado y constante de su corazón, sintiéndome perfectamente destruida e infinitamente poderosa a la vez.

Más tarde, esa noche, la realidad de nuestro imperio reclama mi atención.