CAPÍTULO 24 EL BAUTISMO DE LA REINA POV SERAPHINA #3

Sobre mi regazo descansa un grueso portafolio de cuero con los últimos informes operacionales de los lugartenientes del sindicato.

Sobre la mesita junto a mí hay hojas de cálculo impresas esparcidas, detallando la liquidación de los activos de Thomas Sterling, el rastreo de los leales que le quedan y la redistribución de armas y capital.

Durante los últimos siete días, he vivido en esta silla. Duermo aquí. Como aquí. Me baño en el baño estéril contiguo y vuelvo a este sitio en menos de diez minutos.

Y durante los últimos siete días, he gobernado en su nombre.

Le di mi sangre a Declan. Desbloqueé el libro mayor fantasma y transferí los cuatro mil millones de dólares directamente a las cuentas centrales de Vanguard.

Con ese capital infinito, autoricé el exterminio sistemático y despiadado de todos y cada uno de los alumnos del Sovereign que habían jurado lealtad a Sterling.

Di las órdenes. Firmé las sentencias de muerte.

Ordené a los hombres de Killian que barrieran la ciudad y quemaran la podredumbre.

La chica de South Boston es un fantasma. Soy la arquitecta de una masacre.

Levanto la vista del informe operacional y clavo los ojos en el hombre que yace en la cama.

Killian sigue pálido, pero el tono grisáceo y ceniciento de la muerte ha retrocedido.

Le retiraron el tubo del ventilador hace tres días, sustituido por una simple cánula nasal.

Los vendajes gruesos y pesados que envuelven su torso están limpios.

Respira por sí mismo. El rítmico y constante bip-bip-bip del monitor cardíaco es una nana tranquilizadora que mantiene a raya el terror paralizante.

Extiendo la mano y rozo suavemente con los dedos un mechón de cabello oscuro que le cae sobre la frente. Su piel está cálida.

—Hoy quemé su casa, Killian —susurro en la habitación silenciosa, mientras continúo la conversación unilateral que he mantenido durante una semana—.

La finca de Sterling en Connecticut. Envié a Marcus con un equipo de asalto.

Encontraron a tres de sus lugartenientes escondidos en el sótano. Le dije a Marcus que no fuera rápido.

Le trazo la línea de la mandíbula afilada con el pulgar.

—Tu padre cree que me está usando —murmuro, mientras una sonrisa oscura y cínica me curva los labios—.

Cree que porque le di el dinero, soy una pieza leal y obediente en su tablero.

No se da cuenta de que he pasado la última semana transfiriendo discretamente el treinta por ciento de sus activos líquidos a empresas fantasma en el extranjero que solo tú y yo controlamos.

Cuando despiertes, no solo tendremos un asiento en la mesa. Seremos los dueños de la mesa.

Me acerco más, con el rostro suspendido a centímetros del suyo.

—Despierta, hermoso y aterrador monstruo —susurro, y la voz se me quiebra ligeramente bajo el peso puro y agónico de cuánto extraño la violencia en sus ojos—. Estoy cansada de gobernar sola. Necesito a mi rey.

Me recuesto en la silla de cuero y cojo una pesada pluma estilográfica para firmar un manifiesto de envío de armas destinado a los muelles.

Estoy a medio firmar cuando el ritmo de la habitación cambia de repente.

El monitor cardíaco no pita más rápido. No dispara ninguna alarma. El cambio es atmosférico. Es la presión repentina, pesada y sofocante de un depredador que entra en el espacio.

Me quedo paralizada, con la pluma suspendida sobre el papel.

Levanto la vista lentamente.

Los ojos de Killian están abiertos.

No están nublados por los narcóticos. No están desorientados ni confundidos. Son negros como el abismo, sin fondo, y arden con una claridad oscura, desquiciada y sociópata que me succiona el oxígeno de los pulmones al instante.

No mira al techo. Me mira directamente a mí.

Observa el traje negro entallado. Ve los pesados portafolios operacionales que descansan sobre mi regazo. Ve la calma absoluta y escalofriante de mi postura, la ausencia completa de la chica aterrada y temblorosa que dejó sangrando en la biblioteca.

Desplaza lentamente la mirada hacia el enorme anillo de diamante negro en mi mano izquierda, que descansa sobre las sentencias de muerte del sindicato.

No gime de dolor. No pregunta dónde está.

Killian levanta la mano izquierda ilesa. La extiende, y sus dedos callosos y pesados me aferran la solapa del blazer. Con una oleada repentina y sorprendente de fuerza que desafía sus lesiones críticas, tira de mí hacia delante y me saca de la silla.

Los pesados portafolios se desparraman por el suelo. Me estrello contra el costado del colchón y las manos me vuelan hacia su almohada para apoyarme.

Killian me tira del rostro hacia abajo hasta que nuestras narices se rozan. Su aliento es caliente, huele a aire estéril de hospital y a dominancia masculina en estado puro.

Me mira fijamente a los ojos, escudriña las profundidades de mi alma, busca a la chica inocente que secuestró. No encuentra nada más que el reflejo de su propia oscuridad, que le devuelve la mirada.

Una sonrisa lenta, devastadora, violentamente orgullosa, se extiende por sus labios pálidos.

—Hola, pequeño monstruo —susurra Killian, con la voz convertida en un susurro ronco y grave que envía una onda de choque cegadora de éxtasis puro y sin adulterar directo a mi centro—. ¿Qué le hiciste a mi ciudad mientras dormía?