CAPÍTULO 24 EL BAUTISMO DE LA REINA POV SERAPHINA

Doy un paso hacia el carnicero.

Mis pesadas botas de combate empapadas de sangre dejan gruesas huellas oscuras sobre las polvorientas tablas del suelo de la Biblioteca Pública de South Boston.

Cada músculo, cada tendón, cada terminación nerviosa microscópica de mi cuerpo vibra con una electricidad letal de alta frecuencia.

El aire está cargado de papel pulverizado, polvo de yeso y el denso hedor metálico de la masacre que Killian acaba de desatar.

Pero no siento miedo.

El terror paralizante y sofocante que ha dictado toda mi existencia desde la noche en que me llevaron a la Academia Vanguard se ha evaporado.

La chica que temblaba en la oscuridad, que lloraba por vestidos arruinados y suplicaba que le perdonaran la vida, ya no existe.

Se desangró en el suelo detrás de mí y murió junto al monstruo del que se enamoró.

Camino hacia Thomas Sterling, y por mis venas corre puro nitrógeno líquido.

Sterling sonríe. Una mueca fría y aristocrática, una expresión de triunfo absoluto y arrogante.

Baja su elegante pistola plateada con silenciador y la deja colgar casualmente a su costado.

Piensa que estoy rota. Piensa que ha ganado.

Mira mis hombros caídos, las lágrimas que surcan la suciedad de mis mejillas y la pequeña memoria USB negra mate que sostengo en mi temblorosa mano izquierda, y ve a un peón sometiéndose al rey.

No mira mi mano derecha, oculta en los pesados pliegues arruinados del vestido de seda negra como la medianoche. No ve los nudillos que se vuelven blancos alrededor del mango texturizado del cuchillo táctico dentado de Killian.

—Chica lista —ronronea Sterling; su voz resuena suavemente en el pasillo devastado—. Te lo dije, Seraphina. Yo no soy el monstruo aquí. Te estoy devolviendo tu vida.

Dos de sus mercenarios fuertemente armados permanecen a tres metros detrás de él, con los rifles de asalto ligeramente bajados, confiados ante mi aparente rendición.

Doy otro paso. Ahora estamos a menos de un metro.

Puedo olerlo. Huele a puros caros, menta y arrogancia. Huele igual que el hombre que estuvo en el apartamento de mi infancia, vio sangrar a mi madre y se marchó con un secreto de cuatro mil millones de dólares.

—Dámela —ordena Sterling, y extiende la mano izquierda vacía con la palma hacia arriba.

Extiendo el brazo izquierdo. Lo miro directamente a los ojos. Son de un azul pálido, desvaído, desprovistos de empatía. Son los ojos de un hombre que calcula vidas humanas en un libro de contabilidad.

—La mataste —susurro con voz hueca, muerta, monótona.

—Era una ladrona, Seraphina. Se lo buscó. Ahora, dame la memoria —responde Sterling sin que su sonrisa vacile.

Dejo caer la memoria USB.

Se desliza de mis dedos, golpea las polvorientas tablas del suelo con un débil clic de plástico, rebota ligeramente y se detiene cerca de la punta de su pulido zapato de cuero italiano.

Los ojos de Sterling se desvían instintivamente hacia abajo para seguir el movimiento del premio de cuatro mil millones de dólares. Su atención pasa de mi rostro al suelo durante exactamente una décima de segundo.

Es la única abertura que necesito.

No vacilo. No respiro.

El brazo derecho sale disparado de los pliegues del pesado vestido de seda en un arco cegador y violento.

Agarro el mango del cuchillo de combate de Killian con ambas manos y canalizo cada gramo de dolor, cada gramo de rabia, cada fragmento de la oscuridad corrupta con la que Killian me ha estado alimentando en un solo golpe cinético devastador.

Clavo la pesada hoja de acero dentada directamente hacia arriba, la entierro hasta la empuñadura debajo de la caja torácica de Thomas Sterling y la angulo perfectamente hacia su corazón.

El impacto es nauseabundo. La resistencia de su abrigo a medida, su músculo y su cartílago es una vibración pesada y desgarradora que me recorre los brazos.

Los ojos de Sterling se abren de par en par, desorbitados de absoluto e indescriptible shock. Un jadeo agudo y húmedo se desgarra de su garganta, un sonido de profunda y catastrófica incredulidad. La pistola plateada se desliza de sus dedos y cae inútilmente al suelo.

No saco el cuchillo. Aprieto la empuñadura con más fuerza, planto las botas de combate firmemente sobre las tablas del suelo y giro la hoja violentamente para destrozar los órganos vitales dentro de su pecho.

—Esto es por mi madre —gruño con un siseo gutural y salvaje mientras le rocío saliva y sangre en el rostro.

Arranco el cuchillo con un nauseabundo y húmedo shhhhck; la sangre brota de la herida en un torrente caliente y presurizado que me salpica el pecho y el rostro.

Antes de que sus rodillas puedan siquiera doblarse, antes de que su cerebro pueda siquiera procesar el trauma letal, levanto la hoja de nuevo. La clavo hacia adelante, hundo el acero profundamente en el costado de su cuello y secciono la arteria carótida en un solo corte brutal.

Sterling se desploma. Cae hacia atrás mientras una fuente masiva de sangre arterial rocía las polvorientas estanterías a nuestro alrededor. Golpea el suelo, las manos vuelan a su garganta arruinada, las piernas patean salvajemente en una macabra danza espasmódica de muerte.

Me quedo de pie sobre él. Respiro pesadamente, el pecho se me agita, el cuchillo de combate ensangrentado gotea gruesas gotas carmesí sobre las botas. Miro al hombre que destruyó a mi familia y lo veo ahogarse en su propia sangre.

—¡Jefe! —grita uno de los mercenarios, que sale de su shock paralizado.

Escucho el pesado clac-clac metálico de los rifles de asalto que se alzan detrás de mí.

No suelto el cuchillo. No me acobardo. Me giro lentamente y encaro a los dos asesinos fuertemente armados, completamente preparada para morir de pie como una reina, en lugar de arrodillada como una cautiva.

Pero antes de que los mercenarios puedan siquiera apretar los gatillos, los enormes ventanales arqueados de la biblioteca explotan hacia dentro.

No es un disparo de francotirador. Es un asalto táctico a gran escala.

Cuatro pesadas granadas aturdidoras negras rompen el vidrio y detonan en el aire con un destello cegador y apocalíptico de luz blanca y un rugido concusivo que destroza mi equilibrio.

La presión del sonido me derriba. Golpeo el suelo con fuerza, los oídos me zumban con un pitido agudo y ensordecedor.

A través del humo cegador y el caos, figuras descienden por las claraboyas del techo en líneas de rápel. El ritmo pesado y sincronizado del fuego automático estalla y arrasa con los restos de la fuerza de ataque de Sterling.

Es una masacre. Sombras altamente entrenadas y brutalmente eficientes se mueven por la biblioteca y ejecutan a los mercenarios de Sterling con precisión quirúrgica y sin emociones.

Yazco en el suelo, parpadeo entre el polvo, la visión me nada.

Un par de inmaculados zapatos de cuero negro pulido entra en mi línea de visión y se detiene a solo centímetros del cadáver convulso de Thomas Sterling.

Levanto la vista.

Declan Vanguard.

El Patriarca del sindicato se alza en medio del humo y la masacre, sin que la violencia lo haya tocado.

Lo flanquean seis operadores de élite fuertemente armados, con las armas en alto mientras barren el perímetro con la mirada.

Declan baja la vista hacia el amasijo sangriento en que convertí a su antiguo Director Financiero.

Entonces, sus ojos negros de sociópata se clavan en mí.

Estoy sentada sobre las tablas del suelo, cubierta de pies a cabeza por una mezcla espantosa de sangre de Killian, sangre de Sterling y polvo de yeso. Agarro el cuchillo de combate con tanta fuerza que tengo los nudillos blancos.

—Aseguren el perímetro —ordena Declan a sus hombres, con voz suave y serena que atraviesa el pitido en mis oídos—. Traigan un equipo médico de emergencia inmediatamente. Mi hijo se está desangrando en el pasillo.

Los médicos pasan a toda prisa junto a nosotros, corriendo hacia donde dejé a Killian. Oigo el desgarro frenético del velcro, el ladrido seco de las órdenes médicas. El corazón se me contrae dolorosamente; una oración desesperada y agónica resuena en mi mente, pero no aparto la mirada de Declan.

El Patriarca baja la mirada al suelo, cerca de sus zapatos. Ve la memoria USB negra mate que reposa en el polvo.

Se agacha lentamente y extiende la mano para recogerla.

—No.

Mi voz es un graznido, ronca y destrozada, pero corta el aire como un látigo.

Declan se queda inmóvil, con la mano suspendida a centímetros de la memoria. Se endereza lentamente, arquea una ceja plateada y me mira con una mezcla de diversión siniestra y advertencia letal.

—¿No? —repite el Patriarca, con tono peligrosamente suave.

Me incorporo apoyándome en las rodillas, luego, lenta y dolorosamente, me pongo en pie.

Los músculos me gritan de dolor, tengo el cuerpo maltratado y exhausto, pero el fuego corrupto que arde en mi pecho me mantiene erguida.

Sigo aferrando con fuerza el cuchillo de combate ensangrentado en la mano derecha.

Doy un paso adelante y planto la bota de combate justo al lado de la memoria USB, para protegerla de él.

—Eso me pertenece —afirmo, clavando la mirada en los vacíos negros de sus ojos.

Los seis operadores de élite que rodean a Declan se tensan al instante; las manos se les cierran sobre los rifles mientras esperan un solo gesto del Patriarca para ejecutarme.

Declan no asiente. Ladea la cabeza y me evalúa con la lógica fría y calculadora de un gran maestro.

—Llevas el anillo de mi hijo, Seraphina —dice Declan con suavidad, y señala el pesado diamante negro en mi mano izquierda—. Eres propiedad de los Vanguard. Todo lo que posees pertenece al sindicato. Y esa memoria contiene cuatro mil millones de dólares de mi dinero.