CAPÍTULO 23 EL RÉQUIEM DE LAS SOMBRAS POV SERAPHINA #2

Agarro la Glock 19 negra mate con ambas manos. Bloqueo las muñecas exactamente como Killian me enseñó. Deslizo la mano derecha hacia arriba en la empuñadura trasera.

No quiero libertad. No quiero una vida normal. No quiero un mundo sin Killian Vanguard. Si va a morir en el suelo de esta biblioteca, voy a levantar una montaña de cadáveres sobre él antes de dejar que le arrebaten su último aliento.

—Ahora soy Vanguard —susurro. Mi voz cae a un tono muerto y hueco, un monótono que pertenece a la reina de las sombras.

Giro sobre las rodillas, asomo el cañón de la Glock por el borde de la estantería de roble y apunto directamente por el largo corredor iluminado del Pasillo 14 hacia el rellano de la rotonda principal.

Los dos primeros mercenarios con pesada armadura táctica negra salen del último escalón y levantan los rifles de asalto.

No dudo. No cierro los ojos.

Aprieto el gatillo.

Bang. Bang. Bang.

El rugido ensordecedor de la 9mm destroza el silencio de la biblioteca. El pesado retroceso golpea violentamente las palmas, pero mantengo el arma firme.

El primer mercenario recibe una bala de punta hueca directamente en la garganta, por encima del cuello del chaleco de kevlar.

El cuerpo se le echa hacia atrás de golpe; el rifle de asalto dispara una ráfaga salvaje y errática de fuego automático hacia el techo abovedado y nos llueven encima trozos de yeso y cristal destrozado.

Cae rodando escaleras abajo por el mármol.

El segundo mercenario se lanza detrás de un pesado mostrador de caoba y grita por la radio:

—¡Contacto! ¡Pasillo 14! ¡Van armados!

—Seraphina —exhala Killian detrás de mí, un sonido de puro asombro y oscuro éxtasis.

No me vuelvo.

—¿Puedes caminar? —exijo con los ojos clavados en las miras del arma, sin apartar la vista de los bordes del mostrador.

—¿Por ti? —gruñe Killian; el sonido es húmedo y pesado, pero de pronto está impregnado de una nueva oleada de adrenalina—. Atravesaré el fuego.

Oigo el raspado agónico de sus botas de combate contra las tablas del suelo mientras usa la estantería para izar su enorme cuerpo sangrante hasta ponerse de pie.

Se tambalea violentamente; la mano izquierda agarra la madera con tanta fuerza que los nudillos se le vuelven blancos, pero se mantiene erguido.

—Tenemos que movernos —me instruye Killian con la voz justo en mi oído. Su pecho presiona contra mi hombro e irradia un calor febril y aterrador—. Van a flanquearnos por los Pasillos 13 y 15. Nos dirigimos a la salida de incendios trasera.

—Muévete —ordeno mientras me pongo de pie y mantengo el arma apuntada hacia la rotonda.

Comenzamos a retroceder. Es una pesadilla agónica a cámara lenta. Killian se apoya pesadamente en mi hombro izquierdo, con el brazo derecho presionado contra el costado sangrante y la mano izquierda alzando la .45 con silenciador.

Retrocedemos por el Pasillo 14, pisando las tablas polvorientas del suelo, con las torres de literatura clásica como única cobertura.

—¡Flanqueo por la izquierda! —grita una voz desde el pasillo adyacente.

Un mercenario aparece por la esquina de la estantería, a unos diez metros, y levanta el arma.

Killian dispara antes de que el hombre pueda siquiera alinear la mira.

Pfft.

La pesada bala del calibre .45 perfora la delgada madera de la estantería, atraviesa una fila de enciclopedias y alcanza al mercenario en pleno pecho. El hombre cae en silencio, engullido por las sombras.

—Sigue moviéndote —jadea Killian. Su peso aumenta contra mi hombro con cada paso. Se desvanece rápidamente.

De pronto, toda la biblioteca se convierte en una zona de guerra caótica y ensordecedora.

Los hombres de Sterling se dan cuenta de que no vamos a rendirnos. Abandonan toda precaución y abren fuego simultáneamente desde la rotonda y los pasillos laterales.

El asalto es apocalíptico.

Cientos de proyectiles de alta velocidad desgarran la antigua biblioteca.

El ruido es una presión física que aplasta los tímpanos.

Los libros explotan en nubes de papel destrozado y polvo de encuadernación.

Las pesadas estanterías de roble se astillan y destrozan; las virutas de madera vuelan como metralla por el aire.

La luz halógena cegadora de las ventanas atrapa el espeso vórtice arremolinado de polvo, humo y papel, y convierte el aire en una niebla caótica y sofocante.

—¡Al suelo! —ruge Killian, echando su pesado brazo sobre mi cabeza y arrastrándome violentamente mientras una ráfaga sostenida de fuego automático destroza el estante justo al lado de nuestras cabezas.

Pesados volúmenes de historia y filosofía nos llueven encima, sepultándonos entre escombros.

Estoy tumbada boca abajo, con la cara pegada a las polvorientas tablas del suelo, protegiéndome la cabeza con los brazos mientras las balas silban sobre nosotros. El ruido es tan intenso que trasciende el sonido y se convierte en pura vibración agónica.

Killian está tumbado a mi lado, respirando con jadeos entrecortados y húmedos. Levanta su .45 por encima de una pila de libros caídos y dispara a ciegas hacia la nube de polvo para impedir que avancen sobre nuestra posición.

—¡Estamos atrapados! —grito por encima del tiroteo, con la garganta en carne viva.

—Estamos a quince metros de la puerta de emergencia —responde Killian, con voz débil pero absolutamente firme. Suelta el cargador vacío de su pistola y encaja uno nuevo con la mano izquierda—. Cuando paren a recargar, avanzamos.

La andanada de disparos se interrumpe de golpe y se reduce a tiros esporádicos. Se están reagrupando. Saben que nos tienen acorralados.

—Ahora —ordena Killian.

Nos levantamos a trompicones. El aire está tan cargado de polvo de papel que apenas veo a tres metros. Paso el brazo bajo el hombro de Killian otra vez, medio cargándolo, medio arrastrándolo hacia la pesada puerta de acero al final del pasillo.

Una sombra emerge de la niebla justo en nuestro camino.

Es un mercenario enorme con un pesado casco balístico. Levanta una escopeta y apunta directo al pecho de Killian.

Levanto la Glock, apunto al centro de masa del hombre y aprieto el gatillo.

Clic.

El sonido es hueco, metálico y devastador.

La corredera de la Glock está trabada hacia atrás. La recámara, vacía. Me he quedado sin balas.

El tiempo se congela. Me quedo mirando el arma inútil en mis manos mientras la comprensión me golpea con la fuerza de un yunque. Sostengo un trozo inútil de plástico y acero.

El mercenario acciona la corredera de la escopeta con un pesado y aterrador clac.

Antes de que pueda apretar el gatillo, Killian me empuja violentamente hacia atrás y me estampa contra la pared del pasillo.

Killian no levanta el arma. No tiene ángulo. Simplemente se lanza hacia delante, una bestia salvaje y moribunda que funciona con las últimas reservas de pura adrenalina sociópata.

Estrella su corpachón contra el mercenario.

La escopeta se dispara; la explosión ensordecedora abre un boquete en el techo sobre ellos y me llueven yeso y escombros en la cabeza.