CAPÍTULO 22 LA GEOMETRÍA DE LA TRAICIÓN POV SERAPHINA #2

Levanto la pesada Glock 19 negra mate con ambas manos, trabando las muñecas exactamente como Killian me enseñó hace apenas unos minutos.

Las luces estroboscópicas rojas parpadeantes iluminan las miras de acero negro.

Las alineo a la perfección con el borde expuesto del pedestal de mármol, esperando la fracción exacta de segundo en que el guardia se asome para recuperar el blanco.

Se asoma.

Aprieto el gatillo.

El retroceso es violento, una patada pesada y brutal que me sacude los brazos. El rugido de la 9mm es ensordecedor en el pasillo cerrado.

La bala alcanza al guardia en pleno centro del rostro. La cabeza se le echa violentamente hacia atrás y una neblina carmesí salpica la oscura pared de caoba tras él. El cuerpo se desploma hacia un lado, cae de detrás del pedestal y aterriza sin vida sobre la alfombra.

La corredera de la Glock se traba hacia atrás: el arma está vacía. He usado la única bala que había en la recámara.

Me tiemblan los brazos con tal violencia que tengo que bajar el arma. El pecho me sube y baja mientras aspiro bocanadas entrecortadas de aire espeso con olor a cordita y cobre. Miro al hombre muerto en el suelo, al hombre que acabo de matar con absoluta frialdad.

Killian se vuelve hacia mí.

Respira con dificultad; la mancha oscura de sangre en su camisa se extiende cada vez más, pero sus ojos negros como el carbón están muy abiertos, rebosantes de un orgullo oscuro, retorcido, abrumador.

Me mira: envuelta en seda negra medianoche, con un pesado collar de diamantes al cuello, sosteniendo una pistola vacía sobre los cuerpos de nuestros enemigos.

Se acerca hasta invadir mi espacio; su mano izquierda ensangrentada se alza para agarrarme la nuca. Se inclina y me estampa un beso duro y desesperado en la frente.

—Mi hermosa y letal reina —murmura Killian; su voz es un ronroneo vibrante y posesivo contra mi piel—. Recarga. Aún no hemos terminado.

Mete la mano en la cintura, saca un cargador de repuesto para la Glock y me lo pone en la mano. Expulso el cargador vacío, encajo el nuevo con un fuerte clic metálico y suelto la corredera para que se deslice hacia delante. El sonido mecánico es una droga, una dosis potente de control letal.

—Quédate en mi seis —ordena, y se vuelve hacia el pasillo.

Nos movemos.

El descenso a través de la Finca Principal Vanguard es un borrón de violencia cinética y adrenalina.

Los pasillos son un laberinto de sirvientes presas del pánico y tiroteos localizados mientras los guardias leales chocan con los topos infiltrados de Sterling.

Killian es un fantasma de destrucción que se mueve con aterradora precisión táctica.

Despeja esquinas; su .45 con silenciador escupe en silencio y derriba a cualquier hombre armado que se cruce en nuestro camino antes de que puedan siquiera alzar las armas.

Lo sigo de cerca; el pesado vestido de seda roza el suelo, los tacones de aguja abandonados hace rato. Corro descalza por los pasillos resbaladizos de sangre, la Glock en alto y lista, los ojos barriendo constantemente nuestros flancos.

Llegamos a las pesadas puertas de acero de la escalera de servicio.

Volamos por cuatro tramos de escaleras; el retumbar de nuestros pasos queda enmascarado por las alarmas aullantes.

Llegamos al garaje subterráneo.

Es un espacio enorme y cavernoso flanqueado por docenas de vehículos de lujo, todoterrenos blindados y coches deportivos de alto rendimiento. Las duras luces fluorescentes zumban agresivamente en lo alto. Está desierto. La lucha aún no ha llegado hasta aquí.

Killian pasa de largo los vehículos de transporte blindados y se dirige directamente a un elegante Porsche Panamera negro mate de perfil bajo aparcado en la esquina más oscura del garaje.

Marca un código en el teclado del pilar B y abre la puerta del conductor. Se desliza dentro y alarga el brazo por encima de la consola central para abrirme la puerta del pasajero.

Me deslizo en el lujoso asiento de cuero negro y cierro la puerta de un portazo.

Killian pulsa el encendido. El motor cobra vida con un rugido, un gruñido profundo, agresivo y gutural que resuena en las paredes de hormigón.

No espera a que la puerta del garaje se abra del todo; pisa el acelerador y los neumáticos chirrían mientras el pesado coche derrapa hacia la salida.

Salimos disparados por debajo de la puerta de acero que se cierra e irrumpimos en el aire nocturno helado y resbaladizo por la lluvia de los terrenos de la finca.

Apaga los faros de inmediato. Recorremos a toda velocidad el largo y sinuoso camino de entrada en absoluta oscuridad; Killian se guía de memoria y por el resplandor ambiental de las luces de la ciudad que se refleja en la baja capa de nubes.

Nos acercamos a las enormes puertas de hierro forjado. Están cerradas, bloqueadas por dos pesados todoterrenos tácticos. Los hombres de Sterling aseguran el perímetro para que nadie escape de la masacre del interior.

Killian no toca los frenos.

Pulsa un interruptor en el salpicadero. El parachoques de acero reforzado del Porsche —una modificación táctica oculta— desciende y encaja en su lugar con un fuerte golpe mecánico.

—¡Agárrate! —ruge.

Levanto los brazos, aprieto las manos contra el salpicadero y cierro los ojos con fuerza.

La colisión es apocalíptica.

El pesado Porsche modificado se estrella directamente contra el hueco entre los dos todoterrenos a más de ciento diez kilómetros por hora.

El sonido de metal que se desgarra, cristal que estalla y acero que se retuerce es ensordecedor.

El impacto me lanza violentamente hacia delante contra el cinturón bloqueado y me arranca el aire de los pulmones en un jadeo agudo y agónico.

Pero el impulso nos arrastra al otro lado. La barricada se hace pedazos, los pesados todoterrenos salen despedidos a un lado. Las puertas de hierro forjado explotan hacia fuera con un chirrido de protesta antes de ceder.

Salimos disparados a la vía pública y dejamos atrás la pesadilla ardiente y caótica de la finca Vanguard.

Killian por fin enciende los faros y cambia de marcha rápidamente. El Porsche acelera a una velocidad aterradora mientras nos incorporamos a la autopista, alejándonos de la zona de exterminio.

El bajón de adrenalina me golpea como un mazo.

Me desplomo en el asiento de cuero mullido, con el pecho agitado y todo el cuerpo temblándome violentamente.

La Glock 19 se me escurre de los dedos entumecidos y cae en mi regazo.

Me miro las manos. Están manchadas de residuos de pólvora y de la sangre seca del hombre que maté en el pasillo.

El hermoso vestido de seda negro medianoche está arruinado, rasgado en el dobladillo y manchado de suciedad.

Soy una asesina. Soy la novia de la mafia. Soy una fugitiva.

Giro la cabeza para mirar a Killian.

Su rostro es una máscara pálida y demacrada de agonía absoluta.

Respira de forma superficial y entrecortada, el pecho subiéndole y bajándole en rápidos espasmos frenéticos.

Agarra el volante con la mano izquierda, los nudillos blancos, mientras el brazo derecho lo tiene apretado brutalmente contra el costado.

La mancha oscura de sangre en su camisa se ha extendido, ha empapado toda la mitad derecha de la tela y gotea constantemente sobre el asiento de cuero inmaculado.

Se ha desgarrado las suturas internas. La pelea en el vestidor, el tiroteo en el pasillo, el impacto contra la barricada: todo ha destruido las reparaciones quirúrgicas. Se está desangrando, sentado justo a mi lado.

—Killian —jadeo mientras extiendo la mano por encima de la consola central; mis manos temblorosas flotan sobre su costado destrozado—. Estás sangrando. Necesitamos un hospital. Tenemos que parar.

—No —gruñe con la mandíbula apretada, sin apartar los ojos de la carretera—. Los hospitales notifican las heridas de bala. Sterling controla la policía. Controla los canales de emergencia. Si paramos, estamos muertos.

—¡Vas a desangrarte! —sollozo mientras el terror abrumador regresa en una oleada violenta.

—Tengo suficiente sangre para llegar a South Boston —afirma, un voto de voluntad sociópata absoluta e inquebrantable.

Me mira con sus ojos negros como el carbón, nublados por el dolor pero encendidos con un fuego posesivo irrompible—.

Encontramos el libro de cuentas, Seraphina.

Encontramos el disco. En cuanto tenga los cuatro mil millones de dólares en la mano, puedo comprar a todos los médicos de este estado. Hasta entonces, no paramos.

El trayecto desde la finca Vanguard hasta las calles oscuras y decadentes de South Boston es un purgatorio agónico y sofocante.

Cada vez que Killian parpadea demasiado despacio, el corazón se me para.

Presiono las manos contra su costado sangrante y aplico toda la presión que mi cuerpo es capaz de ejercer; mis lágrimas se mezclan con su sangre caliente.

Él no se queja. No gime. Solo mantiene el acelerador a fondo y conduce el elegante deportivo por las calles desoladas y resbaladizas de lluvia como un demonio que huye del infierno.

Los imponentes rascacielos del distrito financiero dan paso a los edificios bajos de ladrillo desmoronado, los callejones estrechos y las farolas parpadeantes del barrio de mi infancia.

Me resulta ajeno. Parece que hace toda una vida que caminaba por estas calles con bolsas de lona baratas, preocupada por el alquiler. Ahora regreso en un Porsche blindado, con diamantes negros y un arma en la mano, cubierta de sangre, sentada junto al príncipe moribundo del inframundo.

—Gira a la izquierda en el próximo semáforo —susurro con la voz ronca mientras lo guío por el laberinto de calles—. Está a dos manzanas.

La enorme e imponente estructura de piedra de la Biblioteca Pública de South Boston emerge de la oscuridad.

Es un edificio antiguo y gótico, envuelto en sombras y desierto a las tres de la madrugada.

Las pesadas puertas de roble de la entrada están cerradas, las enormes ventanas arqueadas a oscuras.