CAPÍTULO 22 LA GEOMETRÍA DE LA TRAICIÓN POV SERAPHINA

La oscuridad del pasadizo secreto es absoluta, un vacío sofocante y gélido que huele a piedra pulverizada, polvo antiguo y el aliento rancio y nauseabundo del hombre que me arrastra hacia mi muerte.

—Me dijo que te cortara el dedo antes de meterte en la bolsa.

Las palabras resuenan en mi cráneo, un veneno paralizante y helado que me inunda las venas. No solo va a secuestrarme. Va a mutilarme en este corredor negro como boca de lobo.

El hombre cambia de agarre. Su mano derecha, la que lleva el guante de algodón blanco inmaculado, abandona mi boca.

Antes de que pueda siquiera tomar aire para gritar, sus dedos gruesos se cierran sobre mi muñeca izquierda con una fuerza que me tritura los huesos.

Me tuerce el brazo violentamente hacia arriba, llevándome la mano hacia la estrecha franja de luz ambiental que se filtra en el pasadizo desde el armario.

El enorme diamante negro de mi dedo anular atrapa la luz, un faro pesado y burlón.

Oigo el agudo y aterrador clic de una navaja automática al abrirse en la oscuridad.

—Quédate quieta, pequeña zorra —gruñe con su aliento caliente y agrio contra mi mejilla—. Será más limpio si no luchas.

El filo frío y cortante de la hoja de acero presiona directamente contra la piel suave de mi nudillo, justo encima de la alianza de platino.

No grito. Suelto un gruñido feral, animal, y lanzo la cabeza hacia atrás con cada gramo de fuerza cinética que poseo. La parte posterior de mi cráneo impacta contra el puente de su nariz con un crujido húmedo y nauseabundo.

El hombre ruge de dolor y su agarre en mi cintura flaquea por una fracción de milisegundo.

Es suficiente.

Giro violentamente el torso y empujo la mano derecha hacia abajo, al espacio aplastante entre nuestros cuerpos; mis dedos buscan desesperadamente la empuñadura de la Glock.

Encuentro el polímero frío. Cierro la mano alrededor, tiro hacia arriba, pero el espacio es demasiado estrecho. No puedo levantar el cañón.

De repente, una sombra enorme e imponente eclipsa la estrecha franja de luz que ilumina la entrada al pasadizo secreto.

El monstruo ha regresado.

Killian no grita. No lanza advertencia alguna. Se mueve con una velocidad silenciosa, cegadora, apocalíptica, que desafía la física humana.

Antes de que el atacante pueda recuperarse de mi cabezazo, antes de que pueda volver a presionar la hoja contra mi dedo, una mano pesada y empapada en sangre sale disparada de la oscuridad y se cierra directamente sobre la garganta del hombre.

La pura fuerza cinética del impulso de Killian nos empuja a los tres hacia atrás y estrella violentamente al atacante contra la pared de mampostería rugosa del pasadizo secreto. El impacto le saca el aire al hombre y su agarre en mi muñeca desaparece instantáneamente.

Me tambaleo hacia adelante y caigo de manos y rodillas sobre el suelo polvoriento, jadeante, en busca de oxígeno; la pesada seda negra de mi vestido forma un charco a mi alrededor.

Sobre mí, en la oscuridad, comienzan los sonidos de la matanza absoluta.

No hay coreografía elegante. No hay pelea prolongada.

Solo existe el desmantelamiento despiadado y sociópata de un cuerpo humano.

Oigo el horrible y húmedo chasquido de un hueso al romperse: el brazo del atacante, el que sostenía la navaja automática, destrozado a la altura del codo.

El hombre suelta un chillido ahogado y amortiguado.

—Tocas lo que es mío —susurra Killian, su voz un demonio oscuro y vibrante en las sombras, desprovista de misericordia.

Levanto la vista; mi visión se ajusta a la luz tenue.

Killian tiene al hombre inmovilizado por la garganta con la mano izquierda y lo levanta del suelo.

En la mano derecha de Killian, la que todavía está fuertemente envuelta en gruesas vendas quirúrgicas blancas, está su pistola del calibre . 45 con silenciador.

Presiona el cañón del arma directamente bajo la barbilla del hombre.

Pfft.

El disparo silenciado es una tos mecánica y seca.

Una fina niebla caliente de sangre carmesí brillante y materia cerebral salpica la pared de mampostería y cae como lluvia ligera sobre mis hombros y la espalda de mi vestido de seda negro. El cuerpo del atacante queda instantáneamente flácido, una marioneta sin vida con las cuerdas cortadas.

Killian lo suelta y deja que el cadáver enorme se desplome en el suelo de piedra con un golpe pesado y sin ceremonias.

El silencio que sigue es ensordecedor, roto solo por el sonido de mi respiración errática, entrecortada.

Killian se vuelve hacia mí. El fuego sociópata y desquiciado en sus ojos negros como el carbón es cegador, un infierno de violencia territorial que quema el oxígeno restante en el pasadizo.

Su pecho se agita; el esfuerzo le está desgarrando claramente las suturas internas.

Una mancha oscura y fresca de sangre ya florece a través de la tela negra de su camisa de vestir, sobre las costillas derechas.

No pregunta si estoy bien. Se arrodilla y me agarra el rostro con ambas manos enormes. Sus pulgares me embadurnan las mejillas con la sangre del hombre muerto.

—¿Te cortó? —exige Killian. Sus ojos se mueven frenéticamente hacia mi mano izquierda para confirmar visualmente que el diamante negro y mis dedos siguen intactos.

—No —sollozo mientras la adrenalina se estrella sobre mí en una ola violenta. Lanzo los brazos alrededor de su cuello grueso, entierro el rostro en el hueco de su hombro e inhalo el aroma de su colonia, la cordita y la sangre fresca—. Luché contra él. Gané tiempo suficiente. Volviste.

—Nunca salí del pasillo —gruñe Killian con suavidad mientras sus brazos me envuelven la cintura y me aprietan contra su costado ileso.

Me presiona un beso duro y posesivo en la coronilla—.

El bypass del estudio de mi padre ya estaba activado.

Sterling tiene un fantasma en el sistema.

Han comprometido toda la red de seguridad de la Finca Principal.

Las cámaras están en bucle. Las cerraduras están muertas.

Se aparta y me mira directamente a los ojos. La calidez de su abrazo desaparece, sustituida instantáneamente por el comandante paramilitar frío y calculador.

—Oficialmente estamos tras las líneas enemigas, Seraphina —declara sin rodeos—. Los hombres de Sterling están dentro de los muros. Los guardias de mi padre no saben quién es leal y quién es traidor. La finca va a convertirse en un matadero en los próximos cinco minutos. Tenemos que irnos. Ahora.

Se pone de pie y me levanta. Echa un vistazo a la Glock 19 que todavía agarro con fuerza en la mano derecha.

—Mantenla levantada. Mantén el dedo fuera del gatillo hasta que te diga que dispares —instruye mientras revisa el cargador de su propia .45—. Bajamos al garaje subterráneo. Evitamos los ascensores principales. Usamos las escaleras de servicio.

Salimos del pasadizo secreto, dejando el cadáver ensangrentado pudriéndose en la oscuridad, y entramos de nuevo en el enorme vestidor.

La transición es desconcertante. Pasar del corredor de piedra polvoriento y ensangrentado al vestidor inmaculado, bañado en luz, lleno de alta costura, es como cruzar entre dos dimensiones distintas. Pero no hay tiempo para asimilar el contraste.

Killian me guía fuera del dormitorio principal hacia la amplia sala de estar de nuestra suite.

Llega a las pesadas puertas dobles de roble. No se asoma. Se coloca a un lado del marco, alarga el brazo y tira con violencia de las manijas de latón, abriendo ambas puertas de par en par.

El pasillo es un caos absoluto.

Las luces estroboscópicas rojas de emergencia parpadean, proyectando un resplandor carmesí frenético y pulsante sobre las oscuras paredes de caoba. El aullido ensordecedor y estridente del sistema de alarma principal de la finca desgarra el aire.

Tres hombres aguardan a nueve metros pasillo abajo, vestidos con los impecables trajes negros de la seguridad de la finca Vanguard. Pero no miran hacia afuera, protegiendo nuestra suite. Avanzan hacia nosotros con los subfusiles en alto, apuntando directamente a nuestra puerta.

Killian no duda. No pide identificación. Si avanzan hacia su suite con las armas en alto, son hombres muertos.

Se desliza hacia el umbral, alza su .45 con silenciador y dispara dos veces en un movimiento rápido y fluido.

Pfft. Pfft.

Los dos primeros guardias caen en el acto; las balas de punta hueca les atraviesan el pecho y sus cuerpos se desploman sobre la alfombra persa en un amasijo de extremidades y sangre.

Pero el tercer guardia reacciona con velocidad aterradora. Se lanza tras un pesado pedestal de mármol que exhibe un busto de bronce y se pone a cubierto. Levanta el arma y apunta no a Killian, sino directamente al umbral abierto detrás de él.

Directamente a mí.

El tiempo se ralentiza hasta casi detenerse.

Veo el dedo del guardia tensarse sobre el gatillo del subfusil. Veo el fogonazo del cañón que le ilumina el rostro. Oigo el rugido ensordecedor del fuego automático que desgarra el aire, que mastica el pesado marco de roble a centímetros de mi cabeza y me rocía de afiladas astillas de madera.

Killian ruge y sale de su refugio para conseguir un ángulo claro, pero el pedestal de mármol protege al guardia a la perfección de su línea de tiro.

No grito. No me tiro al suelo a acurrucarme muerta de miedo.

La chica que vivía en los barrios bajos, la chica que temía hasta su propia sombra, ha desaparecido. En su lugar se alza la reina de las sombras, forjada en la nieve helada de los Berkshires, bañada en la sangre del imperio Vanguard, y me niego a dejar que el hombre que amo muera en este pasillo.

Doy un paso al frente, abandonando la relativa seguridad de la suite.