CAPÍTULO 21 LA GEOMETRÍA DE LA TRAICIÓN POV SERAPHINA #3

—De acuerdo —susurro, mientras mi alma se rinde a la corrupción.

—Necesito preparar las armas —declara Killian, me suelta y da un paso atrás.

Su concentración sociópata está completamente enfocada en la logística de la masacre—.

Necesito ir al estudio de mi padre. Necesito desactivar los rastreadores GPS de los vehículos de transporte.

Estaré fuera exactamente veinte minutos.

—¿Me vas a dejar aquí? —pregunto, mientras una repentina y fría punzada de pánico atraviesa la adrenalina.

—La puerta está cerrada con cerrojo. El cierre digital está desconectado —me asegura Killian mientras camina hacia la cómoda y coge la Glock 19.

Vuelve y me pone el arma firmemente en las manos—.

No abras esta puerta a nadie. Ni a las criadas.

Ni a Marcus. Ni a mi padre. Si el pomo gira, apuntas al centro de masa.

Se inclina y me da un beso duro y posesivo en la frente.

—Veinte minutos, mi reina —promete.

Se da la vuelta, descorre los pesados cerrojos de latón, abre la maciza puerta de roble y se escurre hacia el pasillo. La puerta se cierra tras él con un clic. Oigo los cerrojos cerrarse desde fuera.

Estoy sola en la enorme y opulenta suite.

El silencio es inmediatamente sofocante.

Me quedo de pie en el centro de la habitación, con los dedos aferrados en un agarre mortal alrededor del acero frío de la pistola.

Las sombras en las esquinas de la suite parecen estirarse y alargarse, extendiéndose hacia mí.

El dedo cercenado en la caja negra sobre el escritorio parece un núcleo radiante de energía oscura que contamina el aire.

Retrocedo hasta pegar la espalda contra la pared cerca de la enorme cama con dosel. Mantengo el arma levantada, con el cañón apuntando de forma inestable hacia las pesadas puertas de roble.

Tic. Tic. Tic.

El antiguo reloj de pie en la esquina de la habitación cuenta los segundos agónicos.

Pasan cinco minutos. Luego diez.

Los brazos me tiemblan de agotamiento. El pesado vestido de seda negra es sofocante. El enorme diamante en mi dedo atrapa la tenue luz, un recordatorio constante y burlón de la jaula en la que estoy encerrada.

Quince minutos.

De repente, un sonido metálico y tenue resuena desde el otro lado de la habitación.

Me estremezco violentamente y giro el cañón de la Glock hacia el sonido.

No vino de la puerta principal.

Vino del enorme vestidor.

El corazón se me detiene. La sangre de las venas se me convierte instantáneamente en hielo.

No hay puertas en el vestidor. No hay ventanas. Es una habitación sólida y reforzada construida en el núcleo de la finca.

Pero oí un sonido. Un clic mecánico y silencioso. El sonido de un pestillo que se desliza fuera de su lugar.

Me aparto de la pared. Agarro la pistola con ambas manos, exactamente como Killian me enseñó, con el dedo índice peligrosamente cerca del gatillo. Camino en silencio sobre la mullida alfombra persa, hacia el arco abierto del oscuro vestidor.

—¿Killian? —susurro, con la voz tan temblorosa que apenas es audible.

No hay respuesta.

Alcanzo el umbral del vestidor. Las suaves luces LED automáticas iluminan las filas de trajes impecables y la inquietante colección de ropa de mujer que compró para mí.

Todo está perfectamente quieto.

Respiro lenta y agónicamente y bajo el arma una fracción de centímetro. Mi mente me está jugando malas pasadas. La paranoia me provoca alucinaciones auditivas.

Me doy la vuelta, dispuesta a volver al dormitorio.

Una mano enfundada en un guante de algodón blanco inmaculado se cierra brutal y violentamente sobre mi boca.

Ni siquiera tengo tiempo de gritar.

Un peso enorme y sofocante se estrella contra mi espalda y me empuja hacia adelante.

El otro brazo del atacante se enrosca alrededor de mi cintura e inmoviliza mis brazos contra los costados con una fuerza aterradora e inquebrantable.

La Glock 19 queda aplastada entre mi estómago y el brazo del atacante, inútil, imposible de levantar o disparar.

Me sacudo salvajemente, lanzo la cabeza violentamente hacia atrás e intento estrellar el cráneo contra la cara del atacante.

El hombre apenas gruñe. Es macizo como un pilar de hormigón. Me arrastra hacia atrás, adentrándome en las sombras del vestidor, hacia la pared trasera detrás de las filas de pesados abrigos de invierno.

La pared está abierta.

Un panel de servicio oculto y estrecho —un pasaje secreto construido en la arquitectura de la finca que ni siquiera Killian revisó— está abierto de par en par y conduce a una oscuridad total.

El hombre me arrastra hacia el abismo.

Lanzo los tacones de aguja hacia fuera, sacudo las piernas, y un grito desesperado y amortiguado me desgarra las cuerdas vocales bajo su mano enguantada.

El atacante se inclina y acerca el rostro a mi oído.

No huele como Killian. Huele a tabaco rancio y menta.

—El Sr. Sterling dice que el diamante negro se ve un poco pesado en tu dedo, Seraphina —dice el hombre con una voz fría y muerta que me paraliza el corazón—. Me dijo que te cortara el dedo antes de meterte en la bolsa.