CAPÍTULO 18 EL BAUTISMO DE SANGRE POV SERAPHINA #2

Los ojos de Killian se le están poniendo en blanco.

La mano masiva y llena de cicatrices que me sujetaba la muñeca ha caído lánguida al suelo.

El charco de sangre carmesí oscuro que se extiende bajo él sobre las tablas de madera ha duplicado su tamaño.

La gasa hemostática que le metí en la herida de bala está saturada, incapaz de contener la hemorragia catastrófica.

—No, no, no —sollozo mientras la fría realidad de la montaña helada se estrella de nuevo sobre mí.

Me arrastro por el diminuto espacio y me arrojo de rodillas a su lado. Presiono ambas manos ensangrentadas directamente sobre la herida de bala en su costado, con todo el peso de mi cuerpo.

—Killian, quédate conmigo —le ruego mientras mis lágrimas se mezclan con la sangre caliente que me cubre las manos—. ¡Mírame! ¡No te atrevas a cerrar los ojos!

Sus párpados aletean. Me mira con la mirada luchando por enfocarse. Su piel tiene el color de la ceniza, despojada de la vitalidad oscura y vibrante que lo hace tan aterrador. Se está muriendo de frío, se está desangrando, y estamos atrapados en una caja de madera en medio de una ventisca.

—Estás cubierta de rojo —susurra Killian mientras sus labios se curvan en una sonrisa débil y tenue.

Levanta la mano izquierda ilesa, con los dedos temblando violentamente mientras los extiende para tocarme el rostro.

Me unta la sangre del mercenario por la mejilla—. Te queda bien. Pareces una reina.

—Deja de hablar así —lloro mientras apoyo el rostro en su palma fría, intentando desesperadamente transferirle el calor de mi cuerpo—. No te estás muriendo. ¿Me oyes? Me prometiste que cazarías a Thomas Sterling. ¡Me prometiste que lo desollarías vivo! ¡No puedes romper tu promesa!

—No lo haré —respira, con el pecho apenas elevándose—. No te dejaré a los lobos, Seraphina. Nunca.

Pero las palabras carecen del poder vibrante y letal que suelen poseer. Son los ecos frágiles y apagados de un hombre moribundo.

El pánico, oscuro y absoluto, consume todo mi ser.

Lo miro. Miro al monstruo que incriminó a mi padre, al sociópata que me encerró en una torre de cristal, al diablo que me obligó a arrodillarme frente al Sovereign.

Debería sentir alivio. El arquitecto de mi jaula se está desangrando en la tierra.

Podría irme. Podría dejarlo aquí, tomar la moto de nieve y desaparecer en la tormenta.

Pero la idea de un mundo sin Killian Vanguard es un agujero negro vasto y sofocante.

Si él muere, el fuego que me mantiene caliente muere con él. Si él muere, quedo irremediablemente sola en un mundo lleno de hombres como Thomas Sterling. Lo necesito. Estoy irrevocablemente enganchada a su oscuridad, a su protección, a la forma violenta y aterradora en que me ama.

—Por favor —sollozo mientras me inclino hasta que la frente descansa contra su pecho frío y empapado de sudor. Estoy presionando tan fuerte contra su herida que me tiemblan los brazos violentamente—. Haré lo que sea. Seré tuya. Seré lo que quieras que sea. Solo no me dejes.

—Soy tuyo —me susurra Killian mientras su mano cae lánguida de mi rostro y descansa en el suelo.

Sus ojos se cierran.

—¡Killian! —grito mientras le sacudo el hombro pesado.

No responde. Su cabeza cae hacia un lado. El lento y constante subir y bajar de su pecho se vuelve aterradoramente superficial, apenas perceptible.

—¡No! ¡Despierta! —chillo, cegada por las lágrimas. Miro frenéticamente alrededor del refugio de caza sumido en la oscuridad. No hay nada. No hay suministros médicos, no hay radio, no hay fuente de calor.

Tiro de la manta térmica de mylar y la aprieto alrededor de su cuello, metiéndola bajo sus hombros masivos.

Me acuesto en el suelo de madera duro y helado a su lado, con todo el cuerpo pegado al suyo, los brazos y las piernas envueltos alrededor de su enorme estructura.

Estoy empapada en su sangre y la del mercenario, temblando violentamente, intentando actuar como una incubadora humana.

Entierro el rostro en el hueco de su cuello, a la escucha desesperada del latido débil y palpitante de su corazón.

—Te quiero —susurro en la oscuridad, mientras la confesión corrupta e imposible se desgarra por fin de mi alma—. Te quiero, maldito monstruo. No te mueras.

Me quedo ahí acostada en la oscuridad helada durante lo que parece una eternidad.

El viento aúlla, un réquiem fúnebre y chillón para el príncipe moribundo del imperio Vanguard.

Estoy entumecida. Las manos, aún apretadas contra su herida, han perdido toda sensibilidad.

Me estoy desvaneciendo, mientras la hipotermia y la devastación emocional me arrastran hacia el vacío negro junto a él.

Y entonces, el suelo vibra bajo mis pies.

Un golpeteo rítmico y tenue, profundo y resonante, que asciende a través de la roca y la madera bajo nosotros.

Abro los ojos. Mi cerebro aletargado intenta procesar la sensación.

La vibración se hace más fuerte. No es el viento. Es un sonido pesado, mecanizado y localizado.

Thwump-thwump-thwump-thwump.

Rotores de helicóptero.

Antes de que pueda siquiera moverme, el interior en tinieblas del diminuto puesto de caza se ilumina de golpe, con violencia.

Focos cegadores, duros, de un blanco quirúrgico atraviesan las grietas de las pesadas paredes de madera, barren las tablas ensangrentadas del suelo, el cadáver del mercenario y mi cuerpo tembloroso abrazado a Killian.

El rugido de los motores es ensordecedor; el helicóptero se cierne directamente sobre el claro del que logramos escapar a rastras.

¿Son hombres de Sterling? ¿El francotirador pidió refuerzos antes de que Killian le disparara?

Retrocedo a rastras, desenredándome del cuerpo inconsciente de Killian. Agarro de las tablas del suelo el pesado cuchillo de combate empapado en sangre. Me obligo a ponerme en cuclillas, interponiéndome entre la puerta del puesto de caza y el cuerpo ensangrentado de Killian.

Levanto el cuchillo. Las manos me tiemblan tanto que la hoja vibra. Estoy cubierta de sangre helada de pies a cabeza. Tengo la mirada salvaje, feral. Estoy preparada para morir en esta caja de madera, pero destriparé al primer hombre que cruce esa puerta.

El sonido pesado y metálico de botas que crujen sobre la nieve profunda se acerca al refugio. Docenas de ellas. Un equipo de asalto táctico.

—¡Entrada! —ladra una voz sobre el rugido del helicóptero.

La puerta baja de madera del puesto de caza es arrancada de cuajo de sus bisagras y sale volando hacia la nieve.

Cuatro hombres con pesada armadura táctica negra, gafas de visión nocturna y rifles de asalto con silenciador inundan el diminuto espacio. Miras láser rojas pintan instantáneamente mi pecho, mi frente, mis manos.

—¡Suelta el arma! —grita uno de los operadores, apuntándome con el rifle directamente a la cara.

No suelto el cuchillo. Enseño los dientes mientras un gruñido feral y animal se desgarra de mi garganta. Retrocedo un paso y planto la bota de combate firmemente junto al hombro de Killian, protegiéndolo.

—¡Tócalo y te mato! —rujo, desquiciada, entregada por completo a la locura de la noche.

Los operadores no disparan. Mantienen sus posiciones, los láseres rojos perfectamente estables sobre mi corazón.

Un momento después, una figura cruza el umbral destruido.

No lleva equipo táctico. Viste un traje de tres piezas gris carbón, impecable, inmaculadamente cortado, indiferente a las temperaturas bajo cero y a la ventisca que ruge en el exterior.

Es un hombre mayor, pero su postura es rígida, irradia una autoridad absoluta y aterradora.

Su cabello es plateado en las sienes, peinado hacia atrás con precisión meticulosa.

Sus ojos son negros como pozos. Abismos sin fondo, sociopáticos.

Estoy mirando a una versión mayor e infinitamente más pulida del monstruo que se desangra en el suelo detrás de mí.

Declan Vanguard. El Patriarca del sindicato. El rey indiscutible del hampa de la Costa Este. El padre de Killian.

Entra en el sangriento puesto de caza; sus caros zapatos de cuero italiano pisan con desdén el cadáver del mercenario que masacré. No mira al hombre muerto. Me mira a mí.

Observa a la chica feral de ojos desorbitados de los barrios bajos, plantada ahí con un jersey táctico que le queda enorme, empapada en sangre, sosteniendo un cuchillo de combate sobre su hijo moribundo.

El rostro de Declan Vanguard no delata absolutamente ninguna emoción.

Levanta una sola mano de manicura impecable.

Al instante, los cuatro operadores fuertemente armados bajan los rifles. Los láseres rojos desaparecen de mi pecho.

—Baje el cuchillo, señorita Thorne —dice Declan Vanguard.

Su voz es un barítono suave, de una calma escalofriante, que exige obediencia absoluta. Carece de la pasión cruda y vibrante del tono de Killian; es la voz de un hombre que calcula vidas humanas en una hoja de cálculo.

—Mis médicos no pueden salvar a mi hijo si usted los apuñala.

Estoy paralizada. Miro al patriarca. Miro a los médicos que pasan junto a él, cargando bolsas de trauma y una camilla plegable.

—Se está muriendo —susurro, el cuchillo aún apretado en mi puño tembloroso, incapaz de soltar la única arma que tengo.

Declan Vanguard da un paso lento hacia adelante y se detiene justo fuera de mi alcance. Baja la mirada hacia Killian, luego vuelve a mirarme.

—Es un Vanguard —corrige el patriarca con suavidad, sus ojos negros como pozos clavados en los míos con una certeza aterradora y absoluta—. No morimos en la nieve. Morimos en la oscuridad. Suelte el cuchillo, Seraphina. Viene conmigo.

El cuchillo se desliza de mis dedos y golpea las tablas del suelo con un ruido sordo.

Los médicos pasan corriendo junto a mí, se abalanzan sobre Killian, rasgan la manta de mylar, ladran jerga médica sobre el rugido del helicóptero.

Me quedo ahí, vacía, arruinada y cubierta de pecado, con la mirada fija en los ojos del monstruo supremo, consciente de que mi pesadilla no ha terminado.

Solo se ha trasladado a la sala del trono.