CAPÍTULO 18 EL BAUTISMO DE SANGRE POV SERAPHINA

El acero frío del cuchillo de combate de Killian muerde la carne blanda de la garganta del mercenario.

No es un corte profundo. Todavía no. Pero basta para romper la piel, para que una gota fina y caliente de sangre carmesí descienda por su cuello, nítida y horripilante contra la pálida luz de luna que se filtra entre las rendijas del puesto de caza.

Bajo mi mano, siento el latido frenético de su corazón, acelerado como el de un conejo.

Siento los temblores violentos que sacuden su cuerpo enorme y camuflado mientras me mira en la oscuridad absoluta.

Es un asesino entrenado. Vino a esta montaña a masacrarnos.

Pero ahora mismo, inmovilizado contra las tablas polvorientas del suelo con acero Vanguard presionando su arteria carótida, no es más que un animal aterrorizado y patético atrapado en una trampa.

—¿Qué quieres hacer con él, mi reina?

El susurro de Killian flota en el aire helado, un jadeo húmedo y ronco que me recorre la columna como una descarga de éxtasis oscuro y corrupto.

Está tumbado en el suelo a mi lado, desangrándose sobre la nieve y el polvo.

La bala le atravesó el costado, una herida catastrófica que debería haberlo dejado inconsciente hace diez minutos.

Tiene la piel pálida, cubierta de sudor frío, y su respiración es peligrosamente superficial.

Sin embargo, su mano izquierda, enorme y manchada de sangre, sigue posada en mi muñeca sin apretar, no para contenerme, sino para guiarme. Para ungirme.

El fuego sociópata y desquiciado en sus ojos negros como el carbón es cegador. Me observa despojándome de la última capa patética de la chica frágil e inocente de South Boston. Me observa mientras me ciño la corona que forjó para mí en la oscuridad.

—Estuviste allí —susurro. Mi voz no tiembla. No se quiebra. Es un tono muerto y hueco que no reconozco. Pertenece a una extraña. Pertenece a un monstruo.

Hundo la hoja una fracción de milímetro más.

El mercenario gime, los ojos desorbitados mientras el acero afilado se hunde en el cartílago de su tráquea.

—Por favor... solo seguía órdenes... yo no...

—Estuviste allí —repito, inclinándome sobre él; la tenue luz de la luna ilumina los surcos de lágrimas secas en mis mejillas—. Hace doce años. Cuando Thomas Sterling le metió una bala en la cabeza a mi madre. Estabas en la habitación.

—Yo... te juro por Dios... —tartamudea, ahogándose en un sollozo, con las manos suspendidas inútilmente en el aire, aterrado ante la idea de que cualquier movimiento brusco le haga cortarse la garganta.

—No dejes que te mienta, Seraphina —murmura Killian con voz débil pero impregnada de malicia pura, sin filtrar.

Se mueve ligeramente sobre las tablas del suelo y un gemido de agonía contenido escapa de sus labios, pero su agarre en mi muñeca permanece firme—.

Mira el parche en su hombro izquierdo. El lobo plateado con los rifles cruzados.

Es uno de la Élite de Sterling. Son los ejecutores. Estuvo allí.

Bajo la mirada hacia el parche. La luz de la luna ilumina el hilo plateado.

La pena, que había sido un peso sofocante y paralizante en mi pecho, de pronto se transmuta en algo diferente. Se enciende. Arde por mis venas como nitrógeno líquido, congela mi empatía, entumece mi conciencia, y no deja atrás más que una necesidad pura y cristalina de destrucción absoluta.

—Mírame —le ordeno al mercenario.

Aprieta los ojos con fuerza y sacude la cabeza.

—Haz que te mire, pajarito —susurra Killian mientras su pulgar acaricia el interior de mi muñeca—. Presiona la punta de la hoja justo debajo de su mandíbula. Duele como el infierno, pero no cortará la arteria. Muéstrale quién es la reina.

No dudo. Inclino el pesado cuchillo de combate exactamente como Killian indica y clavo la punta afilada e inflexible del acero en el hueco sensible justo debajo de la mandíbula del hombre.

El mercenario chilla, un sonido horrible y gorgoteante de pura agonía, y abre los ojos de golpe para mirarme directamente.

—¿Por qué la mató? —pregunto, y mi voz desciende hasta un susurro aterradoramente sereno—. Mi madre era una informante. Era una rata. A las ratas se las ejecuta en callejones. No se envía a la Élite. No se envía al propio Thomas Sterling. ¿Por qué estaba él allí?

—¡Él... él quería el libro de cuentas! —grita el hombre; las palabras brotan a borbotones de sus labios ensangrentados en un intento desesperado y frenético de detener el dolor—. ¡El libro negro! ¡Por favor, Dios, quita el cuchillo!

El cuerpo de Killian se tensa a mi lado. La tensión en el puesto de caza se dispara, espesa y sofocante.

—¿Qué libro de cuentas? —exige Killian; su voz, de pronto afilada, atraviesa la neblina de su pérdida de sangre.

—Las cuentas fantasma —solloza el mercenario con el pecho agitado—.

Antes de pasarse a los federales... tu madre tenía acceso a las cuentas fantasma del sindicato Vanguard.

Era la contable de los puertos de Southie.

Descargó el libro de cuentas encriptado antes de que Sterling la atrapara.

Miles de millones de dólares. Dinero del sindicato imposible de rastrear.

El corazón se me para en el pecho.

—No quiso entregarlo —continúa el hombre con lágrimas corriéndole por el rostro, la mirada fija en el cuchillo de su garganta—. Sterling la torturó durante dos días. No quiso decirle dónde había escondido la unidad física. Así que le disparó.

—Una memoria USB —susurro. Mi mente da vueltas mientras intento desesperadamente reconciliar la imagen de mi madre, cansada y agotada de tanto trabajar, con una contable de la mafia que robó miles de millones al sindicato más despiadado de la Costa Este—.

¿Thomas Sterling la mató por una memoria USB?

—¡No es solo una unidad! —jadea el mercenario con los ojos saltando frenéticamente entre mi rostro y el de Killian—.

¡Es un bloqueo biométrico! Una cámara acorazada de secuencia de ADN.

¡Aunque Sterling encontrara la unidad, no podría abrirla!

El cifrado requiere la firma biológica del creador... o de su descendiente biológico directo.

El silencio en el diminuto y helado puesto de caza es absoluto y ensordecedor.

El viento que aúlla afuera deja de existir. El frío desaparece. La única realidad es el peso devastador y apocalíptico de las palabras que acaban de salir de la boca del hombre moribundo.

No soy solo un daño colateral. No soy solo un peón que Killian compró para satisfacer una oscura obsesión.

Soy la llave.

Mi sangre, mi iris, mi ADN: soy el único ser humano vivo en el planeta capaz de desbloquear miles de millones de dólares de dinero imposible de rastrear del sindicato Vanguard.

Thomas Sterling no solo quería destrozar la mente de Killian al llevárseme.

Me necesitaba viva. Necesita mi sangre para financiar una toma de control total y hostil de todo el imperio Vanguard.

«Está cazando al fantasma equivocado, Seraphina».

El mensaje en la televisión por fin cobra un sentido aterrador y perfecto.

Giro lentamente la cabeza para mirar a Killian.

Me observa en la oscuridad. La comprensión se refleja en sus ojos negros como el carbón.

No lo sabía. Creyó que estaba comprando a una chica indefensa de los barrios bajos para encerrarla como su mascota.

No sabía que estaba arrastrando una ojiva nuclear con patas directamente al centro de su propio imperio.

—Viene a por ti —susurra el mercenario mientras una sonrisa enferma y sangrienta se forma en sus labios, un desafío retorcido nacido de saber que ya es hombre muerto—.

Sterling sabe que Killian está obsesionado.

Sabe que Vanguard quemará la ciudad entera con tal de retenerte.

Pero Sterling tiene a los exalumnos de Sovereign.

Tiene el dinero. Va a masacrar a Killian y a desangrarte gota a gota en un vial.

La sonrisa en el rostro del mercenario es la cerilla que enciende el polvorín.

Está sonriendo al hombre que se desangra en el suelo. Está sonriendo ante el recuerdo de la tortura de mi madre.

La oscuridad dentro de mí, la sombra corrupta y violenta que Killian ha estado alimentando y cultivando meticulosamente desde el momento en que nos conocimos, se desenrosca por completo. Se enrolla alrededor de mi corazón, exprimiendo la última gota de misericordia.

Miro al hombre.

—Estuviste allí —susurro una última vez.

No espero a que responda. No cierro los ojos.

Con ambas manos aferradas a la empuñadura del pesado cuchillo de combate Vanguard, arrastro la hoja de forma brutal y violenta por su garganta.

La resistencia de la carne y el cartílago es nauseabunda, una vibración pesada y arrastrada que me recorre los brazos. El chorro caliente y a presión de sangre arterial brota al instante, salpicándome las manos, los antebrazos y la parte delantera del suéter táctico que llevo.

El hombre convulsiona violentamente, un espasmo horrible y agitado de muerte. Sus manos vuelan hacia su garganta destrozada, desesperadas por retener la vida, pero es imposible. El sonido gorgoteante y húmedo de sus últimos estertores llena el diminuto espacio de madera.

No retrocedo. Me quedo ahí sentada, bañada en su sangre, observando cómo la luz se desvanece lenta y agónicamente de sus ojos hasta que no son más que canicas opacas y vidriosas clavadas en el techo.

El cuchillo se me escurre de los dedos temblorosos y resbaladizos y cae con estrépito sobre las tablas de madera.

Lo hice. Crucé la línea. Me arrojé del precipicio hacia el abismo.

Estoy cubierta de sangre, con la respiración agitada, la mirada fija en el cadáver que acabo de crear. Pero la verdad horrible, la que destroza el alma, es que no siento culpa. Siento una oleada abrumadora y embriagadora de poder absoluto.

—Mi hermosa y perfecta ruina —un susurro húmedo y entrecortado rompe el silencio.

Giro bruscamente la cabeza hacia Killian.

La adrenalina de la ejecución se evapora al instante, sustituida por una ola sofocante y paralizante de puro terror.