CAPÍTULO 17 NIEVE BLANCA, PECADO ROJO POV SERAPHINA #3

Los párpados de Killian aletean. Sus ojos negros como la brea están nublados por el dolor, la claridad sociópata atenuada por la cantidad de sangre que ha perdido.

Pero cuando me mira, cuando ve mis manos cubiertas de su sangre, al hombre muerto tendido en la nieve detrás de mí, una sonrisa lenta, oscura, hermosa y aterradora se dibuja en sus labios.

—Mi reina —susurra con voz ronca, un aliento húmedo y entrecortado. Levanta la mano izquierda, la que no está herida, y sus dedos fríos me rozan la mejilla, manchan mi piel con su propia sangre, me marcan para siempre—. Por fin apretaste el gatillo.

—Cállate —exclamo mientras presiono con más fuerza contra la herida; los brazos me tiemblan por el esfuerzo—. Tenemos que detener la hemorragia. ¿Dónde está el botiquín?

Killian no responde. La cabeza le cae hacia un lado, los ojos se le ponen en blanco. Pierde el conocimiento.

El pánico, puro y descarnado, me atenaza la garganta. Estoy sola en medio de la nada con un príncipe mafioso moribundo, rodeada de cadáveres de hombres enviados por el asesino de mi madre.

Busco frenéticamente en el bolsillo de sus pantalones tácticos y mis dedos, resbaladizos de sangre, extraen el pesado botiquín negro de emergencia. Lo abro con los dientes. Saco un grueso rollo de gasa hemostática de combate.

Aparto las manos de su herida e introduzco la gasa tratada químicamente directamente en el orificio de bala.

El cuerpo de Killian se arquea violentamente, despegándose de la nieve en una reacción inconsciente al dolor agonizante que provocan los químicos al entrar en contacto con su sangre.

Presiono todo el peso de mi cuerpo sobre su cadera para mantener la gasa en su sitio y envuelvo un grueso vendaje de trauma firmemente alrededor de su cintura para fijarlo.

Saco las mantas térmicas de emergencia de su otro bolsillo y rasgo el envoltorio de plástico. Envuelvo el mylar reflectante alrededor de su cuerpo enorme y tembloroso, desesperada por conservar el poco calor corporal que le queda.

Me siento en la nieve con las manos cubiertas de sangre seca. El viento aúlla a nuestro alrededor. La tormenta empeora. No podemos quedarnos en este claro. El dron térmico nos encontrará. El frío lo matará antes que la pérdida de sangre.

Miro el cuerpo enorme del hombre al que amo. Del hombre al que odio. Del hombre que acaba de recibir una bala por mí.

Agarro las gruesas correas de su chaleco táctico. Clavo las botas de combate en la nieve, aprieto los dientes y tiro.

Es agonizante. Pesa más de noventa kilos, peso muerto sobre la nieve helada.

Pero la adrenalina oscura y corrupta que corre por mis venas se niega a dejarme parar.

Lo arrastro centímetro a centímetro, tirando de él hacia atrás a través de la nieve profunda, y dejamos a nuestro paso un rastro ancho y espantoso de sangre.

Lo arrastro fuera del claro, adentrándome en la arboleda densa y oscura de pinos mientras busco a ciegas el refugio de caza que mencionó.

Diez minutos agonizantes después, con los músculos aullando y los pulmones ardiendo de agotamiento, lo veo.

Una pequeña estructura de madera, baja y discreta, construida en la ladera de un afloramiento rocoso, camuflada por la intensa nevada.

Arrastro a Killian los últimos seis metros y lo meto por la entrada baja hacia el interior oscuro y helado del refugio.

No es más grande que un armario. Huele a polvo y a madera vieja. Pero está seco, y la gruesa madera bloquea el aullido del viento.

Lo arrastro hasta el centro del pequeño espacio. Me derrumbo sobre el suelo de madera junto a él, con el pecho agitado y todo el cuerpo temblando tan violentamente que oigo el castañeteo de mis propios dientes.

Aprieto las mantas térmicas de mylar más fuerte a su alrededor. Me arrastro bajo la lámina reflectante y pego mi cuerpo helado y exhausto contra el suyo, desesperada por compartirle mi calor corporal.

Su respiración es superficial, débil, pero constante. La gasa hemostática parece haber frenado la hemorragia.

Yazgo en la oscuridad con el rostro hundido en su pecho manchado de sangre, escuchando rugir la tormenta en el exterior.

Soy una asesina. Soy propiedad del sindicato Vanguard. Estoy cubierta de la sangre de mi captor, y acabo de matar a un hombre para protegerlo.

La chica que vivía en la luz está muerta. Y la reina de las sombras por fin ha despertado.

De pronto, un gemido grave y amortiguado rompe el silencio del refugio de caza.

No es Killian.

Se me hiela la sangre.

Lentamente, con cuidado, me desenredo del abrazo de Killian. Extiendo la mano en la oscuridad y mis dedos tantean a ciegas el suelo de madera hasta que encuentran el acero pesado y frío del cuchillo de combate de Killian, que debió de caérsele cuando lo arrastré dentro.

Agarro la empuñadura y me incorporo en cuclillas.

En el rincón más oscuro del diminuto refugio, una sombra se mueve.

Me lanzo hacia delante y presiono el acero frío de la hoja directamente contra la garganta de la sombra.

Las nubes se abren fuera durante una fracción de segundo y la pálida luz de la luna se filtra por las grietas de las paredes de madera.

Es un hombre. Otro mercenario. Sangra profusamente por una herida de bala en la pierna; su camuflaje blanco está oscurecido por la sangre. Debió de arrastrarse hasta aquí para esconderse del tiroteo.

Me mira con los ojos desorbitados de terror al sentir el filo del acero Vanguard presionándole la nuez.

—Por favor —suplica con voz temblorosa, apenas un susurro patético—. No lo hagas.

Lo miro fijamente. El corazón me late lento, constante, con una calma aterradora.

Antes de que pueda hablar, una mano enorme, pesada y manchada de sangre surge de la oscuridad y se cierra con firmeza alrededor de la muñeca con la que sostengo el cuchillo.

Jadeo y bajo la mirada.

Killian está despierto. Se ha arrastrado por el suelo de madera. Está pálido, sudoroso y visiblemente moribundo, pero el fuego sociópata y desquiciado de sus ojos negros como la brea arde con más intensidad que nunca.

Mira al mercenario aterrorizado que sangra en el rincón. Luego me mira a mí.

—Él estuvo allí, pajarito —susurra Killian con voz ronca, un jadeo húmedo y entrecortado que me provoca un violento escalofrío de oscuro éxtasis a lo largo de la columna—. Reconozco la insignia de su chaqueta. Es del círculo interno de Sterling. Estuvo allí la noche en que murió tu madre.

Killian, lenta y deliberadamente, me suelta la muñeca y deja el pesado cuchillo de combate bien sujeto en mi mano temblorosa y manchada de sangre.

Sonríe: una mueca oscura, hermosa y demoníaca.

—¿Qué quieres hacer con él, mi reina?