CAPÍTULO 17 NIEVE BLANCA, PECADO ROJO POV SERAPHINA #2

Es un hombre enorme, vestido de pies a cabeza con camuflaje invernal blanco y una máscara balística negra que le cubre el rostro. Empuña una escopeta de corredera con el cañón apuntando directamente al pecho de Killian.

El tiempo se ralentiza hasta casi detenerse.

Veo cómo el dedo del mercenario aprieta el gatillo.

Killian no echa mano del arma. No tiene tiempo. El espacio es demasiado reducido, la distancia demasiado corta.

Con un rugido salvaje, Killian acelera a fondo.

La máquina se lanza hacia delante y las orugas muerden con violencia el suelo de tierra del cobertizo. El tirón me echa hacia atrás y me aferro frenéticamente a la cintura de Killian para no salir despedida.

La moto de nieve embiste al mercenario de lleno.

El impacto es brutal, una colisión nauseabunda de metal contra hueso. El hombre sale despedido hacia la nieve y la escopeta se dispara hacia el techo del cobertizo mientras cae.

La detonación es ensordecedora. Nos llueven chispas encima mientras Killian pasa con la moto directamente sobre las piernas del hombre; las orugas le trituran hueso y carne. El hombre aúlla, un sonido espantoso y gorgoteante de pura agonía.

Salimos disparados hacia la ventisca. La máquina devora la empinada ladera nevada de la montaña.

—¡Agárrate! —grita Killian por encima del rugido del motor y el aullido del viento.

Hundo la cara en el material grueso de su chaleco táctico, con los ojos cerrados y los brazos tan apretados en torno a su cintura que se me acalambran los músculos.

Volamos a ciegas entre los árboles; la moto da bandazos y se sacude sobre rocas ocultas y troncos caídos.

La velocidad es terrorífica, suicida con este tiempo, pero Killian domina la máquina con el mismo control frío y absoluto que aplica a todo lo demás.

Conducimos durante lo que parecen horas, aunque probablemente son solo diez minutos. El frío me cala hasta los huesos y me entumece los dedos de las manos y los pies.

De pronto, el motor petardea.

Killian suelta una maldición en la oscuridad.

Acelera, pero el motor solo gime en protesta y pierde potencia.

—Se ha cortado la línea de combustible —gruñe Killian mientras forcejea con el manillar; la máquina empieza a perder velocidad en la pendiente—. El disparo de la escopeta en el cobertizo alcanzó la parte inferior del chasis. Estamos perdiendo combustible.

La moto de nieve se detiene por completo en medio de un bosquecillo de pinos antiguos y altísimos. El silencio de la montaña nos golpea de nuevo, roto solo por el viento implacable.

Killian apaga el motor.

—Baja —ordena mientras pasa la pierna por encima del asiento. Sus botas se hunden en la nieve.

Me deslizo por detrás y las piernas me fallan al instante. La nieve helada me engulle hasta medio muslo. Me desplomo hacia delante y me agarro al plástico frío del chasis. Tiemblo con tanta violencia que no puedo ni respirar.

Killian mete la mano en el compartimento de la moto de nieve y saca un botiquín negro y dos mantas térmicas. Se las guarda en los bolsillos.

Se vuelve hacia mí.

—Seguimos a pie —dice con voz grave y áspera—. Tenemos que borrar nuestro rastro antes de que envíen un dron con óptica térmica. Hay un puesto de caza a cosa de un kilómetro y medio ladera arriba. Podemos resistir allí hasta que la tormenta los obligue a quedarse en tierra.

Asiento, demasiado exhausta, demasiado aterrorizada y demasiado helada para hablar.

Killian me agarra la mano, sus dedos callosos y calientes envuelven los míos con firmeza. Me arrastra hacia adelante, abriéndose paso a través de la nieve profunda con su enorme cuerpo, como un quitanieves humano para que pueda seguir su estela.

Caminamos durante treinta minutos agónicos.

Cada paso es una tortura. El viento es implacable, me azota el rostro, me congela las lágrimas en las pestañas.

Mis botas de combate están empapadas, los dedos de los pies entumecidos.

Sigo adelante a base de adrenalina y de la atracción magnética y aterradora del hombre que me guía a través de la oscuridad.

Llegamos a un pequeño claro. Los árboles se abren ligeramente y revelan un empinado precipicio rocoso a nuestra derecha.

Killian se detiene en seco.

Su mano aprieta la mía con fuerza aplastante.

No habla. No se da la vuelta. Simplemente suelta mi mano; su mano izquierda ilesa baja hacia el muslo y desenfunda la 9mm en un movimiento vertiginoso.

Gira sobre sí mismo y apunta el arma directamente a la línea de árboles detrás de nosotros.

Crack.

El disparo no proviene del arma de Killian. Proviene de las sombras.

Un golpe sordo y estremecedor resuena en el claro.

El enorme cuerpo de Killian se sacude violentamente hacia atrás. Un gruñido áspero y entrecortado se le desgarra de la garganta. La 9mm se desliza de sus dedos y cae en silencio en la nieve profunda.

El tiempo se detiene.

El mundo se vuelve horriblemente silencioso.

Observo paralizada, en absoluta cámara lenta, cómo Killian Vanguard, el monstruo sociópata invencible que controla la ciudad, se desploma de rodillas en la nieve blanca y helada.

—¡Killian! —grito. El sonido es un alarido desgarrador de puro terror.

Me lanzo hacia adelante y caigo de rodillas junto a él.

Se agarra el costado derecho, justo debajo del borde del pesado chaleco táctico. Sangre arterial de un rojo brillante brota entre sus largos dedos, un río carmesí aterrador que mancha instantáneamente la nieve blanca alrededor de sus rodillas.

El contraste de la sangre roja brillante contra el blanco cegador de la nieve es lo más horrible que he visto en mi vida.

—Ponte detrás de mí —gruñe Killian con voz ronca y húmeda. Lucha por mantenerse erguido, la respiración superficial y errática. Busca a ciegas con la mano izquierda, intentando encontrar el arma que dejó caer en la nieve.

Una figura emerge de la línea de árboles.

Es otro mercenario con camuflaje blanco. Sostiene un rifle de francotirador de alta potencia con silenciador, el cañón humeante en el aire helado. Camina lentamente hacia el claro, el rostro oculto tras un grueso pasamontañas negro.

Mira a Killian desangrándose en la nieve. Me mira a mí.

No dice una palabra. Levanta lentamente el rifle, echa el cerrojo hacia atrás con un pesado clac metálico y apunta el cañón directamente a mi pecho.

Killian ruge. Es el sonido feral y desesperado de un animal moribundo que protege a su pareja.

Intenta incorporarse y arroja su enorme cuerpo sangrante frente a mí, pero la pérdida de sangre es demasiado severa.

La pierna le cede y se desploma con fuerza sobre el costado en la nieve, jadeando de agonía.

El dedo del mercenario se tensa en el gatillo.

«Ahora eres Vanguard. Eres mía. Tu dolor, tu vergüenza, tu cuerpo, todo me pertenece».

Las palabras resuenan en mi mente. El dolor. El odio. La certeza de que el hombre que me apunta con un arma trabaja para Thomas Sterling, el mismo hombre que asesinó a mi madre a sangre fría.

La chica frágil y rota que vivía en los barrios bajos de South Boston muere en ese milisegundo exacto.

Muere congelada en la nieve de Berkshire, y algo más —algo oscuro, corrupto y violentamente letal— despierta en su lugar.

No grito. No suplico por mi vida.

Mis ojos se dirigen a la nieve cerca de la rodilla de Killian. Veo el brillo metálico negro y opaco de su 9mm caída sobre la nieve.

Me lanzo.

Me arrojo boca abajo, hundo la mano en la nieve helada y mis dedos se cierran con fuerza alrededor de la empuñadura fría y pesada del arma.

El mercenario dispara.

La bala silba sobre mi cabeza, me falla por centímetros y se entierra en el banco de nieve detrás de mí. Falló porque me dejé caer.

Ruedo boca arriba. Levanto el arma pesada con ambas manos. No cierro los ojos. No aparto la mirada. Miro directamente a los ojos negros y sin alma del hombre tras el pasamontañas.

Aprieto el gatillo.

El retroceso es violento, una patada pesada y brutal que envía una onda de choque por mis brazos y me magulla las palmas. El rugido de la 9mm es ensordecedor, me retumba en los oídos y ahoga el viento aullador.

No me detengo. Aprieto el gatillo otra vez. Y otra vez. Y otra vez.

Vacío el cargador en su pecho.

El cuerpo del mercenario se sacude violentamente con cada impacto, una danza macabra y convulsiva en la nieve.

Flores rojas brillantes brotan por todo el pecho de su camuflaje blanco.

Suelta el rifle de francotirador, las manos le caen lánguidas a los costados y se desploma de espaldas. No vuelve a moverse.

La corredera de la 9mm se bloquea hacia atrás con un clic hueco y vacío.

Estoy sentada en la nieve, el pecho agitado, el arma humeante aún aferrada en mis manos temblorosas. El olor a azufre y cobre caliente me llena la nariz y anula el aroma de los pinos.

Acabo de matar a un hombre.

No dudé. No sentí remordimiento. Sentí una oleada oscura, violenta y aterradora de poder absoluto e intoxicante.

Dejo caer el arma vacía en la nieve.

—Killian —jadeo, mientras la realidad de su herida me golpea de nuevo.

Me arrastro a cuatro patas, ignorando la humedad helada que me empapa la ropa.

Killian está tumbado de costado, la respiración rápida y superficial. La nieve bajo él es un charco enorme y creciente de carmesí oscuro. La bala lo alcanzó en la carne desprotegida justo debajo del chaleco de kevlar y le desgarró el costado.

Presiono las manos directamente sobre su herida sangrante y aplico toda la presión brutal que puedo. La sangre caliente y pegajosa me cubre las palmas y se desliza entre los dedos.

—Mírame —sollozo mientras me inclino sobre su rostro; mis lágrimas se mezclan con la nieve derretida en sus mejillas—. ¡Killian, mírame! No vas a morir aquí afuera. Eres un puto monstruo, ¡y los monstruos no mueren en la nieve!