CAPÍTULO 17 NIEVE BLANCA, PECADO ROJO POV SERAPHINA

El Caballo de mármol negro descansa en la palma de Killian, un presagio tallado en piedra. Es una promesa de matanza que nos han dejado en la puerta.

—Ponte las botas, Seraphina —repite Killian.

La orden atraviesa el aire gélido y muerto de la cabaña. La pesada y embriagadora neblina del sexo, el calor de la cama, la pena paralizante de la mañana... todo se evapora en un destello violento de pura adrenalina.

No discuto. No dudo. Me dejo caer al suelo del altillo y mis rodillas desnudas golpean la madera fría.

Agarro frenéticamente las pesadas botas de combate negras.

Mis dedos tiemblan tan violentamente que apenas logro atar los gruesos cordones, tirando de ellos con fuerza sobre mis pies magullados y vendados.

Me las pongo mientras mis pulmones aspiran bocanadas rápidas y superficiales del aire helado.

Abajo, el monstruo se prepara para la guerra.

Killian es un borrón de eficiencia calculada y sociópata.

Deja caer la pieza de mármol aplastada sobre las tablas del suelo.

Levanta el MP5 silenciado, comprueba la mira, con la mandíbula tensa en una línea afilada e implacable de puro granito.

No parece un hombre cuyo santuario acaba de ser violado.

Parece un demonio al que por fin le han dado permiso para cazar.

—Killian —jadeo mientras me pongo de pie a trompicones y agarro la pesada barandilla de madera del altillo—. ¿Cuántos de ellos hay ahí fuera?

No me mira. Sus ojos negros como la brea recorren las pesadas ventanas escarchadas de la planta baja. —Suficientes para creer que pueden conmigo. No suficientes para sobrevivir al intento. Aléjate de la barandilla. Tírate al suelo. Ahora.

La autoridad absoluta y letal de su tono no admite réplica.

Me lanzo de bruces contra las frías tablas de madera del altillo, con la mejilla pegada al polvo y los brazos cubriéndome la cabeza.

El silencio que desciende sobre la cabaña es agonizante. Se extiende durante tres segundos. Cuatro. Cinco. El único sonido es el aullido estridente del viento de Berkshire que golpea las pesadas paredes de madera del exterior.

Entonces, el mundo explota.

No comienza con una llamada a la puerta. Comienza con el rugido ensordecedor y catastrófico de cristales rotos y madera astillada.

Las tres enormes ventanas de suelo a techo de la planta baja detonan hacia dentro simultáneamente. Fragmentos de cristal grueso llueven sobre el suelo de madera como una granizada mortal y brillan bajo la luz gris de la mañana.

Antes de que el cristal termine de golpear el suelo, comienza el tiroteo.

Es una andanada ensordecedora y aterradora de fuego de armas automáticas.

El sonido es físicamente doloroso, un rápido y percusivo pop-pop-pop-pop que reverbera en los pesados techos de madera y sacude violentamente los cimientos de la cabaña.

Las balas devoran los caros sofás de cuero, atraviesan el pladur y destrozan la repisa de piedra sobre la chimenea apagada.

El aire se llena instantáneamente de una espesa y asfixiante nube de polvo de yeso pulverizado, astillas de madera y el agudo y acre hedor de azufre y cordita.

Grito, un sonido crudo y primitivo de puro terror, y me tapo los oídos con las manos para bloquear el ruido.

A través del caos, escucho el distintivo y rítmico thwip-thwip-thwip del MP5 silenciado de Killian, que responde al asalto.

No se esconde. No busca cobertura. Me asomo entre las tablas de madera de la barandilla, con la visión borrosa por el polvo y el terror.

Killian es una máquina de violencia absoluta y sin filtros.

Se mueve a través del fuego cruzado con una gracia depredadora y aterradora; usa los enormes pilares de piedra de la chimenea como cobertura momentánea antes de salir al descubierto.

Levanta el arma: la mano izquierda ilesa sostiene el cañón, la derecha ensangrentada aprieta el gatillo.

Dos hombres vestidos con camuflaje invernal blanco atraviesan los marcos de las ventanas destrozadas con pesados rifles de asalto en alto.

Killian no duda. Dispara una ráfaga controlada de tres tiros.

La cabeza del primer hombre se echa violentamente hacia atrás en un rocío de sangre carmesí brillante. Se desploma instantáneamente y el cuerpo se estrella contra los restos dentados del marco de la ventana, muerto antes de tocar el suelo.

El segundo hombre gira y apunta el rifle directamente al pecho de Killian.

Killian no se aparta. Da un paso hacia la línea de fuego mientras el arma rastrea con velocidad cegadora.

Dispara de nuevo. El subfusil silenciado escupe plomo caliente y alcanza al segundo mercenario directamente en la garganta.

El hombre suelta el rifle, se lleva las manos al cuello destrozado y de sus labios escapa un sonido húmedo y gorgoteante mientras cae de rodillas, ahogándose en su propia sangre.

—¡Seraphina! ¡Muévete!

El rugido de Killian atraviesa el zumbido de los oídos.

Me arrastro hacia atrás a cuatro patas, aterrorizada de ponerme de pie. Las balas siguen atravesando las paredes de la cabaña desde el exterior y devoran las vigas de madera del altillo a solo centímetros por encima de la cabeza. Las astillas me llueven sobre la espalda.

Killian sube de un salto la pesada escalera de madera y toma los escalones de tres en tres.

Alcanza la cima y se deja caer sobre una rodilla a mi lado.

El pecho le sube y baja, el cabello oscuro cubierto de polvo blanco de yeso.

Los ojos le arden salvajes, feroces, con una furia protectora y aterradora.

Me agarra por la parte trasera del pesado jersey térmico y me levanta.

—Mantén la cabeza agachada —gruñe mientras me empuja hacia delante—. A las escaleras traseras. Nos vamos.

—¡El Audi está en la entrada! —grito por encima del ruido ensordecedor. Tropiezo mientras prácticamente me arrastra hacia la estrecha escalera secundaria en la parte trasera del altillo.

—El Audi está inutilizado —responde Killian con frialdad—. No atacarían la casa sin inutilizar primero el vehículo de exfiltración principal. Cogeremos las motos de nieve del cobertizo trasero.

Llegamos a las estrechas escaleras oscuras. La parte trasera de la cabaña es por ahora un punto ciego para los tiradores del frente, pero el pesado thud-thud-thud de botas de combate que corren por el porche delantero me dice que se mueven para rodear el perímetro.

Llegamos a la cocina de la planta baja. El aire está cargado de humo y del olor metálico de la sangre.

Killian abre de una patada la pesada puerta de acero que da al porche trasero.

El invierno de Berkshire nos ataca al instante.

La ventisca es un muro cegador y aullante de blanco. El viento es tan feroz que me empuja físicamente hacia atrás y me muerde la cara expuesta con la fuerza de mil agujas diminutas. La nieve ya llega hasta las rodillas, una extensión prístina e ininterrumpida de polvo helado.

—Quédate detrás de mí —ordena Killian. Levanta el arma y sale a la tormenta.

Lo sigo mientras mis pesadas botas se hunden en la nieve helada. Tengo las piernas como de plomo, los músculos me gritan de dolor, pero el terror absoluto que me provocan los hombres que nos persiguen me inyecta una dosis letal de adrenalina en las venas.

Nos dirigimos hacia un cobertizo de acero corrugado a cincuenta metros, en el linde del bosque. El viento aúlla y oculta el sonido de nuestros pasos, pero también el de nuestros cazadores.

Estamos a medio camino del cobertizo cuando la nieve a nuestra izquierda estalla de repente.

Un francotirador.

La bala de grueso calibre me roza la cabeza por milímetros y se incrusta en el tronco de un enorme pino a nuestra espalda, levantando una lluvia de corteza y nieve.

—¡Al suelo! —ruge Killian.

No solo me tira al suelo: se lanza sobre mí con todo su peso y me derriba contra la nieve profunda y helada.

El impacto me deja sin aire. Quedo sepultada en la nieve, y el frío húmedo me cala al instante los pantalones tácticos, pero el cuerpo de Killian, pesado y cálido, es un escudo sólido e impenetrable sobre mí.

Rueda para apartarse de mí, levanta el arma y barre con la mirada el linde del bosque, blanco y cegador.

—Óptica térmica —gruñe Killian mientras se limpia la nieve de los ojos—. Pueden detectar nuestro calor corporal a través de la tormenta. Pégate al suelo, Seraphina. No te muevas, joder.

Se incorpora en cuclillas con el dedo en el gatillo. Dispara a ciegas hacia el linde del bosque, una ráfaga de supresión para obligar al francotirador a cubrirse.

—¡Muévete! ¡Ahora! —grita, y me agarra del brazo para ponerme en pie de un tirón.

Corremos los últimos veinte metros. La nieve me lastra las botas; cada paso es una batalla agónica contra los elementos. Los pulmones me arden, abrasados por el aire helado.

Alcanzamos las puertas de acero del cobertizo.

Killian enfunda el arma y agarra el candado con la mano izquierda, la que tiene ilesa.

No pierde tiempo buscando una llave. Saca un cuchillo de combate de la funda que lleva en el muslo, clava la gruesa hoja de acero en el mecanismo del candado y lo retuerce con violencia.

El candado barato se parte con un chasquido seco.

Abre las puertas de golpe.

Dentro del cobertizo en penumbra hay dos motos de nieve negras, tácticas y robustas.

—Súbete atrás en la de la izquierda —ordena Killian mientras envaina el cuchillo—. Agárrate a mí y no me sueltes, aunque volquemos.

Me subo al asiento de cuero de la moto de nieve y me coloco a horcajadas sobre el amplio chasis. El cuero está helado. Killian pasa la pierna por encima y se acomoda en el asiento del conductor. Su ancha espalda me bloquea la visión del cobertizo.

Mete la llave en el contacto y la gira.

El potente motor de dos tiempos cobra vida con un rugido ensordecedor que atraviesa la ventisca.

Pulsa un botón en el manillar y la puerta del garaje, en la parte trasera del cobertizo, empieza a subir, revelando la ladera oscura y boscosa de la montaña tras la propiedad.

Pero a medida que la puerta se eleva, una sombra se interpone en la abertura.