CAPÍTULO 15 UN CEMENTERIO DE FANTASMAS POV SERAPHINA

La lluvia no solo cae; ataca.

Miro por la ventanilla del pasajero hacia el abismo absoluto y sofocante del bosque, pero no veo los robles retorcidos ni las rocas dentadas salpicadas de nieve.

Veo un ataúd cerrado.

Veo las paredes baratas y manchadas de humedad de la diminuta iglesia de South Boston.

Veo a mi padre, hace trece años, con los hombros encorvados, apestando a whisky barato y cigarrillos rancios, mirando fijamente la madera pulida.

Recuerdo el olor de los lirios pudriéndose y la humedad sofocante de aquella tarde de julio.

Un atraco que salió mal. Esa fue la mentira que me dieron.

Esa fue la mentira que tragué, digerí y sobre la que construí toda mi infancia fracturada.

Un acto de violencia al azar en un barrio peligroso.

Una tragedia de la pobreza. Pasé toda mi vida creyendo que mi madre fue víctima de las circunstancias, una mujer frágil en el lugar equivocado en el momento equivocado, asesinada por los cincuenta dólares que llevaba en el bolso.

—Tu madre no murió en un atraco cualquiera en los barrios bajos, Seraphina. Era informante confidencial del sindicato Vanguard. Y Thomas Sterling es el hombre que le metió una bala en la cabeza.

Las palabras de Killian son una pesadilla que se repite en bucle dentro de la cabina oscura y estrecha del coche. No son solo palabras; son un solvente ácido que arranca los cimientos de mi realidad hasta dejar solo nervios expuestos y sangrantes.

Mi madre no fue víctima de la pobreza. Era una pieza en su juego mortal y subterráneo. Sangró por el sindicato Vanguard. Y el monstruo que ordenó su ejecución es el mismo monstruo que acaba de infiltrarse en mi jaula dorada para atormentarme con su recuerdo.

Aprieto los brazos con más fuerza alrededor de mis rodillas y clavo las uñas en el material grueso de los pantalones tácticos que Killian me obligó a ponerme.

No puedo respirar. El oxígeno en el coche es demasiado denso, impregnado del olor a asfalto mojado, la pesada colonia de sándalo de Killian y el regusto metálico de la sangre seca.

Giro lentamente la cabeza para mirar al hombre que está al volante.

El resplandor verde pálido del salpicadero ilumina los ángulos afilados e implacables del perfil de Killian.

Parece una estatua de mármol de un dios de la guerra, inmóvil, concentrado.

Tiene la mandíbula apretada como el hierro.

Su mano izquierda, la ilesa, agarra el volante con un control despreocupado y letal, mientras la derecha —envuelta en una gruesa gasa empapada de sangre— descansa sobre el muslo, cerca de la 9mm enfundada.

Lo sabía.

Investigó mis antecedentes para comprarme, para incriminar a mi padre, y encontró las huellas sangrientas de su propio sindicato esparcidas por todo mi árbol genealógico.

—¿Cuánto tiempo? —pregunto.

Las palabras me desgarran la garganta, un graznido áspero que suena a cristal molido. Es la primera vez que alguno de los dos habla en más de dos horas.

Killian no se inmuta. No aparta los ojos de la traicionera y sinuosa carretera de montaña. Las luces largas del Audi atraviesan la aguanieve e iluminan el blanco cegador de la tormenta.

—¿Cuánto tiempo lo supiste? —repito. La voz me tiembla y sube de tono mientras el peso agónico y puro de la traición me aplasta los pulmones—. Cuando te sentaste a mi lado en aquel aula. Cuando me obligaste a arrodillarme. Cuando me miraste... ¿sabías que tu familia masacró a mi madre?

El pesado y rítmico clic-clac de los limpiaparabrisas es la única respuesta durante diez segundos agónicos.

—Lo sabía —declara finalmente Killian con voz plana y muerta, desprovista de disculpa o vacilación—.

Sabía todo sobre ti antes de poner un pie en esa aula, Seraphina.

Vi el expediente de la informante. Vi la orden de autorización firmada por Sterling.

Sabía exactamente qué sangre corría por tus venas.

Una risa ahogada e histérica brota de mi pecho. Es un sonido terrible, carente de cualquier atisbo de humor. Es el sonido de una mente que se fractura.

—Y aun así me compraste —susurro mientras las lágrimas de pura devastación se desbordan de mis pestañas y corren calientes y rápidas por mis mejillas heladas—.

Sabías que tu imperio destruyó a mi familia, y aun así decidiste jugar a ser Dios con el resto de mi vida.

No eres solo un sociópata, Killian. Eres una enfermedad.

—Soy la cura —contraataca despiadadamente mientras reduce la marcha y el coche toma una curva cerrada y peligrosa montaña arriba—.

Si no hubiera entrado en el tablero, Sterling habría acabado atando los cabos sueltos tarde o temprano.

Tu padre es un lastre. Tú eres la hija de una rata.

¿Crees que un hombre como Thomas Sterling deja cabos sueltos con vida, Seraphina?

Te metí en mi jaula porque era el único lugar en este mundo donde no podía tocarte.

—¡Acaba de volar la puerta principal de tu jaula! —grito. La oleada repentina y violenta de rabia anula el dolor paralizante. Desenrosco las piernas y me giro en el asiento del pasajero para enfrentarlo de lleno—. ¡Estuvo en el ático! ¡Me observó! ¡Dejó un arma debajo de tu puto sofá!

—Y no apretó el gatillo —responde Killian bruscamente.

Su voz se eleva por fin para igualar la mía, y la furia oscura y territorial vibra en el espacio confinado—.

Dejó el arma porque quería que la usaras contra mí.

Quiere destrozarme la mente, y la única forma de hacerlo es convirtiéndote en el arma.

Pero soltaste el arma, Seraphina. La soltaste.

Cierro los ojos con fuerza y me presiono las palmas contra los oídos, desesperada por bloquear la lógica hipnótica y retorcida de sus argumentos. Lo odio. Odio al sindicato Vanguard. Odio el dinero manchado de sangre, la violencia, los secretos.

Pero peor aún, odio darme cuenta, con un terror nauseabundo, de que cuando me sacó de esa torre, mi cuerpo se relajó entre sus brazos. Cuando me besó contra aquella pared de piedra, mi alma se rindió a la oscuridad.

El Audi se detiene en seco.

Abro los ojos. Hemos llegado al final de la carretera de montaña asfaltada. Ante nosotros se alza una pesada puerta de acero, oxidada e imponente, que bloquea un estrecho camino de tierra que desaparece entre los densos pinos cubiertos de nieve.

Killian introduce un código en el teclado de la visera. El pesado acero gime en protesta y se abre lentamente para dejarnos pasar.

Conducimos otros diez minutos, adentrándonos en la naturaleza salvaje y aislada de los Berkshires. La tormenta ruge ahora con fuerza, y la aguanieve se ha convertido en una ventisca densa y cegadora. Los árboles se difuminan en paredes sólidas de blanco y negro.

Finalmente, los faros iluminan una estructura.

Es una cabaña enorme de dos plantas, construida con madera oscura y pesada y piedra local. Parece una fortaleza tallada directamente en la montaña. No hay luces acogedoras en el porche. No hay humo que salga de la chimenea de piedra. Está oscura, muerta y aislada del resto de la humanidad.

Killian apaga el motor. El silencio repentino en el coche es ensordecedor, roto solo por el aullido del viento afuera.

No me mira. Agarra la pesada ametralladora negra de la consola central, se desabrocha el cinturón y abre la puerta.

—Quédate en el coche —ordena mientras sale a la ventisca helada.

Cierra la puerta de un golpe. Lo observo a través del cristal blindado surcado por la lluvia.

Se mueve con esa misma gracia depredadora y aterradora, el arma en alto, rastreando el perímetro de la cabaña a oscuras.

Desaparece por un lateral de la estructura, engullido por las sombras y la nieve que arrecia.

Me quedo sola en el Audi frío y silencioso.

El bajón de adrenalina me golpea con la fuerza de un impacto físico.

Todo el cuerpo me empieza a temblar tan violentamente que los dientes me castañean.

Me rodeo el torso con los brazos, aferrándome a la tela gruesa del jersey táctico que me dio Killian, y hundo la nariz en el cuello.

Huele a él. Sándalo, ozono, pólvora y sangre.

Es un aroma que debería aterrorizarme, pero mi cerebro corrupto y traidor lo registra como un ancla.

Mi madre.

Un sollozo me desgarra la garganta y resuena en el coche vacío.

Recuerdo su voz suave. Recuerdo que olía a perfume barato de vainilla, el mismo aroma que yo uso.

Recuerdo cómo miraba constantemente por encima del hombro en los meses previos a su muerte.

Pensé que el vecindario la tenía paranoica.

Pensé que estaba estresada por las facturas.

Estaba buscando a los monstruos. Estaba esperando a Thomas Sterling.

Cinco minutos después, la pesada puerta de roble de la cabaña se abre de par en par. Killian está en el umbral, con el viento azotándole el pelo oscuro. Me hace un gesto.

Empujo la pesada puerta blindada del coche.

El viento helado de los Berkshires me golpea como un mazazo, atravesándome al instante los gruesos pantalones tácticos y el jersey.

Salgo tambaleándome; las botas de combate crujen ruidosamente contra la grava congelada cubierta de nieve.

Corro hacia la cabaña, desesperada por escapar del frío cortante.

Cruzo el umbral y Killian cierra la pesada puerta de roble de un portazo tras de mí, sumiéndonos en la oscuridad absoluta.

Oigo el pesado clac-clac-clac metálico de tres cerrojos que se corren uno tras otro. La rotundidad del sonido es aterradora. Estamos sepultados.

Killian pasa junto a mí en la oscuridad. Un momento después, un pesado generador industrial cobra vida en algún lugar bajo el suelo. Las luces de la cabaña parpadean y se encienden de pronto, bañando el espacio con un cálido resplandor ámbar.

Es una sala amplia y diáfana. Sofás de cuero macizos, una chimenea de piedra imponente, pieles de animales sobre el suelo de madera oscura y una pesada escalera que sube a un altillo. Es hermosa, rústica y desolada.