CAPÍTULO 15 UN CEMENTERIO DE FANTASMAS POV SERAPHINA #2

Killian deja caer la pesada bolsa de lona táctica al suelo. Se quita el MP5 del hombro y lo deja sobre una maciza mesa de comedor de roble.

Se vuelve para mirarme.

Estoy de pie en el centro de la sala, temblando violentamente. Parezco una refugiada de guerra. El pelo oscuro, un desastre enredado y mojado. La ropa táctica de talla grande me engulle la figura menuda. El rostro pálido, manchado de lágrimas, y los ojos huecos.

La ira que sentí en el coche ha desaparecido. Ardió en mis venas como una llamarada, sin dejar nada más que un dolor devastador y paralizante.

—Toda mi vida es una mentira —susurro con la voz quebrada, mirando fijamente la chimenea de piedra—. Todo lo que recuerdo de ella... está infectado. Está cubierto de la sangre de tu familia.

Killian no ofrece un consuelo vacío. No me dice que todo irá bien. Sabe que eso es una mentira patética e inútil.

Camina lentamente hacia mí. Se detiene a treinta centímetros, su figura maciza alzándose sobre mí, un monolito oscuro bajo la luz ámbar.

—El sindicato Vanguard te la arrebató —afirma Killian; su voz es un retumbar grave y vibrante en la cabaña silenciosa—.

Thomas Sterling apretó el gatillo. Te robó a tu madre.

Te obligó a crecer en ese apartamento helado y patético.

Él es la razón de que tu padre se ahogara en whisky y deudas de juego.

Lo miro con los ojos color avellana abiertos de par en par, anegados en lágrimas.

—¿Por qué me dices esto? ¿Por qué remueves el cuchillo en la herida?

—Porque quiero que sientas el odio —murmura Killian, invadiendo mi espacio.

Levanta la mano izquierda ilesa, y sus dedos cálidos y callosos me acunan la mandíbula, me alzan el rostro para encontrar sus ojos negros como pozos sin fondo—.

Quiero que dejes que el dolor queme todo lo demás.

Deja que queme tu miedo. Deja que queme tu moralidad.

—No sé cómo hacer esto —sollozo mientras apoyo el rostro en la calidez pesada y sólida de su palma. Estoy tan cansada. Estoy tan rota por dentro—. No puedo luchar contra ellos, Killian. No soy nada. Solo soy un caso de caridad.

—No eres un caso de caridad —gruñe con suavidad mientras me limpia una lágrima de la mejilla con el pulgar—. Eres mía. Y porque eres mía, todo el peso devastador del imperio Vanguard ahora pertenece a tu venganza.

Dejo de respirar. Las lágrimas se me congelan en las pestañas.

—Voy a encontrarlo —promete Killian; su voz desciende a un susurro oscuro, letal, sociópata.

Se inclina hasta que sus labios flotan a un milímetro de los míos—.

Voy a cazar a Thomas Sterling. Voy a arrastrarlo a una habitación sin ventanas.

Voy a arrancarle la piel de los huesos mientras el corazón aún le late.

Voy a hacerlo gritar hasta que se le rompan las cuerdas vocales, y luego voy a dejarte ver cómo la luz abandona sus ojos.

La promesa de violencia absoluta y desenfrenada me inunda.

No debería consolarme. Soy una chica que pasó la vida estudiando en bibliotecas públicas, haciendo turnos dobles en cafeterías, aterrorizada ante cualquier confrontación. Debería sentir repulsión por la brutalidad gráfica y monstruosa de su juramento.

Pero no la siento.

Los cables oscuros y corruptos de mi cerebro cobran vida.

El vacío pesado y doloroso en el pecho se llena de pronto de una calidez retorcida y enfermiza.

El monstruo no solo me está protegiendo; se está convirtiendo en un arma para mi dolor.

Me está ofreciendo la cabeza ensangrentada y cercenada del hombre que destruyó a mi familia en bandeja de plata.

Miro su rostro afilado y hermoso. Miro los moratones oscuros que se forman bajo sus ojos, la sangre seca que se filtra a través de las vendas de la mano derecha. Es el diablo. Pero ahora mismo, en el aislamiento helado de los Berkshires, es mi diablo.

Me alzo de puntillas.

Le presiono la boca contra la suya. Es una colisión desesperada y frenética de dientes y labios. Le echo los brazos alrededor del cuello grueso, me anclo a él, le hundo los dedos en el pelo oscuro.

Killian responde al instante. Con un gruñido bajo y salvaje, me rodea la cintura con el brazo izquierdo, me levanta del suelo y me aplasta contra el pesado chaleco táctico sujeto a su pecho.

Su boca devora la mía en una posesión violenta y territorial que sabe a sal, desesperación y la promesa oscura de asesinato.

Me lleva hacia el enorme sofá de cuero frente a la chimenea apagada. Se deja caer hacia atrás sobre los cojines, tirando de mí hasta quedar directamente encima de él, a horcajadas sobre sus caderas.

Nuestras bocas se separan y ambos jadeamos en busca de oxígeno. Mi pecho se agita contra el suyo. Lo miro desde arriba, con las manos apoyadas sobre el kevlar frío de su chaleco. Sus ojos, negros como la brea, están dilatados; un hambre voraz y desquiciada arde en las profundidades de sus pupilas.

—Eres un sociópata —susurro, y las palabras salen como una confesión jadeante y corrupta.

—Soy tu arma —corrige despiadadamente, con las manos aferradas a mis caderas y los pulgares clavados con fuerza en mis huesos pélvicos a través de los gruesos pantalones tácticos—. Apúntame, Seraphina. Dime a quién debo destruir.

Antes de que pueda responder, antes de que la tensión sofocante y pesada entre nosotros estalle, las luces de la cabaña parpadean violentamente.

Ambos nos quedamos inmóviles.

El zumbido bajo y constante del generador industrial bajo las tablas del suelo tartamudea de pronto. Tose con un sonido mecánico y chirriante, como protestando contra el aire helado de la montaña.

Tos. Tartamudeo. Gemido.

Y luego, silencio absoluto.

Las luces ámbar se apagan. La cabaña queda sumida al instante en una oscuridad total.

Killian reacciona con una velocidad aterradora.

No hace preguntas. Cambia el peso, me agarra por la cintura y nos hace rodar hasta inmovilizarme debajo de él en el sofá de cuero; su cuerpo masivo me protege.

En el mismo movimiento fluido, su mano baja al muslo, desenfunda la pistola de 9 mm y la apunta hacia la pesada puerta principal.

Permanecemos allí, en la oscuridad absoluta y helada, con las respiraciones perfectamente sincronizadas, atentos al sonido de botas en el porche, al estruendo de cristales rotos o al clic de una carga explosiva.

Pasa un minuto. Luego dos. Luego cinco.

Nada más que el chillido violento y aullante de la ventisca al golpear las pesadas paredes de madera de la cabaña.

Lentamente, Killian baja el arma. Exhala contra mi cuello una respiración larga y controlada.

—No es un asalto —murmura con voz queda en la oscuridad—. Es la tormenta. La temperatura bajó demasiado rápido. Las líneas de combustible del generador externo deben de haberse congelado por completo.

Se aparta de mí y se pone de pie en la habitación completamente a oscuras. Oigo el clic del seguro de su arma, seguido del sonido de una cremallera pesada. Un momento después, el haz blanco, duro y cegador de una linterna táctica corta la oscuridad.

Killian barre la habitación con el haz para confirmar que estamos solos.

Luego apunta la luz hacia la enorme chimenea de piedra.

—No hay leña seca —afirma con voz plana mientras el haz ilumina la parrilla de hierro vacía—. Todavía no han abastecido esta cabaña para el invierno. Era un refugio de emergencia.

Me incorporo en el sofá de cuero. La temperatura de la cabaña cae en picado a una velocidad aterradora.

Las pesadas paredes de madera impiden el paso del viento, pero sin la calefacción central, el interior se está convirtiendo rápidamente en una nevera.

La temperatura ambiente ya ha bajado de cero grados.

Puedo ver las nubes blancas de mi propio aliento formándose en el haz de su linterna.