CAPÍTULO 14 LA GRAVEDAD DE LA CAÍDA POV SERAPHINA #3

Lanza la bolsa de lona al asiento trasero y sube al lado del conductor. No usa llave. Introduce un código en un teclado oculto en el salpicadero. El motor V8 biturbo cobra vida con un gruñido profundo y agresivo que resuena en las paredes de hormigón.

Killian mete la marcha y pisa el acelerador.

El Audi se lanza hacia adelante y los neumáticos chirrían contra el hormigón pulido.

Atravesamos el sótano inferior en dirección a una puerta de servicio de acero enrollable sin marcar.

Cuando nos acercamos, Killian pulsa un botón en la visera.

La puerta se enrolla violentamente hacia arriba y revela el callejón oscuro y empapado de lluvia detrás de la Torre Aegis.

Salimos disparados al callejón. Los bajos rozan el pavimento con una lluvia de chispas antes de que Killian gire violentamente el volante y lance el pesado coche a las calles desiertas de la ciudad.

La lluvia es un aguacero torrencial, una cortina violenta y caótica de agua que azota el parabrisas. Killian mantiene los faros apagados durante las primeras tres manzanas y navega las calles oscuras y resbaladizas con el resplandor de las farolas, asegurándose de que no nos siguen.

Es un fantasma al volante, sus movimientos precisos, agresivos, carentes de emoción.

Nos incorporamos a la I-90 Oeste, dejando atrás el horizonte reluciente y peligroso de Boston en el espejo retrovisor.

Solo cuando estamos a quince kilómetros de los límites de la ciudad, tragados por la extensión oscura y vacía de la autopista, Killian finalmente exhala. La tensión rígida en sus hombros desciende una fracción. Extiende la mano, enciende los faros e ilumina la pesada lluvia torrencial.

Estoy hecha un ovillo en el asiento del pasajero, las rodillas pegadas al pecho, los brazos envueltos alrededor de las piernas. Llevo su equipo táctico, aún lo saboreo en los labios, el cuerpo aún vibra con las réplicas residuales y humillantes del orgasmo que me arrancó.

Lo miro bajo el pálido resplandor verde de las luces del salpicadero.

—¿Adónde vamos? —susurro con la voz ronca, destrozada de tanto gritar en el ático.

—A los Berkshires —responde Killian, con los ojos fijos en la carretera oscura y mojada que tenemos delante—.

Tengo una cabaña aislada en ciento veinte hectáreas de terreno montañoso privado.

Está fuera de la red. Sin infraestructura digital, sin cobertura de móvil, sin internet.

Solo generadores y puertas de acero. Jaque Mate no puede hackear una fortaleza que no existe en ningún mapa.

—¿Quién es? —pregunto mientras giro la cabeza para mirar por la ventanilla empapada de lluvia hacia la oscuridad absoluta—. La voz en la televisión. Dijo que estabas cazando al fantasma equivocado. Dijo que quiere destruir el Sovereign.

Killian no responde de inmediato. Cambia de marcha y el Audi avanza con fuerza, devora los kilómetros de autopista oscura.

—Se llama Thomas Sterling —dice finalmente Killian, la voz un zumbido bajo y vibrante sobre el sonido de la lluvia—. Es el Director Financiero de mi padre. Un miembro de alto rango de los exalumnos del Sovereign. Y el hombre que ejecutó la falsificación digital que incriminó a tu padre.

Cierro los ojos con fuerza. Las piezas del rompecabezas encajan en una imagen aterradora y sangrienta.

—Él sabe que estás obsesionado conmigo —susurro, resumiendo la pesadilla—. Sabe que soy tu debilidad. Me está usando para destruirte.

—Sí —acepta Killian sin más. No niega que yo sea su debilidad. Lo plantea como un dato táctico.

—¿Pero por qué el guardapelo? —pregunto, abriendo los ojos para volver a mirarlo.

El recuerdo de la cadena de plata deslustrada clavada en el roble me revuelve el estómago—.

¿Por qué usar la foto de mi madre? ¿Cómo supo siquiera que existía?

Lo escondí bajo las tablas del suelo en South Boston.

Al sindicato Vanguard no le importa mi madre.

El silencio que inunda el coche es repentino, denso y asfixiante.

El rítmico clic-clac de los limpiaparabrisas suena como un reloj en cuenta atrás hacia una explosión devastadora.

Killian no me mira. Su mandíbula se endurece como el hierro. Su mano derecha vendada aferra el volante con tanta fuerza que el cuero cruje en protesta.

—Killian —insisto, mientras un pavor frío y aterrador se acumula en mis venas—. ¿Cómo supo Thomas Sterling lo del guardapelo de mi madre?

—Porque Thomas Sterling no se limitó a entrar en tu apartamento para encontrarlo —dice Killian en voz baja, con un tono desprovisto de toda emoción, soltando una verdad que hace añicos toda mi realidad.

Por fin gira la cabeza, y sus ojos negros como el carbón se clavan en los míos en la penumbra del coche.

—Tu madre no murió en un atraco al azar en los barrios bajos, Seraphina —declara Killian, y cada palabra cae como plomo sobre mi pecho—. Tu madre era una informante confidencial del sindicato Vanguard. Estuvo filtrando información a los federales hace doce años.

Dejo de respirar.

—Y Thomas Sterling —termina Killian, con la mirada de vuelta en la oscura carretera lluviosa— es el hombre que le metió una bala en la cabeza.