CAPÍTULO 12 LA ARQUITECTURA DE LA OBSESIÓN POV SERAPHINA #2

Caigo de rodillas sobre la mullida alfombra, con el corazón martilleándome un ritmo frenético y aterrador contra las costillas. Alcanzo un par de elegantes botines de cuero negro. Talla 37.

Mi número exacto.

Un jadeo estrangulado y horrorizado escapa de mis labios. Suelto la bota y retrocedo arrastrándome hasta que mi espalda choca contra la isla de cristal.

Esto no es un vestidor para invitados. Esto no son las pertenencias olvidadas de antiguas amantes.

Killian no compró esta ropa ayer. No se acumula un guardarropa de esta magnitud, perfectamente adaptado y seleccionado, de la noche a la mañana. Lleva meses comprando esta ropa, llenando este vestidor, preparando este espacio para mí.

Mucho antes de la deuda. Mucho antes de obligarme a firmar los papeles de la beca. Mucho antes de sentarse a mi lado en Teoría Política Avanzada.

—Ya eras mía desde el instante en que te vi. Estabas sentada bajo la lluvia frente a esa patética biblioteca. Te vi y decidí que iba a poseerte.

No estaba exagerando para intimidarme. La sociopatía es más profunda, más oscura e infinitamente más intrincada de lo que jamás podría haber comprendido.

Construyó la jaula, la amuebló y la forró con seda mucho antes de tender la trampa.

Lleva tiempo observándome, midiéndome, estudiándome con la precisión clínica y obsesiva de un depredador que acecha a su presa a través de la mira de un rifle.

Me levanto agarrándome al borde de la isla de cristal, con las piernas como de papel mojado.

Miro un conjunto de cajones de caoba empotrados debajo de la sección de ropa informal. No quiero abrirlos. Todos mis instintos me gritan que salga corriendo de este vestidor, que me esconda debajo de la cama, que finja que nunca vi la profundidad de su locura.

Pero una compulsión mórbida y aterradora me obliga a extender la mano.

Abro el cajón de arriba.

Lencería. Docenas de conjuntos de encaje delicado e imposiblemente transparente, tangas de seda y sujetadores elaborados. Todos en negro, carmesí intenso o esmeralda oscuro. Todos en mi talla exacta de copa y contorno.

Cierro el cajón de un golpe tan fuerte que la madera vibra.

Lágrimas de puro terror me escuecen en los ojos.

El peso psicológico es aplastante. No soy una persona para él.

Soy una muñeca. Una posesión que adquirió y que pretende vestir, desnudar y romper a su antojo.

El nivel de acoso necesario para conocer mis medidas exactas hasta la talla de mi ropa interior...

debe de haber tenido gente dentro de mi apartamento.

Deben de haber revisado mis cosas mientras dormía, mientras estaba en el trabajo.

Me cubro la cara con las manos mientras un sollozo desgarrado escapa de mi garganta.

Pero bajo el terror, bajo la violación nauseabunda de mi privacidad, los cables corruptos y rotos de mi cerebro chisporrotean con una realidad oscura y humillante.

Nadie se ha preocupado nunca por mí. Mi padre me quería, pero se estaba ahogando en sus propias adicciones, apenas capaz de acordarse de pagar la factura de la luz, como para fijarse en mi existencia. Era un fantasma en mi propia vida, invisible, pobre e insignificante.

Y entonces llegó el diablo.

Un sociópata multimillonario que miró al mundo entero y decidió fijar en mí su atención absoluta, aterradora, que lo devora todo. Sangró por mí. Destrozó los huesos de un hombre porque ese hombre no logró protegerme. Y construyó un santuario adaptado exactamente a mis dimensiones.

Me revuelve el estómago, le dije a Julian. Me hace odiarme a mí misma.

Es lo más cierto que he dicho en mi vida.

Porque incluso ahora, plantada ante la manifestación física de su acoso psicopático, un charco pesado y enfermizo de calor empieza a palpitar en lo más hondo de mi estómago.

Mi cuerpo reacciona a la pura y abrumadora posesividad de todo esto.

Que te deseen con tanta violencia es una droga, y ya muestro los síntomas de una sobredosis letal.

Me doy la vuelta y salgo corriendo del vestidor.

No puedo seguir ahí dentro. Su olor, la prueba visual de su obsesión, me asfixia.

Huyo por el pasillo, de vuelta hacia el salón. Necesito el espacio abierto. Necesito mirar por la ventana, anclarme en la realidad de la ciudad de ahí fuera, recordar que existe un mundo normal más allá de los límites de la locura de Killian Vanguard.

Entro en el amplio salón y respiro hondo, una bocanada profunda y temblorosa de aire fresco.

Clic.

El sonido es agudo, metálico, antinatural en el silencio absoluto del ático.

Me quedo paralizada y giro la cabeza bruscamente hacia el sonido.

Provino del enorme televisor de pantalla plana de ochenta pulgadas montado en la pared de pizarra. La pantalla, que había sido un rectángulo negro, sólido e inactivo, de repente cobra vida con un parpadeo.

No muestra un canal de noticias. No muestra la interfaz de ningún servicio de streaming.

Muestra una explosión de estática gris y blanca, acompañada de un zumbido bajo y sibilante que me pone los dientes de punta.

Doy un paso lento y vacilante hacia atrás mientras el pulso se me dispara de nuevo hasta la zona roja. El mando a distancia no está a la vista. El televisor se ha encendido solo.

—La Torre Aegis es impenetrable. Estás más segura en esta habitación de lo que lo has estado en toda tu patética vida.

La arrogante seguridad de Killian resuena en mi mente, vacía de significado.

La estática de la enorme pantalla desaparece de repente.

La pantalla se queda en negro durante dos segundos. Luego, una línea de texto blanco y crudo aparece en el centro de la oscuridad. Las letras van apareciendo una a una, acompañadas de un chasquido digital y hueco.

ESTÁ CAZANDO AL FANTASMA EQUIVOCADO, SERAPHINA.

Se me corta la respiración. Me llevo las manos a la boca.

LA TORRE AEGIS NO ES UNA FORTALEZA. ES UN HORNO.

—No —susurro, negando con la cabeza mientras recorro frenéticamente con la mirada la sala vacía, buscando cámaras ocultas en las rejillas de ventilación del techo, detrás de las elegantes lámparas.

El texto desaparece.

La pantalla parpadea de nuevo y, de repente, una imagen de video en directo y alta definición llena las ochenta pulgadas del monitor.

Un grito muere en mi garganta.

Es la imagen de una cámara. El ángulo es elevado, desde cerca de la moldura del techo en una esquina del salón, enfocando todo el espacio desde arriba.

Y de pie justo en el centro del encuadre, diminuta y vulnerable con una camiseta negra enorme, estoy yo.

Me estoy viendo a mí misma en la televisión.

Levanto la mano temblorosa hacia la cara. La chica en la pantalla refleja el movimiento a la perfección; el retraso de medio segundo confirma que es en directo.

Jaque Mate no solo ha vulnerado la finca de los Vanguard. Ha penetrado en el santuario impenetrable. Está dentro del sistema. Me observa ahora mismo, atrapada en la torre más alta de la ciudad, sola.

La imagen en directo se reduce hasta convertirse en un pequeño recuadro en una esquina de la pantalla.

En la pantalla principal aparece un gráfico de ondas de audio que pulsa rítmicamente mientras una voz alterada digitalmente, muy distorsionada, inunda el amplio ático desde los altavoces ocultos del sistema de sonido envolvente.

—¿Te dijo que te protegería, pajarito? —pregunta la voz mecánica y chirriante; el sonido rebota en las ventanas blindadas—. ¿El monstruo te prometió protegerte de la oscuridad?

Estoy paralizada. No puedo moverme. No puedo apartar los ojos de las ondas que pulsan en la pantalla.

—Killian es arrogante —continúa Jaque Mate; la voz destila malicia sintética—. Cree que su dinero y su violencia lo convierten en un dios. Pero los dioses pueden sangrar, Seraphina. Y él va a sangrar un océano por lo que me quitó.

—¿Quién eres? —consigo articular con la voz rota, dirigiéndome a la habitación vacía, rezando para que el micrófono funcione en ambos sentidos—. ¿Qué quieres?

—Quiero destruir al Sovereign —responde la voz al instante, confirmando que me oye perfectamente—. Y tú, mi hermosa y trágica pieza... eres el martillo que voy a usar para destrozar la mente de Killian Vanguard.

Las ondas del gráfico se disparan bruscamente mientras una risa mecánica y grave inunda la habitación.

—Te encerró. Pero olvidó revisar las paredes. Mira debajo del sofá, Seraphina. Donde destrozó a su guardia. Te dejé un regalo.

La pantalla del televisor se apaga de golpe, quedando en negro.

El silencio que cae de nuevo sobre la habitación es más aterrador que la voz.

Permanezco inmóvil durante cinco segundos agónicos, con los pulmones en llamas, todo el cuerpo vibrando de un terror tan profundo que parece una enfermedad física. La cámara sigue ahí. Sigue observándome.

Lentamente, luchando contra el pavor paralizante que me clava los pies al suelo, me giro hacia el enorme sofá modular de cuero negro situado en el centro del salón.

Camino hacia él. Las rodillas me crujen al agacharme y apoyo las manos en el frío suelo de pizarra. Me inclino con la mejilla casi pegada a la piedra y miro debajo del pesado mueble de cuero.

Oculto en lo más profundo de las sombras, pegado con cinta a la parte inferior del armazón del sofá, hay un pequeño objeto negro y pesado.

Extiendo la mano y los dedos rozan el metal frío. Tiro de él para liberarlo; la cinta se rasga con un sonido agudo.

Me echo hacia atrás sobre los talones y saco el objeto a la luz del sol.

Es una elegante pistola Glock de 9 mm, negra mate.

Y metido bajo el guardamonte hay un pequeño trozo de papel blanco doblado. Lo desdoblo con los dedos temblorosos.

Para cuando el diablo regrese. Úsala, o lo haré yo. — Jaque Mate.