CAPÍTULO 12 LA ARQUITECTURA DE LA OBSESIÓN POV SERAPHINA

El despertar no llega con suavidad. No se desliza sobre mí como una marea gentil que se retira de la orilla. Me golpea como un impacto físico, un chasquido repentino y violento de consciencia que me deja boqueando en el centro de una cama enorme y vacía.

Mis ojos se abren de golpe. La habitación está en completa oscuridad; las pesadas cortinas opacas bloquean cualquier rastro del sol matutino.

Durante una fracción de segundo aterradora, no sé dónde estoy.

Mi cerebro lucha por procesar la topografía alienígena de las sábanas de lino gris carbón, el aroma sofocante y pesado a sándalo, ozono y peligro.

Entonces, los recuerdos de anoche se desploman sobre mí como un edificio que se derrumba.

El vestido de seda negra. La Mano del Diablo.

La horrible confesión que Julian me arrancó de la garganta.

El clímax frenético y humillante hasta la agonía en la parte trasera del Maybach blindado.

El barro helado del bosque. El cuchillo clavado en el roble, fijando a la corteza la única foto que tenía de mi madre.

Y luego... la llave inglesa. El sonido enfermizo y explosivo de la clavícula de Miller al destrozarse bajo la bota de Killian.

Un escalofrío violento me atraviesa la columna, una convulsión que sacude todo mi cuerpo y hace que el pesado edredón cruja en la habitación silenciosa. Prácticamente arrojo las mantas, con el pecho agitado como si acabara de correr un maratón.

Estoy sola.

El espacio a mi lado en el colchón está perfectamente hecho, frío al tacto. Killian se ha ido.

Saco las piernas por el borde de la cama.

La camiseta negra enorme que me dio se desliza precariamente de un hombro, con el dobladillo subido hasta los muslos desnudos.

Los pies golpean el suelo de madera pulida y un pinchazo agudo y dentado de dolor me sube por las pantorrillas.

Hago una mueca y miro hacia abajo. Los cortes y laceraciones en las plantas de los pies, de mi carrera desesperada por el bosque, están enrojecidos e inflamados, aunque meticulosamente limpios.

Todavía puedo sentir la sensación fantasma de sus manos enormes y callosas lavándome el barro de la piel, un acto de devoción aterradora apenas unas horas antes de torturar a un hombre en la habitación contigua.

Me pongo de pie con las piernas temblándome tanto que tengo que agarrarme al borde de la pesada mesita de noche de caoba para mantener el equilibrio.

—¿Killian?

Mi voz es un susurro patético y ronco que ni siquiera alcanza las esquinas del cavernoso dormitorio. No hay respuesta. Solo el zumbido bajo y ambiental del aire acondicionado central, que bombea aire perfectamente climatizado a mi jaula dorada.

Camino lentamente hacia la pesada puerta de roble. Está ligeramente entreabierta. La empujo —las bisagras no hacen ruido— y salgo al pasillo en sombras.

El ático de la Torre Aegis es una obra maestra de riqueza brutalista e intocable.

Con la luz de la mañana que ahora se filtra a través de los ventanales de suelo a techo en la zona de estar principal, las sombras de anoche quedan desterradas y revelan la escala pura y asombrosa del espacio.

Todo es pizarra oscura, cristal pulido y cuero negro minimalista.

Parece una exposición de museo diseñada para un hombre que no posee calidez humana alguna.

Camino por el pasillo con los pies descalzos pisando suavemente la piedra fría. Alcanzo el umbral de la sala de estar y me quedo paralizada.

El estómago se me revuelve violentamente; la bilis me sube caliente y amarga por la garganta. Apoyo la mano contra la pared para sostenerme mientras el recuerdo me asalta: la sangre, la lona de plástico, el guardia retorciéndose y gritando.

Me obligo a mirar el centro de la habitación.

Está inmaculado.

La gruesa lona de plástico ha desaparecido.

Las alfombras persas están perfectamente alineadas.

La mesa de centro de cristal donde Killian había arrojado su teléfono ensangrentado está reluciente, sin una sola mancha.

No hay una sola gota de sangre, ni una sola marca de roce en el suelo de pizarra que indique que un hombre fue sistemáticamente destrozado aquí hace menos de ocho horas.

La eficiencia de todo esto resulta profundamente aterradora. Killian no solo hizo una llamada telefónica; convocó a un equipo fantasma. Entraron en esta fortaleza, limpiaron la escena de un crimen violento y se desvanecieron sin hacer un ruido lo bastante fuerte como para despertarme.

«Soy el monstruo que se esconde bajo las camas de los hombres que creen dirigir esta ciudad».

Sus palabras resuenan en mi cráneo, un recordatorio escalofriante del poder absoluto e ilimitado que ejerce. Incriminó a mi padre. Orquestó mi ruina. Me compró. Y no hay absolutamente ninguna autoridad en esta tierra a la que pueda recurrir para salvarme de él.

Cruzo la sala de estar, atraída hacia la imponente pared de cristal. Apoyo las palmas contra la superficie fría y blindada, y miro hacia abajo.

El vértigo me golpea instantáneamente y la cabeza me da vueltas.

La ciudad de Boston se extiende debajo de mí, una cuadrícula caótica y extensa de hormigón y cristal.

Los coches en las calles parecen insectos microscópicos.

Las personas son invisibles. Estamos tan alto que las nubes parecen rozar la cima de la torre.

Es el aislamiento definitivo. Me ha sacado del tablero y me ha colocado en un pedestal tan alto que, si intento saltar, ni siquiera quedarán pedazos de mí para enterrar.

Me alejo del cristal y me abrazo la cintura con fuerza. La camiseta enorme no sirve de nada contra el frío profundo e interno que se asienta en los huesos.

Necesito encontrar mi teléfono. Necesito un ordenador. Necesito saber si hay una línea fija, un intercomunicador, cualquier cosa que conecte este búnker con el mundo exterior. Necesito saber si mi padre está a salvo, si «Jaque Mate» ha hecho otro movimiento.

Comienzo a buscar. Me muevo frenéticamente: abro cajones elegantes sin tiradores en la sala de estar, reviso la enorme isla de cocina impecable, escudriño los estantes de caoba oscura de su estudio privado.

Nada.

No hay líneas fijas. Los cajones están vacíos o llenos de archivos perfectamente organizados relacionados con Vanguard Logistics y sociedades pantalla que no entiendo.

No hay tabletas a la vista. La única tecnología en todo el ático parece ser el enorme televisor de pantalla plana de ochenta pulgadas empotrado en la pared de pizarra de la sala de estar, y el escáner biométrico de la puerta principal.

Camino hacia la puerta principal. Es una losa sólida de acero reforzado. Apoyo la mano en la pesada manija de metal y empujo. No se mueve ni un milímetro. Miro el pequeño cuadrado rojo brillante del escáner biométrico montado en la pared junto a ella.

«Una cerradura biométrica encriptada en la puerta principal que solo responde a mi pulso».

Estoy encerrada. Inequívocamente atrapada.

Una nueva ola de pánico me sube por el pecho, caliente y sofocante.

La respiración se me acelera, superficial y rápida.

Me alejo de la puerta y vuelvo por el pasillo hacia la suite principal.

Necesito ropa. No puedo quedarme con su camiseta.

Su aroma es un asalto psicológico constante, una manta pesada de sándalo y almizcle oscuro que hace que mi cuerpo traidor vibre con una conciencia enferma y retorcida.

Paso junto al baño principal y abro las imponentes puertas dobles que dan a su vestidor.

El espacio es más grande que todo mi apartamento de South Boston. La iluminación es suave, automática, y baña hileras e hileras de ropa hecha a medida.

El lado izquierdo del vestidor es un homenaje a su estética oscura.

Docenas de trajes negros inmaculados y perfectamente planchados, americanas color carbón y camisas de vestir impecables cuelgan en coordinación precisa de colores.

Debajo hay hileras de zapatos de vestir de cuero pulido y botas pesadas de estilo militar.

Una vitrina de cristal en el centro exhibe una colección de relojes que probablemente cuestan más que la póliza de seguro de vida de mi padre.

Paso junto a la isla con los pies descalzos, que se hunden en la mullida alfombra oscura, y me dirijo hacia el lado derecho del vestidor.

Espero encontrar una sudadera sencilla, unos pantalones de chándal que pueda enrollar—cualquier cosa para cubrirme y quitarme de encima esta sensación de estar expuesta y vulnerable.

Me detengo en seco.

El aire escapa de mis pulmones, como si alguien hubiera succionado violentamente todo el oxígeno de la habitación.

El lado derecho del vestidor no está vacío. No hay abrigos de invierno ni trastos guardados.

Está lleno de ropa de mujer.

Doy un paso lento y tembloroso hacia adelante, con los ojos muy abiertos, mientras mi mente se niega a aceptar lo que estoy viendo.

Hay una sección de ropa informal—jerséis de cachemira en tonos suaves y apagados, vaqueros de alta gama, blusas de seda.

Más adelante, una sección de ropa formal—vestidos de distintos largos y estilos, todos indiscutiblemente caros, todos en colores oscuros y elegantes.

Y al final, una variedad de abrigos y chaquetas.

Debajo de la ropa colgada hay filas perfectamente alineadas de zapatos. Tacones de aguja, botines, zapatos planos de diseñador.

Las manos me tiemblan tan violentamente que tengo que cerrar los puños a los costados. Una sospecha oscura y aterradora me trepa por la garganta.

Extiendo la mano con los dedos temblorosos y agarro la manga de un jersey de cachemira gris. Lo acerco suavemente hacia mí, buscando una etiqueta en el cuello.

No hay etiquetas de precio. Pero la etiqueta del diseñador está ahí. Talla pequeña.

Mi talla.

Suelto la manga como si me hubiera quemado. Me lanzo frenéticamente hacia los vaqueros. Talla 26. Mi medida exacta de cintura.