CAPÍTULO 11 LA ESTÉTICA DE LA RUINA POV KILLIAN #2

—¿Crees que esto es crueldad, pajarito? —pregunto, inclinándome hasta que el aroma de su jabón de vainilla me llena los pulmones y anula el olor cobrizo de la sangre—.

¿Crees que disfruto arruinando al personal?

Esto es mantenimiento. Este es el precio de mantenerte con vida.

El mundo en el que entraste esta noche no responde a la misericordia.

Responde a la violencia superior y abrumadora.

—¡Yo no entré en él! —exclama en voz baja, alzando las manos para empujarme el pecho desnudo y salpicado de sangre.

Las palmas se le aplanan contra los pectorales, los dedos le tiemblan contra mi piel—.

¡Tú me arrastraste a él! ¡Incriminaste a mi padre!

¡Me obligaste a ponerme ese vestido, me obligaste a arrodillarme y me trajiste aquí!

—Y sin embargo —murmuro, ignorando su intento inútil de apartarme. Me inclino hacia adelante, acorralándola contra la pared, atrapándola—, cuando corriste hacia el bosque y la oscuridad empezó a cerrarse... ¿de quién dejaste de huir? ¿A quién dejaste que te sacara del bosque?

Se queda paralizada. Las manos, todavía apoyadas contra mi pecho, se detienen. Siente el ritmo pesado, constante y aterradoramente calmado de mi corazón contra las palmas.

—No tenías que seguirme —susurra, un último y patético intento de argumento.

—Te seguiré hasta las puertas del infierno y te arrastraré de vuelta por el pelo —afirmo, y la certeza absoluta y desquiciada de la promesa vibra en el estrecho pasillo—. Te lo dije, Seraphina. Te compré. Pagué por ti con mi dinero, mi tiempo y mi sangre.

Levanto la mano derecha, la que está envuelta en la cinta negra empapada de sangre. La alzo lentamente, con deliberación, y presiono el dorso de mis nudillos destrozados contra su mejilla suave y pálida.

Jadea, una inhalación brusca, mientras la sangre húmeda y pegajosa le mancha ligeramente la piel inmaculada.

—Sangro por ti —susurro, bajando la mirada a la marca roja que acabo de dejarle en el rostro, marcándola con mi violencia—.

Rompo hombres por ti. ¿Crees que mi obsesión es una jaula?

Es la única fortaleza lo bastante fuerte para mantenerte viva ahora mismo.

Alguien en el Sovereign envió ese mensaje.

Alguien que sabe exactamente cómo herirme.

Y la única forma en que pueden herirme es destruyéndote.

La realidad de la situación parece caerle encima por fin, extinguiendo los últimos fuegos de su rebelión. La lucha la abandona. Los hombros se le desploman contra la pared y deja escapar una larga exhalación temblorosa de derrota total.

Está atrapada. Lo sabe. La policía no puede ayudarla contra el sindicato Vanguard. Su padre no puede salvarla. Su beca es una correa. El único hombre capaz de protegerla de los demonios de la oscuridad es el diablo que la arrastró hasta allí.

—¿Qué vas a hacer? —pregunta con voz hueca, despojada de toda rebeldía.

—Voy a volver a la academia —digo sin alterarme mientras retiro la mano ensangrentada—. Voy a sentarme a la mesa, voy a sonreírles a mis hermanos y voy a averiguar cuál de ellos lleva el anillo que me traicionó.

—¿Y yo? —susurra, con la mirada dirigida hacia la pesada puerta principal del ático, reforzada con acero.

—Tú —murmuro mientras deslizo la mano izquierda desde su mandíbula hasta la nuca y enredo los dedos en su cabello oscuro y húmedo— te quedarás exactamente donde te puse.

Me pongo de pie y la levanto sin esfuerzo conmigo.

Tropieza ligeramente; los pies descalzos recién lavados le resbalan sobre la pizarra. No la dejo caer. Le rodeo la cintura con el brazo, la anclo contra mi costado y la conduzco por el pasillo hacia el dormitorio principal.

—Killian, por favor —empieza, con una nueva ola de pánico en la voz—. No me encierres aquí. No puedo estar encerrada en una habitación. Por favor.

—La Torre Aegis es impenetrable —digo mientras empujo la pesada puerta de roble del dormitorio.

La habitación está completamente a oscuras, en silencio, y huele intensamente a mí—.

Hay cuatro guardias armados en el vestíbulo, dos en el hueco del ascensor privado y una cerradura biométrica encriptada en la puerta principal que solo responde a mi pulso.

Las ventanas están diseñadas para resistir explosivos C-4.

Estás más segura en esta habitación de lo que has estado en toda tu patética vida.

La guío hasta el borde de la enorme cama de matrimonio. Le presiono el hombro con la mano y la obligo a sentarse en el borde del colchón.

—Me siento como una prisionera —dice con la voz entrecortada, alzando la mirada hacia mí en la oscuridad.

—Eres una prisionera, Seraphina —la corrijo sin piedad, decidiendo en este preciso instante dejar de amortiguar el golpe. Necesita comprender la realidad absoluta de su existencia—. Eres mi prisionera. Mi mascota. Mi garantía. Y ahora mismo, eres el objetivo más valioso de esta ciudad.

Retrocedo un paso, contemplando su figura frágil y temblorosa envuelta en mi enorme camiseta negra. Verla con mi ropa, en mi cama, marcada con mi sangre, hace que una oleada oscura y posesiva de satisfacción me recorra las venas.

—Necesito quitarme esta sangre —afirmo, girándome hacia el baño—. Y sacarme el cristal de la mano. Métete en la cama.

No espero a que obedezca. Camino hacia el baño, dejando la puerta de par en par para que pueda verme con la luz tenue.

Abro el pesado grifo de latón del lavabo. Cojo unas pinzas quirúrgicas y una botella de antiséptico de alta graduación del botiquín de emergencias que dejé en la encimera antes. Desenrollo la venda elástica arruinada y pegajosa de mi mano derecha y tiro el amasijo ensangrentado a la basura.

Las laceraciones son profundas. Los fragmentos irregulares de la copa de cristal están incrustados en la carne de la palma, brillando bajo la luz cruda del baño.

Vierto el antiséptico directamente sobre las heridas abiertas.

El ardor es inmediato y feroz, un dolor abrasador que hace que los músculos del antebrazo se me agarroten.

No emito ningún sonido. No me estremezco.

Cojo las pinzas y empiezo a hurgar en mi propia carne, extrayendo los fragmentos de vidrio uno a uno, dejándolos caer sobre la encimera de mármol con tintineos agudos y rítmicos.

La observo en el espejo.

Está sentada exactamente donde la dejé, en el borde de la cama. No se ha movido para meterse bajo las mantas. Mira fijamente a través de la puerta abierta, con los ojos color avellana clavados en la brutal y sangrienta cirugía que me estoy practicando.

Parece aterrorizada. Parece asqueada.

Pero su pecho sube y baja demasiado rápido para tratarse de simple terror. Los tragos secos e involuntarios que da revelan algo distinto.

Está cautivada.

La guerra psicológica que libré en la parte trasera del Maybach derribó una barrera crítica en su mente.

Confesó su atracción por la oscuridad. Admitió que el monstruo la excita.

Y ahora, al verme sangrar, al verme soportar el dolor sin inmutarme, los cables retorcidos y corruptos de su excitación vuelven a chispear.

Me odia por tender una trampa a su padre.

Me odia por torturar al guardia. Pero no puede apartar la mirada del dominio descarnado de un hombre que controla su propio dolor con la misma facilidad con que controla el mundo a su alrededor.

Extraigo el último fragmento de cristal, el más grande, y lo dejo caer sobre el mármol. Cojo un rollo limpio de gasa y me vendo la mano con fuerza, sellando las heridas con brutal eficiencia.

Me lavo la sangre del pecho y me echo agua fría en la cara y el torso. Cojo una toalla, me seco a medias y camino lentamente de vuelta al dormitorio.

Dejo caer la toalla al suelo.

Los ojos de Seraphina siguen cada uno de mis movimientos. Cuando me acerco a la cama, por fin retrocede a gatas, se mete bajo el pesado edredón gris marengo y se lo sube hasta la barbilla como un escudo frágil.

Me subo a la cama a gatas.

La cama se hunde pesadamente bajo mi peso. No me quedo en mi lado. Cruzo la vasta extensión del colchón, deslizándome sobre las sábanas hasta cernerme directamente sobre ella. Aprisiono su pequeño cuerpo entre mis brazos, con las rodillas presionando contra sus caderas a través del edredón.

Bajo la mirada hacia sus ojos muy abiertos, aterrorizados.

—Estás temblando otra vez, pajarito —susurro con la voz espesa por la adrenalina que aún me recorre.

—Tengo frío —miente con voz temblorosa.

—Mientes fatal —murmuro. Bajo la cabeza y hundo la cara en el hueco de su cuello, aspirando el aroma embriagador de su miedo y el olor almizclado de su excitación involuntaria.

Mi pecho desnudo y húmedo se aprieta contra ella a través del edredón—.

No tienes frío. Te estás preguntando qué voy a hacerte ahora que estamos solos en la oscuridad.

Jadea cuando le planto un beso húmedo en el cuello, justo donde le late el pulso.

—Nada —susurro contra su piel, sintiendo el latido frenético de su corazón, acelerado como el de un conejo—. No voy a hacerte absolutamente nada esta noche. Vas a dormir. Vas a recuperarte. Porque mañana, cuando salga el sol, iré a la guerra por ti. Y cuando vuelva...

Levanto la cabeza y clavo en ella mis ojos negros como la brea, lanzándole una promesa que no deja escapatoria.

—...espero que estés lista para pagar el resto de la deuda de tu padre.

Me aparto de ella y me tumbo boca arriba en el colchón, a su lado. No la atraigo hacia mis brazos. No le ofrezco consuelo. La dejo allí, temblando en la oscuridad, con la mente convertida en un torbellino de terror, odio y un deseo oscuro, ineludible, devastador.

El arquitecto de su ruina es ahora el arquitecto de su supervivencia. Y Jaque Mate no tiene ni idea del infierno que acaban de desatar.