CAPÍTULO 9 LA ARQUITECTURA DE UNA JAULA POV SERAPHINA #2

La fachada de calma se hace añicos al instante. El sonido es ensordecedor, una onda de choque violenta que sacude las hojas muertas que aún quedan en las ramas.

De repente, una silueta enorme emerge de la oscuridad absoluta a solo unos metros de distancia.

Ni siquiera tengo tiempo de apartarme del árbol.

Killian acorta la distancia en un borrón de velocidad violenta y cinética. Se estrella contra mí y su cuerpo pesado aplasta el mío contra la corteza áspera y helada del roble. El impacto me vacía los pulmones del poco aire que me quedaba.

Me agarra ambas muñecas con la mano izquierda ilesa y me las inmoviliza por encima de la cabeza contra la madera. Su antebrazo derecho, el que está envuelto en la seda empapada de sangre, presiona con fuerza contra mi clavícula y me ancla en el sitio.

Me retuerzo salvajemente: pateo con los pies descalzos y sangrantes contra sus espinillas, giro el torso, lucho contra él con la fuerza frenética e histérica de la desesperación absoluta.

—¡Suéltame! —chillo mientras las lágrimas me corren por la cara—. ¡No me toques! ¡Eres un monstruo! ¡Lo incriminaste!

—¡Deja de luchar contra mí! —gruñe con la cara a centímetros de la mía.

Sus ojos son de un negro absoluto, dilatados y enloquecidos por una furia posesiva y desquiciada. El olor a ozono, sangre y whisky escocés es abrumador.

—¡Le tendiste una trampa! —sollozo con la voz quebrada mientras la lucha abandona lentamente mi cuerpo, sustituida por el peso aplastante de la realidad—. Me mentiste. Me hiciste pensar que iba a morir. Me hiciste venderme a ti.

—Ya eras mía desde el segundo en que puse los ojos en ti —respira Killian con el pecho agitado contra el mío.

No lo niega. No siente absolutamente ningún remordimiento. La sociopatía de su mirada es escalofriante.

—Estabas sentada bajo la lluvia frente a esa biblioteca patética. Te vi y decidí que iba a poseerte. No me disculpo por cómo te atrapé, Seraphina. La trampa funcionó.

—Estás enfermo —susurro mientras aparto la cara de su aliento caliente—. Eres un psicópata.

—Soy lo que necesito ser para no perderte de vista —contraataca despiadadamente.

Cambia el agarre y me suelta las muñecas. En su lugar, sus manos grandes bajan para tomarme la cara. Sus pulgares, uno limpio y otro empapado en su propia sangre seca, presionan contra mis mejillas heladas y me obligan a mirarlo.

—Quemaría toda tu manzana hasta convertirla en cenizas si eso significara que correrías a mis brazos para escapar de las llamas. Compré la vida de tu padre para comprar la tuya. Está hecho. Es una transacción que no puedes revertir.

—Alguien lo sabe —logro decir con voz entrecortada mientras el recuerdo del mensaje de texto corta de repente la neblina de mi ira—. El mensaje... la foto. Alguien nos tomó una foto en el coche. Me la enviaron. Saben lo que le hiciste a las cuentas de mi padre.

Todo el cuerpo de Killian se pone rígido.

La rabia feral y posesiva de sus ojos desaparece, reemplazada al instante por un cero absoluto frío, calculador y letal. La temperatura a nuestro alrededor parece bajar otros diez grados.

—¿Qué has dicho? —exige con la voz reducida a un susurro aterrador.

—El mensaje —tartamudeo mientras me castañetean los dientes sin control—. Era de alguien que se hace llamar Jaque Mate. Adjuntaron una foto del Maybach. Tomada desde los árboles. Nos estaban observando.

Killian no habla. No necesita hacerlo. Siento literalmente el cambio en su frecuencia violenta. El depredador que me estaba cazando de repente se ha dado cuenta de que otro depredador ha entrado en su territorio.

Me suelta la cara y retrocede medio paso mientras sus ojos oscuros escrutan la negrura impenetrable del bosque a nuestro alrededor.

Su postura cambia. Ya no se cierne sobre mí para intimidarme; me está protegiendo.

Sus anchos hombros giran para interponer su cuerpo entre el mío y la parte más profunda del bosque.

—Tenemos que volver a la Mansión —declara Killian con voz cortante, profesional y desprovista de la pasión psicótica de hace un momento.

Extiende la mano para agarrarme el brazo, pero su movimiento se detiene en seco.

Se queda paralizado, con los ojos fijos en el grueso tronco del roble contra el que estoy apoyada, justo al lado de mi hombro izquierdo.

Lentamente, deliberadamente, Killian extiende la mano.

Giro la cabeza y sigo su mirada.

Clavado en la áspera corteza del árbol, justo a la altura de mis ojos, hay un trozo de papel blanco. No lo sujeta una chincheta, sino un cuchillo táctico de caza de aspecto siniestro, hundido unos buenos siete centímetros en el roble macizo.

Killian agarra el mango del cuchillo con la mano ilesa y lo arranca de un tirón con un gruñido de esfuerzo.

El papel revolotea hasta su palma.

Incluso en la oscuridad absoluta, el tenue resplandor plateado de la luna que se refleja en el filo de la hoja basta para que distinga lo que hay sujeto al papel.

No es solo una nota.

De una fina cadena de plata barata cuelga un pequeño guardapelo deslustrado.

Se me cae el alma a los pies. El mundo da vueltas y una oleada de vértigo nauseabundo me invade.

Conozco ese guardapelo. Lo tengo desde los siete años.

Guarda la única fotografía que existe de mi madre antes de morir.

Lo escondía en una pequeña caja de madera con llave, bajo la tabla suelta del suelo, debajo de mi cama, en el apartamento de mi padre en South Boston.

Nunca lo llevé a la Academia Vanguard. Era mi posesión más preciada, mi secreto mejor guardado.

Killian observa fijamente el guardapelo que cuelga de sus dedos y después desdobla el papel.

Lo lee en silencio. Observo cómo los músculos de su mandíbula afilada se tensan hasta volverse de hierro. La vena de la sien le palpita visiblemente. El aura de violencia que emana de él ya no es una amenaza localizada; es una promesa de destrucción masiva.

—¿Qué dice? —susurro con la voz quebrada, aterrada de la respuesta.

Killian me mira. Sus ojos son pozos negros de muerte inminente. Gira lentamente el papel para que pueda leer las letras negras y gruesas trazadas en la página.

No solo vigilé el coche, Killian. Llevo observándola toda su vida. ¿Crees que te pertenece? Acabas de pintarle una diana en la espalda. Que empiecen los juegos. — Jaque mate.

Killian estruja la nota en el puño. Mira el bosque oscuro y silencioso, con el cuchillo aún bien sujeto en la mano derecha ensangrentada.

Sin decir palabra, da un paso adelante y me rodea la cintura con el enorme brazo izquierdo. Me aprieta contra su costado, me mete bajo el hombro: una barricada física contra lo que sea que aceche en la oscuridad.

—Camina —ordena con voz grave y vibrante, un zumbido de pura letalidad—. Si oyes algo, te tiras al suelo. No vuelvas a huir de mí, Seraphina. Haces exactamente lo que te digo o morimos los dos aquí.

El arquitecto de mi jaula acaba de convertirse en lo único que se interpone entre la masacre y yo.