CAPÍTULO 7 LA MANO DEL DIABLO POV KILLIAN #2

Gira ligeramente la cabeza y me mira por encima del hombro. Sus ojos avellana me suplican clemencia, me ruegan que detenga esto.

Le sostengo la mirada. Mi expresión es una máscara de granito tallado.

—Los zapatos, Seraphina —susurro; la orden es absoluta—. Quítatelos.

Una sola lágrima de humillación escapa del borde de su máscara de encaje.

Rompe el contacto visual y baja la mirada hacia el suelo de mármol negro.

Lentamente, con dedos que tiemblan de forma agónica, baja la mano.

Desabrocha la fina correa de su stiletto derecho y desliza el zapato barato del talón. Repite el movimiento con el izquierdo.

Empuja los zapatos a un lado. Sus pies pálidos y descalzos se apoyan ahora contra la piedra pulida y helada.

Es una degradación sutil, pero en el contexto de una gala formal, le arranca la última capa de armadura.

Está descalza, arrodillada en el suelo, con un vestido que apenas le cubre los muslos. Parece conquistada.

—Buena chica —murmuro con suavidad mientras mi mano izquierda acaricia las pesadas ondas de su cabello.

La reacción es instantánea. A pesar de la profunda y visceral humillación del momento, el elogio golpea su sistema nervioso como una descarga eléctrica.

Se le entrecorta la respiración bruscamente.

Los músculos de su espalda se arquean ligeramente y se aprieta más contra mi pecho.

El aroma de su excitación se dispara, una ola pesada y dulce de feromonas que me espesa la sangre y me la calienta.

Se odia a sí misma por ello. Puedo sentir la guerra que se libra en sus músculos.

—Segunda ronda —anuncia Julian, con los ojos brillantes de placer sádico mientras observa su vulnerabilidad, sus pies descalzos.

Barre las cartas jugadas a un lado—. Subamos la apuesta.

Lo que se juega: una confesión de miedo.

Si pierdes, le cuentas a la mesa tu fobia más grande y patética. Si ganas... yo te cuento la mía.

A Seraphina se le tensa la mandíbula. La chispa de desafío, la que aún no he logrado extinguir, arde en su pecho. Alarga la mano, con movimientos ligeramente más rápidos esta vez, y voltea la carta superior.

La Reina de Corazones.

La sonrisa de Julian flaquea un instante. Voltea su carta.

El Ocho de Tréboles.

Seraphina deja escapar un suspiro tembloroso y entrecortado. Ha ganado.

—Bien jugado —murmura Julian, aunque su voz está cargada de hielo. Se reclina y coge su vaso de whisky—. Mi mayor miedo, Seraphina, es la mediocridad. El pensamiento aterrador de que podría despertar un día y ser tan insignificante e irrelevante como tú.

Es un insulto mezquino y afilado, diseñado para derribarla de un golpe. Seraphina se estremece y encoge los hombros.

Retiro mi mano derecha ensangrentada de la mesa y la dejo caer a un costado. Rodeo su cintura con la mano izquierda, con los dedos largos extendidos sobre su vientre plano. La atraigo contra mí, una barricada silenciosa y posesiva contra la guerra psicológica de Julian.

—Siguiente ronda —gruño, con la voz resonante sobre la mesa de terciopelo, una clara advertencia a Julian de que está rozando el límite.

Los ojos de Julian se clavan en los míos. Lee la violencia en mi postura, la tensión depredadora agazapada en mis músculos. Asiente lentamente y deja el vaso.

—Muy bien —dice Julian. El tono juguetón y burlón desaparece, sustituido por una gravedad oscura y seria—. Tercera ronda. Apuestas altas. El Soberano exige un tributo de sangre.

La atmósfera del entrepiso cambia instantáneamente. Las risitas de los sofás cesan. Marcus y Silas se inclinan hacia adelante, con las posturas rígidas. El bajo pesado y palpitante del salón de baile de abajo suena de pronto más fuerte, un latido rítmico de fatalidad inminente.

Las manos de Seraphina vuelan a su estómago y sus dedos se aferran a mi brazo, el que le rodea la cintura. Está aterrorizada.

—Lo que se juega —continúa Julian, con la voz reducida a un susurro teatral.

Se inclina sobre el terciopelo rojo, con los ojos fijos en la máscara de encaje negro que cubre los ojos de Seraphina—.

Si yo gano, puedo hacerte una sola pregunta.

Debes responderla con absoluta y brutal honestidad.

Si mientes... o si te niegas a responder...

La mirada de Julian desciende deliberadamente, recorre la pálida columna de su garganta y se detiene en el pronunciado escote de la seda negra.

—...Te quitas el vestido. Aquí mismo. Ahora mismo.

Un jadeo colectivo y agudo recorre el área VIP.

Seraphina se queda rígida entre mis brazos. La sangre desaparece de su piel. Está helada.

Una oleada violenta y catastrófica de rabia detona detrás de mis costillas.

El impulso de saltar sobre la mesa de terciopelo, rodearle la garganta a Julian con las manos y aplastarle la tráquea hasta que los ojos se le salgan de las órbitas es casi irresistible.

Nadie la mira así. Nadie la desnuda excepto yo.

Pero el arquitecto retorcido y psicópata dentro de mi cerebro anula a la bestia.

Este es el crisol. Este es el momento en que la acorralo definitivamente. Quiero verla fracturarse. Quiero ver exactamente hasta dónde llegará para proteger al padre que supuestamente la vendió. Quiero ver su mente quebrarse bajo la presión del Sovereign.

No me opongo a las apuestas. No detengo el juego.

Hundo el rostro en el hueco de su cuello, con los labios pegados a su pulso errático.

—Roba, Seraphina —susurro, con la voz convertida en una promesa oscura y letal—. Y reza para no fallar.

Todo su cuerpo tiembla tan violentamente que siento las vibraciones a través de las suelas de mis botas. Alarga la mano sobre el terciopelo rojo. Sus dedos rozan la carta superior. Vacila, un momento suspendido de agonía absoluta y aterradora.

La voltea.

El Dos de Espadas.

La carta más baja posible en la baraja.

Un gemido roto y patético escapa de sus labios. Mira fijamente la tinta negra de la espada como si fuera una sentencia de muerte.

Julian ni siquiera se molesta en ocultar su sonrisa viciosa y triunfante. Alarga la mano y voltea su carta con despreocupación.

El As de Diamantes.

Victoria absoluta.

El silencio en el entresuelo es ensordecedor. El aire se esfuma de la habitación. Todas las miradas están clavadas en la chica temblorosa sentada descalza sobre el suelo de mármol entre las rodillas del diablo.

Julian se inclina hacia adelante y apoya los antebrazos sobre la mesa de terciopelo. Mira a Seraphina con esos ojos azul hielo que prácticamente brillan de regocijo sádico. La tiene atrapada, y sabe que no interferiré con las reglas del Sovereign.

—Vaya, vaya, caso de caridad —ronronea Julian con suavidad—. Parece que la casa vuelve a ganar.

Seraphina está paralizada. Su respiración es superficial, jadeos rápidos, hiperventilando. Mira a Julian con los ojos muy abiertos, aterrorizada, preparada para la humillación que está a punto de caer como la cuchilla de una guillotina.

Julian ladea la cabeza y desliza la mirada desde el rostro de ella hasta el punto donde mi brazo le rodea la cintura con firmeza, con la mano extendida sobre su estómago. Observa cómo está pegada a la cara interna de mis muslos.

—Aquí va mi pregunta, Seraphina —dice Julian, con la voz proyectándose a la perfección en el silencio tenso—. Debes responder con honestidad, o la seda desaparece.

Hace una pausa, dejando que el terror cale hondo.

—Cuéntale a la mesa —ordena Julian, bajando la voz hasta convertirla en un susurro sucio e íntimo—. ¿Qué se siente al saber que el hombre que te compró, el hombre que tiene la vida de tu padre en sus manos, el hombre ante el que te arrodillas como una buena perrita...?

Julian sonríe con malicia y asesta el golpe mortal.

—...es exactamente el mismo hombre que te está mojando ahora mismo?

Seraphina deja de respirar.

El mundo deja de existir. Mi brazo le aprieta la cintura como un tornillo de banco de acero. Siento el milisegundo exacto en que su mente se hace añicos, el cristal psicológico que se rompe en un millón de pedazos irreparables.

Está atrapada entre la ruina absoluta de la desnudez pública y la humillación que le destroza el alma de confesar su verdad física más oscura y enfermiza ante una habitación llena de monstruos.