CAPÍTULO 6 UN ASIENTO A LOS PIES DEL DIABLO POV SERAPHINA #2

El calor de su muslo se filtra a través de los pantalones oscuros y me calienta la piel helada de la espalda desnuda. Lo odio. Odio que la masa sólida de su cuerpo se sienta como un ancla en la tormenta caótica de esta fiesta. Odio que el pulso me salte frenético bajo su tacto.

—Menudo truco de fiesta, Vanguard —dice Julian arrastrando las palabras mientras se sirve otra copa de whisky—. ¿Hace algo más, o solo queda bonita ahí en el suelo?

—Hace exactamente lo que le ordeno —responde Killian con voz carente de emoción. Sus dedos se tensan ligeramente en mi cabello—. Y está fuera de límites. Si pillo a alguno de vosotros mirándola más de tres segundos, os arrancaré los ojos.

La violencia casual de su tono silencia al grupo al instante.

Me quedo ahí sentada, congelada en el tiempo, intentando desconectar la mente del cuerpo. Me concentro en el bajo pesado de la música, el tintineo del hielo contra el cristal, el murmullo de las conversaciones que flotan sobre mi cabeza. Soy un mueble. Soy un fantasma.

—Oh, por favor.

La voz aguda e irritantemente nasal rompe mi disociación forzada.

Abro los ojos y miro hacia arriba. A unos metros de distancia hay una chica con los brazos cruzados sobre el pecho.

Lleva un vestido ceñido rojo rubí que no deja absolutamente nada a la imaginación y una media máscara incrustada de diamantes.

Su melena rubia cae en ondas perfectas y carísimas sobre los hombros.

La reconozco del patio: una de las chicas que se apartó de mi camino como si yo fuera contagiosa. Victoria.

Me fulmina con la mirada, la boca retorcida en una mueca fea y celosa. En la mano derecha sostiene una copa de cristal llena hasta el borde de vino tinto.

—No puedes hablar en serio, Killian —espeta Victoria con los ojos saltando de mí a él—. ¿Traes a esta... esta basura al VIP del Sovereign? Huele a metro. No pertenece aquí arriba con nosotros.

El silencio en el entresuelo se vuelve absoluto. Incluso Julian se detiene a mitad de sorbo, los ojos ligeramente abiertos mientras mira a Victoria. Es el silencio de un equipo de artificieros al darse cuenta de que el temporizador acaba de llegar a cero.

Siento cómo los músculos del muslo de Killian se tensan como el hierro bajo mi cabeza. La mano enredada en mi cabello se queda inmóvil.

—Victoria —dice Killian en voz baja. Demasiado baja. Es el susurro de una hoja al salir de su funda.

Victoria ignora la advertencia. Está ebria de champán y de su propia sensación de intocabilidad. Da un paso más, tambaleándose ligeramente sobre los tacones.

—Quiero decir, mírala —se burla Victoria mientras se acerca hasta invadir el espacio personal de Killian.

Apunta la copa de vino directamente a mi cara; el líquido rojo oscuro chapotea peligrosamente cerca del borde—.

Es patética. Una limosna con patas, arrodillada en el suelo como una perra callejera.

Déjame hacerte un favor y quitarle un poco de mugre de encima.

La muñeca de Victoria se sacude hacia delante.

Inclina la copa deliberadamente, apuntando todo el contenido del vino tinto —oscuro, que mancha— directamente a mi cara y a la parte delantera de mi frágil vestido de seda.

Jadeo y levanto las manos para protegerme la cara mientras cierro los ojos con fuerza, preparándome para el impacto frío y humillante del líquido.

Nunca llega.

En su lugar, hay un borrón violento de movimiento sobre mí, seguido de un CRUJIDO explosivo y enfermizo de cristal al hacerse añicos.

Me estremezco y abro los ojos de golpe.

Un jadeo colectivo brota de las chicas en los sofás.

Killian ni siquiera se ha levantado. Sigue sentado, recostado con despreocupación en su sillón. Pero tiene el brazo derecho extendido, suspendido en el aire a centímetros de mi cara.

Ha atrapado la copa en el aire. No solo la ha atrapado; la ha aplastado.

El grueso cristal está hecho añicos en su puño descomunal. El vino tinto oscuro explota con el impacto y salpica violentamente el suelo de mármol, rozando apenas mi vestido. Pero no es solo vino lo que gotea de sus dedos.

Sangre. Sangre carmesí, brillante y espesa, se mezcla con el vino.

Se desliza por la piel pálida de sus nudillos, gotea sobre los pantalones negros y forma un charco en el mármol a centímetros de mi rodilla.

Los fragmentos dentados de cristal roto están incrustados en lo más profundo de la carne de su palma.

Killian no se inmuta. Ni siquiera parpadea. Abre lentamente la mano descomunal y ensangrentada, y deja que los fragmentos más grandes y afilados de vidrio manchado de sangre caigan al suelo con estrépito.

Victoria está paralizada. Todo el color ha desaparecido de su rostro bajo la máscara de diamantes. Mira fijamente la mano sangrante y destrozada de Killian; la boca se le abre y se le cierra como la de un pez fuera del agua.

El aire de la habitación parece desvanecerse. Los ojos de Killian están clavados en Victoria, y su mirada es tan inhumanamente aterradora que me encojo contra su pierna. Es la mirada de un verdadero psicópata, un monstruo al que no le pesan ni la conciencia ni las consecuencias.

—Killian, yo... —tartamudea Victoria, retrocediendo un paso frenético y tembloroso—. No quise decir... Solo estaba...

Killian, lenta y deliberadamente, introduce la mano izquierda limpia en el bolsillo interior de su chaqueta.

Saca un pañuelo de seda blanco inmaculado.

Sin mirar su mano derecha ensangrentada, envuelve la seda alrededor de las laceraciones y se la ata con los dientes y la mano buena.

Al instante, una mancha roja oscura y horripilante se extiende por la seda blanca.

Por fin habla. Su voz es un tono monocorde, muerto y hueco, mucho peor que un grito.

—El fondo de cobertura de tu padre está sobreapalancado en los mercados europeos en torno a un sesenta por ciento, ¿verdad, Victoria?

Victoria tiembla violentamente, con un sollozo ahogado en la garganta. Asiente con un gesto patético y espasmódico.

—Mañana por la mañana —declara Killian, con una voz que resuena con certeza absoluta y devastadora—, haré que el holding de mi padre ponga en corto cada activo que posea tu familia.

Vaciaré vuestras cuentas. Me aseguraré de que la SEC acuse a tu padre de fraude antes del almuerzo.

Os arrancaré el techo de la casa y a ti la ropa de diseño de la espalda.

Victoria estalla en lágrimas histéricas y cae de rodillas sobre el suelo de mármol.

—¡Por favor! ¡Killian, no! Por favor, ¡lo siento! ¡Lo siento muchísimo, no volveré a mirarla jamás!

—Tienes razón —asiente Killian con suavidad—. No lo harás. Porque ya no eres Vanguard. Estás expulsada del Sovereign. Desaparece de mi vista antes de que decida que quitarte el dinero no es suficiente.

Victoria retrocede a gatas, se levanta a trompicones y echa a correr hacia la escalera de obsidiana. Sus sollozos resuenan por encima del bajo pulsante de la fiesta.

Nadie más se mueve. Todo el entresuelo permanece paralizado en un silencio absoluto y aterrado.

Tengo la mirada clavada en la mano de Killian. La seda blanca está empapada y gotea sin cesar sobre el suelo. El pecho me sube y me baja. Mi mente es un vórtice caótico de horror, asombro y una gratitud retorcida y enfermiza.

Dejó que le destrozaran la mano para proteger mi vestido.

Destruyó la vida entera de una chica solo porque intentó insultarme.

La realidad abrumadora y absoluta de su protección es una droga que se inyecta directamente en mis venas.

Me degrada, me obliga a arrodillarme, me despoja de mi autonomía...

pero también es el escudo más violento y absoluto que he conocido jamás.

Killian baja la mirada hacia mí.

La rabia feral y psicópata desaparece de sus ojos, sustituida al instante por esa hambre oscura y posesiva. Se inclina hacia delante y acorta la distancia entre nosotros.

Levanta la mano izquierda ilesa. Sus largos dedos me toman la mandíbula mientras el pulgar se desliza por la línea tensa de mi pómulo. Su tacto es imposiblemente suave, un contraste brutal con la violencia que acaba de desatar.

—¿Estás herida? —pregunta, y su voz vuelve a ese ronroneo íntimo y grave.

—No —susurro con voz temblorosa. Mis ojos van hacia su mano derecha destrozada—. Tu mano... Estás sangrando.

—No es nada —lo descarta mientras su pulgar se desliza hacia mis labios. Traza la curva de mi labio inferior. El contraste de su piel callosa contra mi boca me provoca un escalofrío violento que me recorre entera—. Te lo dije, Seraphina. Nadie te toca. Nadie te rompe. Solo yo.

Se inclina, con el rostro a centímetros del mío, y el aroma de su colonia se mezcla intensamente con el olor cobrizo de su sangre.

Antes de que pueda procesar la aterradora intimidad del momento, Julian carraspea con fuerza.

—Bueno —dice Julian con voz cuidadosamente neutra, haciendo un gesto hacia una enorme mesa cubierta de terciopelo que dos guardias enmascarados traen al entresuelo—, ahora que se ha acabado el teatro, creo que es el momento.

Killian no aparta la mirada de mí. Simplemente retira la mano con lentitud y se recuesta en su trono.

—¿El momento de qué? —pregunto mientras el pánico vuelve a trepar por mi garganta.

Killian mira la mesa de terciopelo y una sonrisa lenta y maliciosa le curva los labios.

—El ritual de iniciación del Sovereign, pajarito —dice Killian, con los ojos oscuros brillantes bajo la luz carmesí—. Trae las cartas, Jules. Mi mascota va a jugar la Mano del Diablo por mí.