CAPÍTULO 6 UN ASIENTO A LOS PIES DEL DIABLO POV SERAPHINA

—Soy tuya, Killian.

Las palabras son un veneno que tragué voluntariamente, y ahora me abrasan las venas.

Me guía a través de los vastos y cavernosos espacios de la Mansión Vanguard, con su mano grande y callosa apoyada con firmeza sobre la piel desnuda de mi espalda baja.

El calor que irradia de su palma es una marca a fuego que me abrasa las terminaciones nerviosas, un peso físico innegable que proclama su dominio sobre mí ante cada persona en la sala.

La multitud de estudiantes de élite enmascarados no solo se aparta a nuestro paso; se fractura.

Retroceden a trompicones, pegándose contra las paredes de mármol negro y las columnas cubiertas de terciopelo como si Killian fuera un contagio ambulante.

Siento el peso de cien miradas recorriéndome la piel expuesta.

Observan el pronunciado escote de la seda negra, la abertura que deja al descubierto mi muslo con cada paso tembloroso que doy, y la delicada máscara de encaje que oculta mi identidad pero no hace absolutamente nada por ocultar mi total humillación.

Mantengo los ojos fijos en el suelo de mármol pulido. Mi corazón es un pájaro frenético y herido que aletea contra mis costillas. Me cuesta respirar. El aire de la mansión es sofocante, un cóctel denso de ginebra cara, puros importados y el aroma oscuro y almizclado de la lujuria cruda.

Pero debajo de todo, bajo el terror y el latido ensordecedor del bajo que resuena a través de las tablas del suelo, hay algo más. Algo más oscuro, más enfermizo e infinitamente más aterrador.

—Buena chica.

Su elogio resuena en las cámaras vacías de mi mente, un fantasma incesante que se repite en bucle.

No debería haberme afectado. Debería haberme dado asco.

Soy un peón, un pedazo de carne intercambiado para cubrir una deuda de tres millones de dólares que mi padre contrajo con un sindicato despiadado.

Soy una cautiva en todos los sentidos de la palabra.

Sin embargo, cuando Killian pronunció esas dos palabras —con la voz descendiendo a ese registro letal e íntimo— un charco pesado y palpitante de calor floreció instantáneamente entre mis muslos.

Mi sexo palpitó, una contracción visceral e involuntaria que envió una descarga de pura adrenalina directamente a mi cerebro.

Mis pezones siguen tensos, apretados contra la fricción de la seda fina.

Cada vez que la tela me roza la piel sensibilizada, envía una sacudida de conciencia humillada por todo mi cuerpo.

Mi cuerpo me traiciona. Mi mente grita pidiendo sobrevivir, pero mi carne vibra ante la oscura atracción gravitacional del monstruo que sostiene mi correa.

—Mantén la cabeza en alto, Seraphina —murmura Killian.

No me mira. Su voz es una vibración baja y grave que siento más de lo que oigo por encima de la música ensordecedora.

—Ahora perteneces al Sovereign. Actúa como tal.

Sus dedos se flexionan contra la base de mi columna; la presión sutil me obliga a enderezar la postura.

Trago el nudo espeso de náusea que tengo en la garganta y levanto la barbilla.

La escala de la Mansión Vanguard es asombrosa.

El vestíbulo de entrada da paso a un enorme salón de baile hundido.

En el centro, los cuerpos se restriegan bajo la luz carmesí pulsante y fracturada de una enorme araña de cristal.

Pero Killian no me lleva a la pista. Me dirige hacia una escalera amplia y curva tallada en obsidiana negra que conduce a un entresuelo elevado que domina toda la fiesta.

La sección VIP. La guarida del león.

Dos guardias fornidos con máscaras plateadas sin expresión custodian el pie de las escaleras. Tienen los brazos cruzados sobre el pecho mientras nos acercamos, pero en el momento en que reconocen a Killian, se cuadran y se apartan en perfecta y aterrorizada sincronía.

Subimos las escaleras. Con cada paso de mis tacones baratos contra la obsidiana, mi pavor se acrecienta.

El entresuelo está acordonado por gruesas cuerdas de terciopelo carmesí. Es un reino exclusivo de sofás de cuero oscuro, mesas bajas de caoba repletas de licoreras de cristal, y los depredadores supremos de la Academia Vanguard.

Julian está allí, repantigado en un amplio sofá chesterfield, con un vaso de whisky ámbar que le cuelga de los largos dedos.

Lleva una media máscara plateada que atrapa la luz carmesí; sus ojos azul hielo brillan con diversión depredadora mientras nos acercamos.

Hay otros cuatro chicos con él —todos con variaciones de trajes oscuros y caros y máscaras, todos irradiando la misma prepotencia violenta y natural que parece ser requisito para pertenecer al Sovereign.

Algunas chicas están dispersas entre ellos, recostadas sobre los brazos de los sofás o posadas en regazos, con vestidos que cuestan más que todo mi apartamento. Parecen muñecas exquisitas y frágiles cuidadosamente seleccionadas para el entretenimiento de dioses.

La conversación muere en el instante en que Killian cruza la cuerda de terciopelo.

Todos los ojos del entresuelo se clavan en mí.

La evaluación es inmediata y brutal. Las chicas entrecierran los ojos y diseccionan la baratura de mis tacones y el desastre salvaje y aterrorizado de mi cabello.

Los chicos me miran con hambre cruda y sin disimular, recorriendo con la mirada la abertura de mi vestido hasta lo alto del muslo.

Dejo de respirar. Instintivamente intento cruzarme de brazos sobre el pecho para ocultar el escote de la seda, pero la mano de Killian se desliza desde la parte baja de mi espalda hasta la muñeca, con un agarre como un grillete de hierro.

Me baja el brazo de vuelta al costado, exponiéndome a la sala.

—No te escondas —susurra con suavidad mientras se inclina hasta que sus labios rozan el borde de mi máscara de encaje—. Pueden mirar. Pero si tocan, mueren. Deja que vean lo que no pueden tener.

Suelta mi muñeca y da un paso adelante para reclamar el gran sillón tipo trono en el centro del entresuelo. Está posicionado a la perfección, dominando la pista de baile que se retuerce abajo: el asiento absoluto del poder.

—Veo que el nuevo caso de caridad decidió vestirse para la ocasión —dice Julian con suficiencia mientras da un sorbo lento a su whisky—. No pensé que fuera capaz de parecer tan... cara.

Killian no responde a Julian. Simplemente se sienta y extiende las largas piernas en una exhibición de dominación total y despreocupada.

Apoya los antebrazos sobre los muslos, con las mangas de la camisa negra remangadas para revelar los músculos fibrosos y el reloj pesado y caro que le ciñe la muñeca.

Me quedo plantada torpemente en el centro del espacio, temblando bajo las miradas colectivas del Sovereign. Espero a que Killian haga un gesto hacia el espacio vacío en el sofá de cuero junto a él. Espero a que me ofrezca un asiento.

No lo hace.

En cambio, Killian levanta la mano derecha y extiende el largo dedo índice. Lo apunta directamente al suelo, justo entre las rodillas separadas.

—Aquí —ordena. Una sola palabra devastadora.

Se me va la sangre del rostro. El estómago me cae en picado hacia un abismo sin fondo. Quiere que me siente en el suelo. A sus pies. Como un perro. Como un objeto en exhibición para que su círculo íntimo se burle.

Me quedo paralizada. El desafío que creía aplastado se enciende en mi pecho, una brasa desesperada y moribunda. Lo miro a través del encaje negro de mi máscara y niego con la cabeza apenas un milímetro.

Por favor, le ruego en silencio, con los ojos suplicantes. No hagas esto. No me arrebates el último jirón de mi dignidad delante de ellos.

Los ojos de Killian, más oscuros que las escaleras de obsidiana que acabamos de subir, se clavan en los míos. No hay misericordia en ellos. No hay vacilación. Solo la realidad fría e inflexible del contrato que acabo de aceptar.

Inclina la cabeza, baja la mirada hasta mis labios y luego la desliza lentamente, con deliberación, hacia Julian.

—Jules —dice Killian con voz suave y letal, casi un ronroneo—. Consulta el manifiesto de envío de los muelles de Vanguard Logistics en Boston. Creo que tenemos un bidón de aceite programado para hundirlo en alta mar esta noche.

El corazón se me para en seco. La amenaza me golpea como un puñetazo en el pecho.

—No —jadeo. La palabra se me escapa de la garganta antes de que pueda detenerla.

Los ojos de Killian vuelven a clavarse en mí. Arquea una ceja oscura mientras su dedo sigue apuntando implacable al suelo entre sus botas.

No tengo elección. Nunca la he tenido desde el momento en que entró en aquella aula.

Las piernas me ceden antes de que pueda ordenarles que se doblen.

Me desplomo en el suelo. El mármol negro pulido está helado contra mis rodillas desnudas y la piel expuesta del muslo.

Me hundo, doblando las piernas bajo mi cuerpo, hasta quedar sentada directamente sobre la fría piedra, encajada entre las columnas sólidas de sus piernas, que irradian calor.

Un murmullo quedo recorre el entresuelo. Es un sonido de asombro, de respeto retorcido ante la pura y brutal subyugación que Killian acaba de imponer.

Cierro los ojos con fuerza y agacho la cabeza. La humillación es una agonía física, un fuego que me quema las mejillas y me escuece en el fondo de la garganta. Las lágrimas me pican en los ojos, pero me niego a dejarlas caer. Me niego a darles la satisfacción de verme quebrar.

En cuanto me acomodo en el suelo, la mano de Killian desciende.

Su palma grande descansa con todo su peso sobre mi coronilla mientras sus dedos se enredan bruscamente en mi cabello oscuro.

Me acaricia. No es un gesto tierno; es una afirmación de poder absoluto.

Me empuja suavemente la cabeza hacia atrás, obligándome a apoyar la nuca contra la cara interna de su muslo.

—Bien —murmura mientras su pulgar me acaricia la piel sensible detrás de la oreja.