CAPÍTULO 2 EL ARQUITECTO DE SU RUINA POV KILLIAN

—Hola, pajarito. Parece que serás mía este semestre. Intenta no quebrarte tan pronto.

Las palabras se deslizan de mis labios, una promesa oscura y aterciopelada que impacta exactamente donde quiero: justo contra el pulso frenético en la base de su garganta.

Las pupilas de Seraphina se dilatan y devoran el avellana de sus iris hasta que no queda nada más que un negro insondable y aterrorizado.

Su respiración se entrecorta, un jadeo diminuto y fracturado que siento contra mi mejilla más de lo que lo oigo.

No me muevo. Permanezco atrapado en su órbita, suspendido en el espacio minúsculo entre nuestros rostros, mientras bebo el pánico puro que irradia de cada poro.

Huele a jabón barato de vainilla, a lluvia y a terror absoluto. Es el aroma más embriagador que he inhalado en mi vida.

Cada músculo de su pequeño cuerpo está tenso, vibrante con el instinto de huir. Pero no lo hace. No puede. Está congelada, clavada al asiento de terciopelo por la gravedad de mi mirada.

Bien.

Ella cree que esto es una coincidencia. Cree que el universo le repartió una mano cruel, que la beca de la Academia Vanguard fue un golpe de suerte que se torció en cuanto me senté a su lado.

No tiene ni idea de que yo soy el crupier.

Construí la baraja, amañé el juego y repartí cada carta que la trajo a esta silla exacta, en esta sala exacta, sentada a centímetros del monstruo que va a desmantelar su vida pieza por pieza.

El profesor Higgins parlotea al frente del aula magna, con su voz convertida en un ruido de fondo patético y tembloroso. Me tiene terror. Todos me lo tienen. La Academia Vanguard puede llevar el nombre de mi familia, pero ya no es mi padre quien gobierna estos pasillos. Soy yo. El Sovereign.

Y exigí un juguete nuevo.

Me recuesto lentamente mientras recorro su cuerpo con la mirada.

El suéter verde oliva gastado y demasiado grande que oculta curvas que pienso trazar con los dientes.

Los vaqueros desteñidos. Las botas militares desgastadas que ofendieron el mármol inmaculado de mis pasillos.

No pertenece aquí. Es una mancha en el lienzo inmaculado y empapado de sangre de mi mundo.

Precisamente por eso la quiero.

Cambio de postura y abro las piernas a propósito para que la tela áspera de mis pantalones de uniforme color carbón roce su muslo enfundado en vaqueros.

Se estremece como si la hubiera quemado. Se aprieta contra el reposabrazos de madera de su silla, intentando crear distancia. No hay distancia. Soy dueño del espacio que respira. Me muevo de nuevo y cierro deliberadamente la brecha hasta que mi muslo queda firmemente pegado al suyo.

Su respiración escapa entrecortada. Siento el temblor microscópico recorrer su cuerpo.

El calor de su piel se filtra a través de nuestra ropa, como un hierro candente contra mi muslo.

Necesito cada gramo de mi legendario autocontrol para no alargar la mano y rodearle la garganta aquí mismo, frente a cincuenta ovejas descerebradas, solo para sentir el aleteo frenético de su corazón contra mi palma.

Control, Killian. La caza solo es satisfactoria si la presa cree que tiene oportunidad de escapar.

Abro mi cuaderno de cuero con gesto casual y saco una pluma estilográfica negra mate del bolsillo interior de la chaqueta. No la miro, pero su presencia consume mi visión periférica.

Intenta con todas sus fuerzas fingir que no estoy aquí.

Tiene los nudillos blancos de agarrar su bolígrafo de plástico barato, con la mirada fija en el programa de estudios que repartió Higgins.

Le tiembla tanto la mano que la punta del bolígrafo golpea un ritmo frenético e irregular contra el papel.

—Para —murmuro.

No levanto la voz. No hace falta.

Seraphina se congela. El golpeteo se detiene al instante. Traga con dificultad, la nuez subiendo y bajando, pero se niega a girar la cabeza para mirarme. Desafío. Una chispa diminuta y frágil enterrada bajo montañas de miedo. Una emoción oscura y peligrosa se retuerce en mi estómago.

—No te he oído —digo suavemente, y me inclino más hasta que mi hombro roza el suyo—. ¿Has entendido la instrucción, pajarito?

—S-sí —susurra. Su voz es apenas un soplo, cruda y desgarrada.

Se me encoge el pecho al oírla. Es el mismo susurro roto de la oscuridad del Salón Sovereign hace tres noches, cuando se arrodilló en el suelo de piedra fría, con los ojos vendados y temblorosa, a mi merced.

No sabe que fue una prueba de iniciación, no para ella, sino para mí.

Una prueba para ver si podía tenerla en la oscuridad y alejarme sin arruinarla en el acto.

Apenas la pasé.

La campana suena, un repique pesado y reverberante que señala el final de la hora. Al instante, el aula estalla en movimiento caótico. Los estudiantes se apresuran a recoger sus tabletas caras y bolsos de diseñador, desesperados por escapar de la tensión sofocante que he tendido sobre la sala.

Seraphina se mueve deprisa y mete el cuaderno a toda prisa en la mochila de lona deshilachada. Está desesperada por huir.

Antes de que pueda cerrar el bolso, alargo el brazo. Mi mano grande se cierra sobre la suya.

Su piel está helada. La mía arde. El contraste dispara una descarga brutal de electricidad directamente a mi entrepierna. Seraphina jadea, una inhalación brusca, y sus ojos se clavan en los míos. El pánico crudo en sus ojos avellana es embriagador.

—¿Adónde vas? —pregunto mientras mi pulgar se desliza lentamente sobre la piel delicada y traslúcida de su muñeca. Siento su pulso. Martillea, un redoble frenético de presa atrapada en una trampa.

—L-la clase ha terminado —tartamudea, y tira débilmente de mi agarre. No cedo ni un milímetro. La mantengo ahí, suspendida en mi gravedad.

—La clase termina cuando yo lo digo —la corrijo. Mi voz baja una octava y se desliza al registro depredador que hace que hombres adultos vacíen sus cuentas bancarias y supliquen misericordia—. Tenemos un proyecto que discutir. Eres mi compañera, ¿recuerdas?

—Yo... tengo que ir a la biblioteca —miente. Le sube y baja el pecho agitado; el suéter demasiado grande no oculta nada—. Déjame ir.

Le miro fijamente la boca. Tiene los labios pálidos, mordisqueados hasta dejarlos en carne viva por la ansiedad. Quiero mordérselos yo. Quiero hacerle sangre solo para ver de qué color me tiñe los dientes.

Lentamente, deliberadamente, le suelto la mano.

Casi cae hacia atrás y sale a trompicones de la fila como si escapara de un edificio en llamas. No mira atrás mientras prácticamente corre escaleras arriba y sale por las pesadas puertas de roble.

La observo irse, con la sensación fantasma de su piel fría aún ardiendo en mi palma. Levanto la mano, me la llevo a la cara e inhalo el tenue aroma de vainilla que ha dejado.

—Joder, Vanguard. Pareces un psicópata.

Julian cruza el aula vacía con las manos en los bolsillos de su blazer carmesí.

Tiene la elegancia despreocupada y hastiada de la vieja aristocracia francesa, con el pelo rubio plateado y ojos como hielo astillado.

Es mi segundo al mando en el Sovereign, un cabrón con predilección por la guerra psicológica.

Julian se apoya en el escritorio que Seraphina acaba de abandonar, con la mirada fija en la puerta por la que ha desaparecido. Una sonrisa lenta y maliciosa se dibuja en sus labios.

—Tengo que admitir que el nuevo caso de caridad tiene potencial —dice Julian con voz arrastrada, los ojos brillándole con diversión enfermiza—. Un poco basta, pero nada que un poco de disciplina no pueda arreglar. Creo que podría acorralarla en el Ala Oeste más tarde. A ver si chilla.

La temperatura de la habitación baja diez grados.

El impulso violento que me estalla en la sangre es tan repentino, tan absoluto, que los bordes de mi visión se tiñen de rojo. Me levanto despacio. No grito. No amenazo. Los verdaderos monstruos nunca lo necesitan.

Invado el espacio de Julian, acorralándolo contra el escritorio hasta que el roble pulido se le clava en la parte baja de la espalda.

La sonrisa se le borra del rostro, sustituida por un destello de auténtica cautela.

Sabe lo que soy. Me ha visto romperle la mandíbula a un hombre por mirar mi coche demasiado rato.

—Escúchame con mucha atención, Jules —digo con voz mortalmente baja. Extiendo la mano y le ajusto el nudo de la corbata de seda con gesto casual, apretándola lo justo para cortarle el aire—. Seraphina Thorne es mía. Es mi proyecto. Mi compañera. Mi juguete.

Me inclino hasta que mis labios quedan a centímetros de su oído.

—Si la miras, si le hablas, si tan siquiera respiras el mismo aire que ella sin mi permiso expreso... —tiro de la corbata un poco más, notando cómo se le traba la garganta al tragar—... te cortaré las manos y se las daré de comer a los perros de la finca. ¿Nos entendemos?

Julian está rígido. El tono juguetón ha desaparecido, borrado por la promesa salvaje y desquiciada de mi voz. Asiente con un gesto tenso y superficial.

—Entendido, Killian. Manos fuera.

Le suelto la corbata y le doy unas palmaditas en el pecho con fingida camaradería.

—Bien.

Recojo mi cuaderno y me dirijo hacia la puerta. La caza ha comenzado oficialmente, y voy a asegurarme de que todos en esta academia conozcan las reglas. Seraphina Thorne camina por la guarida del león, pero no tiene nada que temer de los leones.

Todos responden ante el diablo. Y el diablo ya está obsesionado.