7 — Lisboa #3

—Te lo resumo. Lo primero, porque tienes el equipo técnico para descifrar el Mjölnvirr en menos tiempo del que muchos otros tardarían.

Nosotros llevamos meses trabajando en paralelo con una alícuota que Marta nos pasó directamente desde la Antártida, antes de que el material entrara en el inventario oficial del AWI.

Peor conservada que la tuya porque el transporte paralelo fue más improvisado, pero suficiente para empezar.

Habríamos llegado solos en seis o nueve meses más.

Tú nos das semanas. Lo segundo, porque un virólogo independiente, fuera de nuestra red, que llegue a las mismas conclusiones que nosotros, le da al descubrimiento una legitimidad que nosotros solos nunca podríamos darle.

Y lo tercero, porque sabíamos que tu mentor era Markus Holm.

Y eso convertía la cosa, además de en una emergencia técnica, en un dilema moral con consecuencias.

Si tú llegabas a las mismas conclusiones que nosotros a pesar de Holm, la red Custodios no podría reducir el caso a un científico marginal o a un teórico ajeno.

Tú eras de los suyos. Los Custodios llevan cuarenta años conteniendo esto en abstracto, sobre papel.

Nunca han tenido delante un caso como el tuyo. Nosotros tampoco.

Daniel se quedó callado un momento. Después dijo, con una voz que no había usado nunca antes:

—¿Mi vida ha sido un caso de estudio?

Yusra no titubeó.

—Tu vida no, Daniel. La situación de la última semana, sí. No te hemos manipulado. Te hemos puesto delante de una decisión que era tuya. ¿Quieres que te mienta?

—No.

—Bien.

Daniel se levantó de la silla. Necesitaba salir de la sala durante un momento o iba a empezar a hacer algo que después se reprocharía.

Murmuró un enseguida vuelvo sin dirigirlo a nadie en concreto y caminó por el pasillo hasta el cuarto de baño que había visto al entrar, una pequeña habitación con suelo de baldosa antigua y un lavabo de cerámica gastada.

Cerró con pestillo. Abrió el grifo. Se mojó las manos.

Se mojó la cara dos veces con agua fría.

Después levantó la vista hacia el espejo.

Era un espejo viejo, ligeramente moteado en las esquinas por el paso del tiempo, y en él se reflejaba un hombre que Daniel no terminó de reconocer.

Cuarenta y dos años. Barba sin afeitar de tres días.

Ojeras profundas. La camiseta interior asomando por el cuello del jersey.

Algo en la cara —no en los rasgos, en la cara entera, en cómo los rasgos se sostenían unos a otros— había cambiado durante la última semana.

Daniel estuvo diez segundos largos mirándose sin pensar nada concreto.

Solo registrando, sin querer, la diferencia entre el hombre del espejo y el hombre que recordaba haber sido el lunes por la mañana cuando se sirvió un café y vio en la televisión las imágenes de la luna de Saturno.

Cerró el grifo. Se secó la cara con una toalla pequeña que olía vagamente a lavanda. Salió del cuarto de baño. Volvió a la sala.

—Sigamos —dijo, sin dar más explicaciones.

Yusra asintió. Catarina, que había estado esperando con el cuaderno abierto, retomó la conversación donde la habían dejado.

*  *  *

Trabajaron toda la tarde.

Tomás llevó la tarjeta Whatman a una sala adyacente —un pequeño laboratorio con una campana de flujo, un secuenciador portátil de Oxford Nanopore, dos centrifugadoras, todo el material básico que un buen biólogo molecular necesita para validar una muestra en condiciones de campo— y empezó a procesar la extracción del ADN del Mjölnvirr a partir del papel forense.

El proceso requería al menos seis horas para un primer resultado utilizable.

Mientras tanto, Catarina y Joachim trabajaban con Daniel en la libreta azul.

Daniel les explicó, paso a paso, todo lo que había observado durante las treinta y seis horas de Heidelberg.

Los patrones periódicos en los desiertos génicos.

Las regularidades de longitud. Los motivos repetidos a través de varios cromosomas humanos con variaciones controladas.

Catarina escuchaba con la concentración intensa de los lingüistas que llevaban décadas analizando estructuras gramaticales antiguas.

Joachim escuchaba con la atención fría de los criptógrafos.

Hablar le costaba más de lo que había esperado.

A media exposición, Daniel se dio cuenta de que el cuerpo le estaba pasando factura.

Tenía un dolor sordo en la base de la nuca que no se le había ido con las seis horas de sueño.

Le latía el pulso ligeramente en la sien derecha, una pulsación regular que solo notaba al callarse.

Cuando paraba para buscar la palabra exacta, le costaba tres o cuatro segundos más de lo que habría tardado normalmente.

Catarina tuvo que repetirle dos veces una pregunta que él no había oído del todo a la primera; Daniel se disculpó.

Catarina hizo un gesto con la mano para indicarle que no importaba.

Cuando Daniel terminó de hablar, Joachim se quitó las gafas, se masajeó el puente de la nariz —un gesto que le recordó a Daniel el de Holm en el despacho del martes por la noche, y que durante un segundo le produjo una sensación incómoda—, y dijo:

—Doctor Ahren. Lo que usted describe no es ADN basura. Lo que usted describe es un código.

—Eso ya lo sé.

—No, perdone. Le explico. Cuando un criptógrafo analiza patrones repetidos con variaciones controladas a través de un soporte amplio, lo primero que se pregunta es si el soporte está siendo usado como portador. ¿Me sigue?

—Le sigo.

—Es decir: si el genoma humano contiene tramos que no codifican proteínas pero que sí siguen patrones estructurales de tipo lingüístico, la pregunta razonable es: ¿qué información transporta ese código?

No qué función biológica cumple. Qué información transporta.

Eso es lo que un criptógrafo se preguntaría.

Catarina asintió desde el otro lado de la mesa.

—Y es lo que llevamos doce años intentando responder.

Con la alícuota de Marta detectábamos el Mjölnvirr y estudiábamos las regularidades en el genoma humano hasta cierto punto, pero no teníamos una cápside lo bastante íntegra para usarla como clave de descifrado.

La tuya sí lo está. Ahora tenemos la cápside completa.

—¿Qué quieren decir con tener la clave?

Joachim sonrió. Se levantó. Fue a la pizarra de la izquierda. Cogió un rotulador rojo. Y empezó a dibujar, con una caligrafía estrecha y ordenada, una serie de símbolos que Daniel no reconoció pero que tenían la apariencia inequívoca de un alfabeto.

—Estos son los doce caracteres-base que hemos extraído del análisis estadístico de las regularidades genómicas humanas a lo largo de más de una década.

Doce. Como el ADN se escribe con cuatro nucleótidos, aquí trabajamos con doce posiciones-base que se combinan en patrones de longitud variable.

Pensamos durante mucho tiempo que eran simples ruido estadístico amplificado.

Hace cuatro años, sin embargo, descubrimos que algunos de estos doce caracteres se repetían con frecuencias compatibles con una distribución lingüística natural.

—¿Una distribución lingüística natural?

—Las lenguas humanas naturales reparten sus unidades con una regularidad muy concreta: unas pocas se usan muchísimo, muchas se usan poquísimo, y la curva que describe ese reparto es siempre la misma.

Se llama distribución de Zipf, y es la firma matemática de cualquier lengua usada por seres pensantes para comunicarse.

Si tomas el inglés escrito, el chino mandarín, el árabe, el quechua, el suajili, todos siguen distribuciones de Zipf con ligeras variaciones.

Es una propiedad universal del lenguaje humano.

—¿Y esto?

Joachim apuntó con el rotulador hacia los doce caracteres dibujados en la pizarra.

—Esto sigue una distribución de Zipf perfecta. Mejor que el chino mandarín. Lo que está escrito en su genoma, doctor Ahren, es lenguaje. Lenguaje de seres pensantes. Y lo único que necesitábamos, para empezar a leerlo, era la cápside. Porque la cápside contiene la clave de transposición.

Daniel no apartó la vista de la pizarra.

—¿Qué quiere decir clave de transposición?