Capítulo 91

E ran las ocho cuando llegaron de vuelta a la casita de Edith.

Las luces estaban todas apagadas, así que supuso que o no estaba en casa o se había dormido.

Frustrado, Frank hizo una llamada de tanteo a Whitby Glades y descubrió que se había marchado hacía poco en un taxi.

Cinco minutos más tarde, un taxi se detuvo al pie del empedrado. Edith se bajó y subió por el callejón hacia la puerta de su casa.

—Vamos —le dijo Frank a Gerry.

Cuando bajaron del vehículo, Edith los vio. Sacudió la cabeza una vez y siguió hacia su puerta.

Frank y Gerry la siguieron por el empedrado.

Edith estaba sacando las llaves del bolsillo.

—Espera —le dijo Frank a Gerry, deteniéndola antes de que se acercaran demasiado.

—Señora Dinsdale —la llamó Frank—. Tenemos que hablar.

Edith introdujo la llave en la cerradura.

—Sé que ha sido un día traumático, pero me temo que esto no puede esperar.

Ella giró la llave.

Frank miró a Gerry, que le devolvió la mirada.

Era evidente que los estaba ignorando.

Lo intentó de nuevo: —¿Señora Dinsdale?

Abrió la puerta a medias.

Está bien, tú lo has querido.

—¿Wren? —dijo Frank.

Edith se quedó petrificada.

¿Cuántos años habían pasado desde que alguien había usado ese nombre?

Solo podía imaginar la conmoción y la desorientación que debía de estar sintiendo.

Quería decir más, pero la situación requería calma y no deseaba llamar demasiado la atención de los vecinos.

Esperaron un breve instante antes de que ella terminara de abrir la puerta. Cruzó el umbral y, por un momento, Frank se preguntó si cerraría de un portazo y empeoraría la situación mil veces.

No lo hizo.

Se adentró en la casa, dejándoles la puerta abierta.

Se sentaron en el sofá mientras ella lo hacía en un sillón cercano.

La palidez de su piel había cambiado considerablemente.

Sin embargo, él tuvo que reprimir sus sentimientos de compasión. Ya habría tiempo para eso más tarde, cuando tuvieran la verdad.

Ella se inclinó hacia delante en el sillón y entrelazó las manos, jugueteando con los dedos.

—Es verdad, ¿no? Eres Wren, o mejor dicho, ¿Claire Calvert? —preguntó Frank.

Ella miró a Frank y enarcó una ceja. Fue el primer momento en el que no pareció conmocionada. Asentió y se mostró ansiosa por saber cómo habían hecho aquel descubrimiento.

Frank se lo explicó paso a paso: el miedo a los pájaros que Gerry había escuchado por casualidad, los años de libros sacados de sus contenedores, el vendedor, la dedicatoria.

De vez en cuando, ella sacudía la cabeza con los ojos muy abiertos, como impresionada por la cadena de acontecimientos.

Y cuando él llegó a la dedicatoria, ella sonrió.

Se levantó y fue hacia su estantería. Sacó un libro que a Frank ya le resultaba familiar. Se acercó y se lo puso en las manos.

Él lo abrió por la primera página y vio la dedicatoria.

Y entonces ella habló por primera vez, con un marcado acento de Hull. —«Para mi pequeño pajarito Wren, en su decimotercer cumpleaños. Canta con todo tu corazón. Con amor, mamá. Abril de 1963».

Frank siguió las palabras con los ojos mientras ella hablaba y, cuando levantó la vista, ella estaba sentada de nuevo, con lágrimas recorriéndole el rostro.

—Y qué ironía. —Presionó la dedicatoria con la yema del dedo—. Dejé de cantar el día que enterré a mi madre. Y un día, tiempo después, también dejé de hablar. —Se secó la mejilla—. Hasta ahora.