Capítulo 85

F rank le dijo que esperara a estar en el coche y tener algo de intimidad antes de continuar la conversación. A él también le daba vueltas la cabeza por lo que le acababan de contar, y agradecería poder respirar hondo unas cuantas veces durante el trayecto.

Ya en el coche, se la quedó mirando. — ¿Estás segura, Gerry?

—Sí. Esa no es Edith Dinsdale.

—¿Y te basas en qué exactamente…? ¿En algo que le oíste decir el otro día?

Ella rebuscó en el bolso hasta encontrar su libreta. —Lo anoté inmediatamente después de oírlo.

Frank se bajó las gafas, encendió la luz del coche y leyó las palabras:

Pájaros, Edie, no te asustes. Fue la única vez que emitiste un sonido cuando te asustaste de esos malditos pájaros.

—Esta noche, después de que yo viera la sangre, nos ha contado cuánto le gustaban los pájaros.

Frank asintió. —Y es cierto que tenía muchas acuarelas de pájaros, y ese broche de un pájaro al cuello, pero… —Sacudió la cabeza—. Tal vez nos estamos precipitando. A mí antes me horrorizaban las aceitunas y ahora me gustan bastante.

Gerry negó con la cabeza. —Ha dicho explícitamente que le encantaban de niña. Que su madre solía enseñarle a enterrarlos en el jardín.

—Aun así…

—Además… —Gerry hojeó su libreta—. Aquí… Mary Dinsdale, su madre. Saladora en los ahumaderos durante treinta y un años.

—¿Y qué? Trabajo duro y noches en vela…

Gerry le clavó la mirada. —Cuando Edith te estaba contando que su madre siempre estaba ahí para ella, leyéndole cuentos, ha dicho que no trabajaba a menudo por motivos de salud.

—De acuerdo, tus argumentos empiezan a ser convincentes, pero si no es Edith, ¿quién es?

—No lo sé. Pero la forma en que ha hablado de la libertad de las gaviotas… ¿Sobre cómo otros podrían tenerles envidia? Sonaba como si hubiera llegado a una especie de paz con su propia falta de libertad.

Frank se frotó la frente. —Entonces, ¿qué me estás diciendo? ¿Que era una especie de prisionera?

—No lo sé, nos estamos adelantando demasiado. Pero piensa en el libro que busca… ¿la conecta eso con una vida que ha perdido, de la que ha sido arrebatada?

Frank tragó saliva. Sonaba exactamente igual que lo de Lilly. Vidas nuevas. Identidades nuevas.

Y entonces a Frank se le ocurrió algo, algo que hizo que se quedara helado. —¿No estarás pensando…? —Sacudió la cabeza—. ¿Edith Dinsdale? No puede ser…

—¿La mujer tras el muro? —preguntó Gerry—. Es lo que tiene más sentido.

—Pero su hermana. ¿Su propia hermana?

—¿Qué mejor manera de suplantar su identidad?