Capítulo 64

C atherine Doyle respondió al cuarto tono.

Porque Brennan había sido un imbécil.

—Señora Doyle, ¿podría buscar cualquier cosa de Lilly? Posiblemente escrita con su propio nombre, o potencialmente con un nombre diferente.

—¿Un nombre diferente?

—Sí, perdón; ha sido un poco ambiguo por mi parte.

—Echaré un vistazo.

—Se lo agradezco.

Reggie le dio el número al que debía devolver la llamada y un correo electrónico por si encontraba algo.

Un correo electrónico con tres archivos adjuntos llegó cuarenta minutos después.

—¡Anda! ¿Qué tenemos aquí? —dijo Reggie.

Esperaba que Sean se acercara volando como lo habría hecho Sharon.

Fue decepcionante que no lo hiciera.

Maldito perezoso.

En fin, no voy a esperar. Reggie hizo clic para abrir el primero.

—¿Qué es? —preguntó Sean desde el otro lado de la oficina.

—¿Por qué no levantas tu culo vago y vienes a echar un vistazo?

Mientras Sean se acercaba tranquilamente, Reggie chascó la lengua. —Piernas jóvenes desperdiciadas contigo. De verdad. Dámelas y yo les daré buen uso. Necesito el doble de proteínas que tú para tenerlas así. —Se golpeó los cuádriceps.

—Parece demasiado trabajo —dijo Sean, y luego se inclinó—. ¿Una tarjeta de Navidad?

Era una tarjeta de Navidad muy genérica con acebo en la portada.

Reggie hizo clic en el segundo archivo adjunto.

Un sobre. Matasellos: LONDRES N, 18 DIC 1993.

—Unos cuatro meses después de que Lilly desapareciera —dijo Sean.

—¿Pero es de ella la tarjeta? —preguntó Reggie y abrió el tercer archivo adjunto.

El interior de la tarjeta. A lápiz. Una letra de mujer joven, trazada con cuidado:

Tía Lorna. Por favor, no te preocupes. Estoy a salvo. Pienso en ti, siempre. Todavía tengo ese pañuelo. Te echo de menos. Lilly x

—Me cago en la leche —dijo Reggie.

Sean lo miró y arqueó una ceja.

—¿Qué? Frank no tiene la exclusiva de esa expresión, ¿sabes? No es el Mesías.

—¿Quieres que le haga entrar para que puedas decírselo?

Advenedizo , pensó Reggie.

Llegó otro correo electrónico.

—Ahora esto se pone emocionante —dijo Reggie—. Mira lo que se consigue con un buen día de trabajo, muchacho.

Abrió el nuevo archivo adjunto. La contraportada interior de la misma tarjeta. El mismo lápiz. Seis dígitos y un prefijo de Londres.

Reggie dio un golpe en la mesa. —¡Un maldito número de teléfono! Eso es lo que es.

—Me cago en la leche —dijo Sean.

—Vete a la porra —dijo Reggie. Niñato repelente.

Reggie no necesitó una base de datos para el código de la centralita. Una centralita del norte de Londres. Stoke Newington.

El abonado era harina de otro costal. Quienquiera que fuera el titular de esa línea en 1993 figuraba en archivos de terceros desde hacía treinta y tres años, y Reggie no iba a sacar un nombre de su propia pantalla.

Redactó la solicitud en ese mismo instante: una comprobación de abonado, tramitada a través del punto de contacto único del cuerpo y enviada a BT, marcada como urgente en relación con el caso antiguo.

Con un poco de suerte, tendría un nombre y una dirección para mañana.

Se apartó del escritorio empujando la silla.

Reggie miró la impresión. La tarjeta. El matasellos. El número de teléfono. La dirección que aún estaba por llegar.

Había estado viva. En Londres. Pensando en una tía a la que su padre había borrado de sus vidas. Conservando un pañuelo. Escribiendo a lápiz, como se hace cuando has aprendido a no dejar huella.

Asintió. —Sí, muchacho. Así es como se hace. Nunca acabó en el muro de nadie.

—Solo se fue lo más lejos que pudo —añadió Sean. Se quedó callado un momento antes de continuar—. Pero diciembre… cuatro meses después. ¿Lorna sabía que estaba viva y nunca se lo dijo a su propia hermana?

Reggie volvió a mirar la tarjeta. Por favor, no te preocupes. Dirigida a Lorna, y solo a Lorna. —Habría sabido de qué huía la muchacha —dijo—. Si se lo dijera a Hilda, llegaría a oídos del padre. No. Se mantuvo fiel a la chica, no a la familia.