Capítulo 39

F rank se sujetó a los barrotes de la puerta encadenada de Hawsker Ironworks. Al principio pensó que estaban oxidados y fríos, pero cuando retiró las manos, se le quedaron pegadas un instante y se dio cuenta de que tenían escarcha.

Suspiró, contemplando la planta vacía. ¿Cómo iba a avisar a Barnaby de que estaba allí?

Sabía que Barnaby estaba en la oficina del capataz, pero no había timbre, solo unos cientos de metros de naves con una necesidad imperiosa de reparar los tejados.

¿Qué se suponía que debía hacer? ¿Ponerse a gritar?

Miró hacia atrás, al taxista a quien había pagado para que esperara.

El conductor lo observaba a través del parabrisas como si fuera un loco.

Sí. No es la primera vez que alguien lo piensa.

Se desplazó hacia el borde izquierdo de la puerta y vio que las bisagras se estaban soltando de la pared. Empujó la puerta con el pie y la mitad inferior se desplazó hacia dentro; ya no estaba sujeta.

Bueno, si antes pensabas que estaba loco, aún no has visto nada.

Afortunadamente, Frank ya le había enseñado su placa. De lo contrario, el conductor seguramente pensaría que estaba colaborando e incitando a un allanamiento.

Frank suspiró, se arrodilló y se coló con un gruñido, esperando que la puerta se le viniera encima en cualquier momento.

Las bisagras superiores chirriaron hasta el cielo, pero aguantaron.

Al otro lado, le hizo una señal de aprobación con el pulgar al conductor, que tenía los ojos como platos.

—Aún queda vida en este viejo perro —dijo para sus adentros, conteniéndose para no flexionar los bíceps.

Luego avanzó arrastrando los pies, con todo el cuerpo dolorido.

Unos cien metros después, se detuvo para recobrar el aliento.

Miró su figura cada vez más ancha. Lo sé… lo sé… el alcohol y los cigarrillos pasando factura.

Sintió un momento de pesar por la buena racha antes de la boda, cuando había mantenido la bebida a raya y había perdido bastante peso.

Inspiró profundamente, prometiéndose a sí mismo que recuperaría el control en cuanto hubiera hablado con Gerry y se hubiera quitado un peso de encima.

Eso era lo que le diría también a Helen cuando por fin le devolviera la llamada.

Exhalando y sintiéndose mejor, dio otro paso⁠—

Y vislumbró unos ojos ambarinos más adelante.

Drift.

Tranquilo, chico , pensó Frank, sintiendo un escalofrío por la columna vertebral. No lo perseguía un perro desde que tenía doce años y repartía periódicos. Aquel día corrió más que el animal. Hoy, desde luego, no lo conseguiría.

El perro gris gruñó y se acercó sigilosamente. Tenía una oreja tiesa y la otra gacha.

Frank hizo lo único que realmente podía hacer. Imaginó que el perro era Rylan, con quien se llevaba muy bien, e hizo lo que haría si fuera el labrador dorado.

Se puso de cuclillas, lo miró con dulzura, le sonrió y dijo: —Está bien, chico.

Drift no dejó de vigilarlo, pero al menos dejó de gruñir.

—Ven a echarme un vistazo.

Y, con suerte, decidirás que soy demasiado viejo y pellejudo para hincarme el diente. Te dañarías los colmillos.

Drift se acercó más.

Frank extendió el dorso de la mano, despacio. Era un gesto de paz.

Al menos en la mente de Frank.

¿Cómo lo vería Drift?

El perro dio un paso lento hacia delante.

—Es muy posible que huelas a otro chucho simpático en esta mano.

Ya podía sentir el aliento cálido de Drift en los nudillos.

—Todo bien, ¿ves? —dijo Frank, preparándose para un mundo de dolor.

Drift pegó la nariz a los nudillos de Frank un par de veces. Después, se quedó allí un momento sin hacer nada; y entonces, con un pequeño gesto que Frank sintió más que vio, el perro se relajó.

—Encantado de conocerte, chico.

Nunca tuve dudas.

El perro se dio la vuelta.

Frank se puso en pie, frotándose el pecho.

La adrenalina no le había sentado nada bien a la indigestión.

¿Mientras que el alcohol le sentó…? Como era de esperar, ese pensamiento le llegó con la voz de Helen.

Drift caminó tres pasos hacia el interior del patio. Se detuvo. Miró hacia atrás. Esperó.

—Tú guías.

Frank lo siguió.

Pasaron la primera nave. El contenedor oxidado.

La solera de hormigón llena de malas hierbas.

La ruta era específica: el perro evitaba cristales rotos que Frank no alcanzaba a ver en la oscuridad, un charco que apenas llegaba a distinguir y un trozo de hierro doblado que sobresalía del suelo.

El perro conocía su patio. Frank siguió el camino elegido por Drift.

Al final del patio había un pequeño edificio de ladrillo.

La ventana daba al este. A través de ella, Frank apenas distinguía el resplandor anaranjado de un fuego bajo y constante contra la pared del fondo.

Drift caminó hasta la puerta.

La puerta se abrió antes de que el perro llegara a ella.