Capítulo 16

F rank y Gerry pasaron una hora revisando la caja del caso de Lilly Ackroyd, tomando notas mientras lo hacían.

—Tiene una tía en Kilburn —añadió Gerry.

—¿Viva?

—Anotaré que debo buscarla… ¿Puedo repasar el caso que estaban montando contra Barnaby?

—Por supuesto.

—El uno de agosto de 1993. Un domingo. Lilly y Barnaby están paseando.

Suben por el sendero del acantilado entre Whitby y Saltwick.

El testigo en el sendero era un hombre anciano.

Walter Hodgson. Estaba en St Mary’s, cuidando la tumba de su mujer.

Vio a los dos partir juntos. Eran las… las tres y media. Caminando juntos. Nada raro.

Frank asintió.

—Según Barnaby —continuó Gerry—, se sentaron en un banco sobre Saltwick Nab. Él le pidió matrimonio. Llevaba un anillo con él.

Frank sonrió. —Sí. Una baratija que había comprado de segunda mano. El chaval compró un anillo porque iba en serio. — Y luego lo acosamos hasta echarlo a la calle —pensó con un suspiro.

—Ella lo rechazó —dijo Gerry.

—Sí. No porque no quisiera. Los malditos padres otra vez. Sencillamente no veía un futuro en el que pudieran tener una vida juntos, en el que los padres los dejaran en paz.

—Todo esto es según Barnaby.

—Sí. Eso no quita que sea verdad.

—Y los padres negaron haberla presionado.

—Memoria selectiva, imagino. La culpa consumiéndolos por dentro.

—Eso suena a que tu propia culpa está afectando a tu objetividad.

Frank puso los ojos en blanco. Se quitó las gafas y se frotó la frente.

—Sin ánimo de ofender, Gerry, pero según lo repasamos, puedo ver la cara de ese bastardo engreído.

Brennan. Hizo que la propuesta pareciera un móvil.

Él se declara, ella lo rechaza. Él tiene daños emocionales por haber sido acusado de la muerte de sus padres, y daños físicos por el intento de suicidio…

¡así que la empuja por el acantilado en un arrebato de rabia incontrolable!

¡Mira cómo el guion se escribe solo! No hay cuerpo, a pesar de la búsqueda, y aun así eso no es un impedimento.

—Hizo el gesto de las comillas en el aire—.

«El mar tiene la mala costumbre de tragarse a los muertos». Inspector jefe Brennan, 1993.

Gerry retomó el hilo. —Pero bajaron del banco por separado, según Barnaby. Ella quería estar sola. Por desgracia, Hodgson no la vio volver. Las cosas se estaban acumulando. No cabe duda.

—Hodgson admitió que ella podría haber pasado por su lado sin que él la viera —dijo Frank—. Había ido a llenar su regadera al grifo que hay junto al muro de la iglesia; estuvo de espaldas al sendero durante unos buenos minutos.

Gerry asintió. —Pero definitivamente vio a Barnaby bajar solo casi a las cinco menos cuarto. Sé que es difícil y que te culpas a ti mismo, Frank, pero estoy de acuerdo en que Barnaby habría sido el principal sospechoso.

—Pero no el único sospechoso. Tú no estuviste allí, Gerry. Escucha, entiendo lo que dices, pero Brennan ya había juzgado y condenado al chaval.

—Entonces, ¿a qué esperaba? —preguntó Gerry.

—A que el cuerpo apareciera en la orilla. Por supuesto, nunca lo hizo.

Frank se puso en pie. Se puso a caminar por la habitación, reflexionando, mientras Gerry miraba la fotografía que Barnaby había recuperado del cajón de la mesilla de noche de Hector, o eso decía su declaración.

Se acercó y se colocó detrás de Gerry, que la había puesto junto a una fotografía de Lilly; una decente.

Lilly en un festival de flores de la iglesia con un vestido de verano pálido, captada a mitad de una risa junto a un pedestal de lirios blancos, con una regadera en una mano.

Viva. Corriente. Amada. Frank recordó haber sostenido la otra el día que había ido a ver a Hector.

Se habían sentado en su salón. Bebiendo té. Intercambiando cortesías.

—¿Cómo está Mary?

—Sí, bien.

—¿Sigue contenta con ese reloj de antesala que me compró?

—Sí, lo está… aunque da las horas justo al lado del dormitorio, eso sí. No he podido dormir hasta tarde desde entonces. En fin… el motivo por el que estoy aquí.

—Es por Lilly otra vez. Era como una sobrina para mí.

—Sí… sobre eso. Es un asunto espinoso. Barnaby Scaife afirma que entró en tu casa y recuperó esta fotografía…

De vuelta al presente, Gerry dictó su veredicto. —No veo cómo puedes concluir que esta sea Lilly. El pelo oscuro, la longitud, tal vez… aparte de eso, no.

—Sí. Lo sé. La tuve en la mano durante una hora aquel día, manteniendo una de las conversaciones más incómodas de mi vida.

Barnaby también había admitido haber entrado en su casa; yo no quería que Hector presentara cargos.

El pobre crío ya estaba pasando por bastante.

Por supuesto, no había peligro de eso, porque Hector no iba a admitir que fuera suya.

Dijo que no había forma de que esa imagen indecente hubiera salido de su casa, y que Barnaby mentía.

—Puedo ver por qué fue muy fácil dejarlo así, Frank.

—Demasiado fácil. Hector se libró. Y mira lo que hemos encontrado hoy. —Negó con la cabeza, recordando aquella caja torácica.

—Sugiero que hagamos que Helen examine la fotografía con equipo moderno —dijo Gerry.

—¿Para qué?

—Puede que haya algo que un equipo treinta y tres años mejor pueda detectar y el de 1993 no pudiera. El tipo de papel. La química del revelado. Mayor resolución.

—De nuevo, ¿para qué?

—Porque podemos —dijo Gerry—. Y hasta que no lo intentemos, significa lo mismo que en 1993. Muy poco.

Deslizó la bolsa hacia un lado del escritorio. No volvió a meterla en la caja.

Frank regresó a su mesa para continuar. Abrió sus mensajes. Otra petición de Helen para que la llamara. Maldita sea.

—¿Te importa ponerte tú en contacto con Helen por lo de la foto? —preguntó Frank—. Me duele la cabeza.

Gerry asintió y realizó la llamada.

Él respondió por mensaje de texto:

Hasta el cuello de trabajo en este momento. Me estalla la cabeza. ¿Hablamos mañana? X

Tras enviar el mensaje, vislumbró el nombre de Evelyn en la lista de conversaciones anteriores.

Abrió la conversación.

Hace nueve días, él le había escrito:

Pensando en lo de esta noche. ¿Jalfrezi? Con poco aceite, por supuesto. F x.

Ella había respondido:

Esta noche no. Necesito acostarme pronto. E.

Se quedó mirando la «E». Sin «x» de despedida.

Subió por el historial y miró los otros mensajes; todos terminaban al menos con una «x», algunos con un «cariño».

Al carajo, pensó, y escribió de nuevo:

¿Deberíamos hablar? F x

Se quedó mirando la pantalla como si estuvieran en medio de una conversación real y la respuesta fuera a ser instantánea.

Esperó a que apareciera al menos el indicador de «Leído».

No apareció.

Suspiró y apartó el teléfono.

Evelyn le había reprochado, semanas atrás, que fuera incapaz de abrirse a ella, de estar cerca de ella. Seguramente el reproche en sí mismo había sido una invitación a hacer precisamente eso.

¿Y qué le había ofrecido él a cambio? Un jalfrezi con poco aceite. Eso no era abrirse.

En lugar de eso, se había perdido en su propio mundo, hundiéndose en una espiral de culpa por todo el asunto de Dennis y Gerry.

Observó a Gerry hablando con Helen.

Un escenario que distaba mucho de estar resuelto.