Capítulo 10

P or desgracia, la prensa reaccionó con rapidez.

El escrutinio cayó sobre el cuartel general de Scarborough como un cañonazo.

Y con razón. Hector Dinsdale había sido exonerado a principios de los noventa del caso de Lilly Ackroyd, mientras un cadáver se pudría detrás de su pared.

Frank pasó por el despacho del Comisario Jefe Donald Oxley, en la tercera planta del cuartel general de Scarborough, y fue interceptado por su secretaria. Resultó que la IOPC llevaba al teléfono casi una hora.

En circunstancias normales, Frank habría pagado por ver a Oxley retorcerse bajo tal supervisión. Por supuesto, estas no eran circunstancias normales.

Tendría que esperar a que Oxley lo llamara, así que regresó a su despacho.

La caja que contenía el expediente del caso de Lilly Ackroyd de 1993 estaba sobre su mesa.

Frank pasó las manos por la caja polvorienta y sus esquinas gastadas. Suspiró al pensar en los treinta y tres años que había pasado de estantería en estantería, sin ser abierta jamás. Tocó la etiqueta, desvaída ahora a un gris verdoso.

Luego, en lugar de abrirla, se acercó a la ventana. Tocó el cristal frío.

Gaviotas en el muro del aparcamiento, un camión de la basura dando marcha atrás por la vía de acceso, la luz ya desaparecida del atardecer a las tres y media.

Treinta y tres años.

Lo siento, muchacha.

Oxley lo llamó, le explicó la funesta situación, que ya era clara como el día, y luego le lanzó su ultimátum. —Dame algo con lo que pueda ponerme delante de una cámara al final del día de mañana.

No pides mucho, ¿verdad, señor?

—¿Un poco de mano de obra ayudaría?

—Tienes a Gerry.

Puso los ojos en blanco. No por Gerry, que valía por todo un equipo, sino por el típico quiebro de Oxley para proteger el presupuesto, incluso con sus propios huevos en un tornillo de banco.

Después de colgar, la puerta se abrió sin llamar. Rylan entró primero, agachado y en silencio, y se dirigió directamente al espacio junto a la silla donde solía sentarse Gerry.

Miró a Gerry y se dio cuenta de que Lilly lo había distraído de su culpa durante las últimas dos horas.

Apareció un pensamiento intrusivo:

Sé quién es tu padre. Sí, el hombre al que enterraron ayer.

Suspiró. Dios, estaba cansado.

Su teléfono empezó a vibrar. Miró y vio que era Helen.

Discutir aquellas estadísticas de Garmin no ayudaría en nada. ¿Por qué no duermes, Frank? ¿Por qué tienes el ritmo cardíaco irregular? ¿Estás bebiendo otra vez?

Ignoró la llamada, se acercó al escritorio y se metió dos antiácidos en la boca.

Los masticó y levantó la vista para preguntar a Gerry si estaba lista para ponerse a trabajar.

Ella ya estaba hurgando en la caja.

Se planteó sentarse, pero no quería arriesgarse a quedarse rígido como el yeso.

Además, pensó que el antiácido podría hacer efecto más rápido si estaba de pie; aunque de dónde sacaba la base científica para eso, no tenía ni idea.

Ya había refrescado su memoria sobre algunos antecedentes de Barnaby y optó por compartirlos ahora con Gerry.

—Barnaby vivía con sus padres en una casa de piedra adosada a las afueras de Sleights.

Sus padres, Edmund y Jean, eran tipos religiosos.

Ambos devotos. De la Iglesia de Inglaterra.

No se relacionaban con nadie que no fuera de su congregación.

No caían muy bien. Estrictos y criticones.

Hasta el incendio, la mayoría de la gente compadecía a Barnaby por la vida que le obligaban a llevar bajo su techo.

Eso fue a finales de 1992. Un fuego comenzó alrededor de la una de la madrugada.

Resultó que la alarma de humos no tenía pilas.

Sus padres murieron arriba. Inhalación de humo, antes de que se apagara el fuego.

Gerry asintió. —¿Y Barnaby?

—Estaba fuera. Con Lilly. Afirmó haber estado fuera de diez a dos.

Dijo que había salido por la ventana de su dormitorio al tejado de la ampliación de la cocina, y luego bajó por el canalón al patio.

Sus padres nunca habrían permitido que saliera de otro modo, ni siquiera a los veinte años.

Ese fue el día en que empezó el viaje de Barnaby Scaife a los infiernos.

Y no solo porque volvió a casa para encontrar una ruina humeante que lo había dejado huérfano, sino porque todo el mundo decidió de inmediato que Barnaby había matado a sus padres.